«Весь мир в слезе твоей одной…»
Весь мир в слезе твоей одной:
Река, холмы с лесами.
Он вдруг открылся предо мной
И на мгновенье замер.
О, как мне дорог этот миг!
И как он быстротечен,
Когда в слезе твоей весь мир,
Рожденный нашей встречей.
«Зажег над тундрой свет…»
Зажег над тундрой свет
Полярный день.
И темнота —
Лишь собственная тень.
Ребятам там раздолье день-деньской:
Не знает мать, когда их звать домой.
И для влюбленных – чу́дная пора —
Не надо расставаться до утра.
«Веселый Мастер, ожививший медь…»
Веселый Мастер, ожививший медь,
Перечеканил столько разных судеб…
Вот уж кому не страшно умереть,
Поскольку гений смерти неподсуден.
Одна работа потрясла меня.
А чем? Искусство вряд ли перескажешь…
Лицо любимой – в отсветах огня.
И тень волос на замершем пейзаже.
И две ракеты поднятых грудей,
Сосками в нас нацеленные нежно,
Дарили сердцу робкую надежду,
Что только красота спасет людей.
«Возле окон, плющом увитых…»
Возле окон, плющом увитых,
Больше не́ о чем говорить.
Нужно было тебя увидеть
Еще раз, чтоб совсем забыть.
Горькой правдой всю душу вытомив,
Я на ложь не оставил сил.
Видно, я тебя просто выдумал.
И придуманную любил.
«Есть у меня два имени заветных…»
Есть у меня два имени заветных…
Простые дорогие имена.
По-своему доверчивых и верных,
Чьим светом жизнь моя озарена.
Судьба моя, ты имена те милуй!
Будь с ними и щедрее, и добрей…
Зовем одним мы именем любимых,
Другим мы называем матерей.
«Кого мне за судьбу благодарить?..»
Кого мне за судьбу благодарить?
Мать, что дала мне жизнь и разум?
И научила родину любить,
И верить Слову и не верить фразам.
Любовь мою? Или друзей, быть может,
Которых я не подводил ни в чем.
И тех, чей век едва на четверть прожит,
И тех, кто спит с войны под кумачом…
Кого мне за судьбу благодарить?
Дочери мои и молоды,
И счастливы.
А для женщин счастье —
Лучший друг.
Жаль, что не случается
Почаще им
Разделись со мною
Свой досуг.
Впрочем, в этом
Больше я виновен.
Нескончаем разных
Планов груз.
То умчусь куда-нибудь
В Ганновер,
То стихами вдруг
Отгорожусь…
«Твой характер сделан из иголок…»
Твой характер сделан из иголок.
И моя душа,
Исколотая сплошь,
Прячется порой
Средь книжных полок.
Если хочешь —
Там ее найдешь.
Я по тебе схожу с ума,
Как по земле – морской прибой.
И целый мир мне, как тюрьма,
Когда в разлуке мы с тобой.
Я по тебе схожу с ума,
Когда ты около меня…
И все высокие слова —
Лишь дым от жаркого огня.
«В твоей стране уже апрель…»
В твоей стране уже апрель.
А я преследуем снегами.
Корабль надежды сел на мель.
И берег твой недосягаем.
Твоя религия и долг
Не разрешат былое помнить.
Но грусть мою и мой восторг
Однажды ты услышишь в полночь.
Однажды через все моря,
Через запреты и разлуки
Замрет в тебе строка моя,
Как замирали наши руки.
«Обидно, что ко мне пришла…»
Обидно, что ко мне пришла
Ты не вначале.
Одна судьба у нас была,
Одни печали.
И как еще хватило сил
Жить столько лет в разлуке.
Я полстраны исколесил,
А мне лишь протянуть бы руки.
Все года для меня
Ты была королевой.
Из былого смотрю, от любви оробев.
Никогда не ходил от тебя я налево,
Потому что я очень ценю королев.
Одарила меня ты своим королевством —
Королевством святой безмятежной души.
И пока я король (что напомнить уместно),
Золотую корону снимать не спеши.
У меня красивая жена.
Да еще к тому же молодая.
Если в настроении она,
Я покой душевный обретаю.
А когда она раздражена,
Что-то ей не сделали в угоду, —
Всем п-ц…
И мне тогда хана,
И всему еврейскому народу.
