В сборник вошли стихотворения, написанные в течение тридцати лет — с 1992 по 2022 год. Автор стихов: Светлана Юрьевна Князева (псевдоним Яри) родилась в Москве в 1972 году. В 1996 году окончила Российский государственный гуманитарный институт по специальности историк-архивист. В 1998 году поступила в Литературный институт имени А.М.Горького, который сразу же оставила по семейным обстоятельствам. Работает с 2000 года в Московском государственном объединенном музее-заповеднике хранителем коллекции редких книг. Публиковала стихи в 2013 году в издании «Поэт года», книга третья. Ведет поэтические страницы в социальных сетях.
И льется весны пастораль, Сближаясь с божественным гимном… И тихо сирени мораль Нам шепчет о счастье взаимном. 2020 г.
Распятие
Ждем, что придет этот кто-то: Ангел-спаситель извне, Белою станет работа — Та, что писалась вчерне. Жизнь упростив до предела, Вовсе не верим, увы, В то, что распятое тело Было когда-то живым. Снова по прихоти странной Преданы нами друзья, Для изнурительной раны Не пожалеем гвоздя. Жизнь — не подводка к спектаклю — Наипрямейший эфир… Как же непросто пентаклю [4] Ран отпечатывать мир… 2020 г.
«В водопадах из слез…»
В водопадах из слез Я купалась и в лужице смеха, И чуть вспыхнувших гроз Мне хватало для долгого эха. Даже если не в плюс Мои годы зачтутся, а в минус, До тебя дотянусь, Я поближе к тебе пододвинусь. Близко-близко к окну Твоему прорасту, как береза, Или к раме прильну На стекло подышать от мороза. 2020 г.
«Бывает разве на свете…»
С.Ж.
Бывает разве на свете, чего уж точно не будет… Глотать стаканами ветер, туманы пить из посудин, Доверить сердце надежде, пришедшей из ниоткуда… Я тоже думала прежде, что все возможно для чуда, Что розы ставятся в вазу, что вот ты — весел и ловок… И умерла я не сразу, а после ста тренировок… 2020 г.
«Боль отравляла мой покой…»
Б. Ахмадулиной
Боль отравляла мой покой, как пыль, осевшая за шкафом, невидимым душила шарфом и неуютною тоской. Полоской серою легла она в простенке бесполезном и раскалившимся железом предательски жестоко жгла. Она свою играла роль и к ночи удлиняла тени, и в суете хитросплетений удачу обращала в ноль. Ее таинственность была не очевидна посторонним, и мороком потусторонним она росла из-за угла. Еще она вползала в сны, сливаясь с холодом и страхом, с любым ее бесцветным взмахом жизнь отдалялась от весны. И этот плен, и этот ад кружили голову всечасно, и, чувствуя себя несчастной, я улыбалась невпопад. И боль за дверь я отвела в надежде потерять из виду, а застарелую обиду отмыла, стерла добела. 2020 г.
«Романтики парус уплыл…»
Романтики парус уплыл… Твердит прагматичность эпохи, Что жар благородства остыл, Что все флибустьеры — пройдохи, Что душит и давит дефолт, Что жизнь потонула в рутине, Что нынче забыты Дефо И Стивенсон, и Сабатини… Но — море, но зов перемен, Но сладость мечты залихватской… И тесно уже внутри вен От капельки крови пиратской… 2020 г.
«Есть в прямоте любой немногословность…»
И.Р.
Есть в прямоте любой немногословность — жестокая и грубая черта, И ей претит скользящая условность голубизны небесного холста И времени текучесть дождевая — неуправляем этот водомет… Так зеркала поверхность неживая все отразит, но смысла не
