Апрельское Затишье и Майская буря - Том Торк

Следующий сборник малой прозы, публицистики и лирики представляет из себя компиляцию работ с 29 ноября 2023 по 11 мая 2024 года. За этот период многое изменилось, преимущественно в моей жизни и в моём мировоззрении. Думаю, что для читателя будет заметен некоторый скачок в мастерстве стихосложения, возможно, лишь немного прослеживающийся в предыдущем сборнике “Чудовища сна”.

“Апрельское Затишье и Майская буря” поделены на три части, только две последние из них имеют общую канву. Заранее обращаю ваше внимание на то, что в поэмах и стихах могут быть отсылки на те мои работы, которых нет в данном сборнике, поэтому для полного контекста иногда придётся открыть “Чудовища сна”, хотя я и старался не привязываться к прошлому так уж сильно, то есть на понимание, незнание некоторых произведений, никак не повлияет.

Предупреждаю, что в некоторых стихах может присутствовать ненормативная лексика. Вводить ради текущего сборника цензуру я не вижу смысла, ибо произведения с матом являются неотъемлемой частью моего творческого пути.

Что ж, без лишних слов, начнём!

А на деле всё проще / Метамодерн / Diss

Добро Вам пожаловать в метамодерн

Без ропота правим бесправно деньгой (гой! гой! гой!).

Добро на добре, православные, день

Даёт мановение, бегство устрой (рой! рой! рой!).

Похитили сердце — продать на базаре.

Беги хоть в подвал, но не спрячешься завтра.

А завтрак объявится, словно слоняры,

Раздавим умом и беспечностью нравов.

Да, это модерн — бесконечность ухмылок.

Пижон напридумал милльярды бессмыслиц.

Да, это модерн — нет кончине ухмылок.

Фразёр напридумал милльярды бессмыслиц.

Е! Е! Е! Без цели беспечно без печки беспечим

Без моли безвольно без меры на мели.

Дай денег побольше, побольше финансов,

Die быстро, побойся и бойни, и нас всех.

Уж коли обязанность щёлкнуть по носу

Дозволили мне, не могу я и ночью

Не сверить счета; филистЕров открытых

Так много сплодилось — отдам вам открытку –

В бессвязности бесы забегались — бедство!

Какие дурманные фразы без чести

Слетают с безумия уст — бесовщина!

Живёте в обмане и просите чин вам.

Проблемы столетней усопшести пятите,

Как будто за те же года и распятия

В судьбе не случались; смешно, да и пусто,

С каким же апломбом стучите по трубам!

«Заметьте меня и мою проблематику», —

Из гроба летят обвинения Матери.

Вас душит мираж, за туманом и прячете

Себя настоящих — какие затраты!

Хотите, чтоб мы воспылали к вам жалостью?

Ну, нет, я в торгах не игрок, много жаждите!

В шестнадцать-семнадцать такая подлянка

Да ж мне не нужна в мановенья отчаянья.

А вам бы поплакать в подушку,

И ладно нормальные беды, но тучи

На деле лишь ширма, поэтому хватит –

Не мне вам размазывать сопли — нет хамству.

Уж бесы рождаются, визг ваш услыша,

Они пострашней и моей бесовщины.

Добро Вам пожаловать в метамодерн,

Все добрые люди — искатели выгод,

Я вижу таких, разревелась метель.

Я знаю ваш день, укажу дверь «на выход».

Без даты.

Оскал безобразный сорвался с ухмылки.

Искал по частям подсознание, мысли.

Разврат разрушения грянул; беспечность.

Подай утешение с марким: «конец нам!».

Рисунки, иль творчество, кормят чудовищ,

Мы в супеси словно бы тонем, в пустотах.

Не приняты миром, родными, друзьями,

Но силы стремим да стремим, всё мечтаем…

Чудовища сна поджидают у края,

Порог истоптался, так часто уж рядом.

И кажется вновь — ничего не выходит,

А твари в полёте плетут хороводы.

В литавры с размаху ударят, сверкая,

Маня, как алмазы, всех слабых, несчастных.

И мир закартинный спасеньем сорвётся,

Вбежишь беспричинно на век к хороводам.

Наладом дышать — привилегья чудовищ,

Во власти, однако, у смерти художник.

Кончина, как в «Смерти поэта», пылает,

Без лика, без цели пылишься в их лапах.

Проблемы людские обязаны выдрать,

Дилемм рефлексИю и драки, обиду.

Пробелы судьбы ведь однажды придётся

В ничто отпустить; их держать всем не должно.

Чудовища сна существуют меж нами,

Художники прячут их в вьюге стенаний.

Исполнены твари проснувшейся злобы,

Полотна измазаны чувствами, кровью.

Из зеркала лезет портрет пароксизмом,

Завет в повеленьи изрезать из силы

Бессвязную лунность картин безобразных,

Лишь святость не рушит, да творчеству клятва.

27–30 ноября 2023.

Если сиять,

то не блекло;

Если кричать,

то не тихо;

Если бежать,

то без лести;

Честь потеряла в бутылочном дне,

Ведьма явилась осенним тем днём.

Выпила вовсе не много, во сне

Будто бы шла, как в дурмане немом.

Сняла одежду и вынула дух,

Полностью голая, нА спор одна.

Вижу, что холодно демону дум,

Стойко стоит под глазницами вся.

Горе какое случилось с тобой,

Коли уж правит разлом над умом.

Пьяный угар стал решеньем, судьбой

Или рассудка беда — не поймём.

Факт остаётся известным, в ту ночь

Ты ведь была не с одним мужиком?

Что же потом ты флиртуешь с другим,

Парнем, смотрящим фанатом весь миг?

Ты — Петербургская ведьма, сестра.

Рыжие волосы, бред в голове,

Похоть, сравнимая с греками Ра,

Праздность, воспетая Раем в земле.

Мне

не понять

никогда,

что

внутри

Женщин

сидит,

что

они

за

зверёк.

Верю,

что

правда

бежит

не в дали,

Рядом

блуждает

и ведьминский

рок.

1 — 2 декабря 2023.

В большой кроваво-красный зал зашёл

Больной — дитя ночИ, преступник тьмы.

Какой закон читался? чёрен час.

Напротив бредом шла пустая смерть.

Стекала кровь по стенам, дрожь брала,

В обмане жил больной, но суд честной

На правду должен выйти через миг,

Опасность — честно — рядом, страшен век.

Из трона пели кости бесов всех,

На чёрте главный чёрт из нас — судья.

Петром Великим мял ковры больной,

Не робко плёлся он, не знал, забыл.

«Великий грех — обман», — кричал с руки

Безликий чёрный врун, чертёнок, словно в песнь,

Комично, глупо зыркал глазом он.

Светился Дьявол, даже встал весь суд.

«Гублю, топлю толпу людей в крови,

Рублю, но толку?