Иерусалим
Я тебя разбудил
Слишком поздним звонком.
Ты бежишь к моему голосу
Босиком.
И я чувствую, как ты сейчас горяча.
И я вижу – рубашка сползает с плеча.
«Не уходи из этих встреч…»
Не уходи из этих встреч —
Из счастья и забот.
Уж если нам их не беречь,
То кто их сбережет?
Поэзия – рискованный полет…
«Поэзия свободна, словно птица…»
Поэзия свободна, словно птица.
И не пристало ей при власти быть.
Кто хочет – пусть и суетится…
И ничего с Отчизной не случится,
Чтоб без присмотра нам ее любить.
«Награждают поэтов – хороших и разных…»
Награждают поэтов – хороших и разных.
Присуждают престижные премии им.
Хорошо, если личный писательский праздник
И для тысяч читателей станет своим.
«Стихи – это тоже поступки…»
Стихи – это тоже поступки.
У них свой формат и овал.
Хотя они внешне и хрупки,
Но в ярости бьют наповал.
Не каждый крутым олигархам
Осмелится встать поперек.
Здесь сразу паленым запахнет
И будет печальным итог.
И только бесстрашное слово,
Великая сила его
За правду вступиться готово,
Взамен не беря ничего.
«Та музыка, что пишется словами…»
Та музыка, что пишется словами,
Зовется поэтической строкой.
Над нею светит пушкинское пламя,
С нее нисходит тютчевский покой.
Та музыка, что пишется словами,
Звучит в душе, когда душа грустна.
И я перед кантатой Слова замер,
Как замирает пред грозой весна.
У меня два юных внука.
Два Андрея.
Младший – и красавец,
И артист.
А второй – художник.
Он душой добреет,
Положив для красок
Чистый лист.
Есть еще в столичном граде Питере
Внучка Ника —
Мамин первоцвет…
Жизнь ее талантом не обидела.
А уж как по ней скучает дед!
«Я издавна знаю, что честь офицера…»
Я издавна знаю, что честь офицера
Дороже карьеры
И выше наград.
Сошлись навсегда в ней —
И совесть, и вера.
И жизнь невозможно прожить
Наугад.
«Мой друг виновен лишь в одном…»
Мой друг виновен лишь в одном,
Что власти был он неугоден.
Теперь в СИЗО к нему мы ходим.
И справедливости не ждем.
Но так рождаются герои
Из непокорности крутой.
Да и себя мы тоже строим
Из веры, выжженной бедой.
«Как девальвировалось Слово!..»
Как девальвировалось Слово!
Забыв величие свое,
Оно сорваться с уст готово,
Как с колокольни воронье.
«Чужой успех не по душе коллегам…»
Чужой успех не по душе коллегам,
Когда счастливчик не из их среды.
Когда он по тусовкам их не бегал.
Не множил элитарные ряды.
«Поэзия – рискованный полет…»
Поэзия – рискованный полет…
Что страховаться полотном газетным?
А если падать – так на черный лед.
Как это и положено поэтам.
«Дождь перестал стучаться в окна…»
Дождь перестал стучаться в окна.
И стало тихо, как в раю.
Береза, что насквозь промокла,
Склонилась в сторону мою.
Увы, но осень на пороге
С ее дождями и тоской.
И вновь в назначенные сроки
Уходит радость на покой.
«Падают звезды с осеннего клена…»
Падают звезды с осеннего клена.
Клен им вдогонку ветви простер.
Звезды ложатся поблизости клево,
Будто бы ткут разноцветный ковер.
Так было и так будет,
Что каждый мой успех
Завистники осудят
Или почтут за грех.
Уж очень им неймется…
Но злобе вопреки
До моего колодца
Не долетят плевки.
Есть справедливость свыше:
И тот словесный чад
Читатель не услышит,
Пока стихи звучат.
Упала птица на балкон.
Маленькая дымчатого цвета.
И в глазах ее погасло лето.
И затих в листве веселый звон.
Издали Эльбрус похож
На грудь Венеры…
Может, это памятник Богине?
Чтоб ее не путали с другими,
Зевсу изменило чувство меры.
«О, как порой Природа опрометчива…»
О, как порой Природа опрометчива:
То наглеца талантом наградит.
То красотой поделится доверчиво
С тем, за кого испытываешь стыд.
