Яков Полонский - Стихотворения Поэмы Проза

Читаю я в твоих глазах…

От русских барынь, от туристов,

От доморощенных артистов

Еще хранит тебя судьба…

Но — чу! гремят рукоплесканья,

Ты дрогнул — жадное вниманье

Приподнимает складки лба;

(Как будто что тебя толкнуло!)

Ты тяжело привстал со стула,

В перчатке сжатою рукой

Прижал к глазам лорнет двойной

И побледнел:

_Она_ выходит…

Уже вдали, как эхо, бродит

Последних плесков гул, и — вот

Хор по струнам смычками водит -

Она вошла — она поет.

О, это вкрадчивое пенье!

В нем пламя скрыто — нет спасенья!

Восторг, похожий на испуг,

Уже захватывает дух -

Опять весь зал гремит и плещет…

Ты замер… Сладко замирать,

Когда, как бы ожив, опять

Пришла любовь с тобой страдать -

И на груди твоей трепещет…

Ты молча голову склонил,

Как юноша, лишенный сил

Перед разлукой…

Но — быть может -

(Кто знает?!) грустною мечтой

Перелетел ты в край родной,

Туда, где все тебя тревожит,

И слава, и судьба друзей,

И тот народ, что от цепей

Страдал и — без цепей страдает…

Повеся нос, потупя взор,

Быть может, слышишь ты — качает

Свои вершины темный бор -

Несутся крики — кто-то скачет -

А там, в глуши, стучит топор -

А там, в избе, ребенок плачет…

Быть может, вдруг перед тобой

Возникла тусклая картина -

Необозримая равнина,

Застывшая во мгле ночной.

Как бледно-озаренный рой

Бесов, над снежной пеленой

Несется вьюга; — коченеет,

Теряясь в непроглядной мгле,

Блуждающий обоз… Чернеет,

Как призрак, в нищенском селе

Пустая церковь; тускло рдеет

Окно с затычкой — пар валит

Из кабака; из-под дерюги

Мужик вздыхает: "Вот-те на!"

Иль "караул!" хрипит со сна,

Под музыку крещенской вьюги.

Быть может, видишь ты свой дом,

Забитый ставнями кругом, -

Гнилой забор — оранжерею -

И ту заглохшую аллею,

С неподметенною листвой,

Где пахнет детской стариной

И где теперь еще, быть может,

Когда луна светла, как день,

Блуждает молодая тень -

Тот бледный призрак, что тревожит

Сердца, когда поет она

Перед толпой, окружена

Лучами славы…

1877

Посв. памяти баронессы Ю. П. Вревской

Семь дней, семь ночей я дрался на Балканах,

Без памяти поднят был с мерзлой земли;

И долго, в шинели изорванной, в ранах,

Меня на скрипучей телеге везли;

Над нами кружились орлы, — ветер стонам

Внимал, да в ту ночь, как по мокрым понтонам

Стучали копыта измученных кляч,

В плесканьях Думая мне слышался плач.

И с этим Дунаем прощаясь навеки,

Я думал: едва ль меня родина ждет!..

И вряд ли она будет в жалком калеке

Нуждаться, когда всех на битву пошлет…

Теперь ли, когда и любовь мне изменит,

Жалеть, что могила постель мне заменит!..

— И я уж не помню, как дальше везли

Меня то ухабам румынской земли…

В каком-то бараке очнулся я, снятый

С телеги, и — понял, что это — барак;

День ярко сквозил в щели кровли досчатой,

Но день безотраден был, — хуже, чем мрак…

Прикрытый лишь тряпкой, пропитанной кровью,

В грязи весь, лежал я, прильнув к изголовью,

И, сам искалеченный, тупо глядел

На лица и члены истерзанных тел.

И пыльный барак наш весь день растворялся:

Вносили одних, чтоб других выносить;

С носилками бледных гостей там встречался

Завернутый труп, что несли хоронить…

То слышалось ржанье обозных лошадок,

То стоны, то жалобы на распорядок…

То резкая брань, то смешные слова,

И врач наш острил, засучив рукава…

А вот подошла и сестра милосердья! -

Волнистой косы ее свесилась прядь.

Я дрогнул. — К чему молодое усердье?

"Без крика и плача могу я страдать…

Оставь ты меня умереть, ради бога!"

Она ж поглядела так кротко и строго,

Что Дал я ей волю и раны промыть, -

И раны промыть, и бинты наложить.

И вот, над собой слышу голос я нежный:

"Подайте рубашку!" и слышу ответ, -

Ответ нерешительный, но безнадежный:

"Все вышли, и тряпки нестиранной нет!"

И мыслю я: Боже! какое терпенье!

Я, дышащий труп, — я одно отвращенье

Внушаю; но — нет его в этих чертах

Прелестных, и нет его в этих глазах!

Недолго я был терпелив и послушен:

Настала унылая ночь, — гром гремел,

И трупами пахло, и воздух был душен…

На грязном полу кто-то сонный храпел…

Кое-где ночники, догорая, чадились,

И умиравшие тихо молились

И бредили, — даже кричали "ура!"

И, молча, покойники ждали утра…

То грезил я, то у меня дыбом волос

Вставал: то, в холодном поту, я кричал:

"Рубашку — рубашку!.." и долго мой голос

В ту ночь истомленных покой нарушал…

В туманном мозгу у меня разгорался

Какой-то злой умысел, и порывался

Бежать я, — как вдруг, слышу, катится гром,

И ветер к нам в щели бьет крупным дождем…

Притих я, смотрю, среди призраков ночи,

Сидит, в красноватом мерцанье огня,

Знакомая тень, и бессонные очи,

Как звезды, сквозь сумрак, глядят на меня.

Вот встала, идет и лицо наклоняет

К огню и одну из лампад задувает…

И чудится, будто одежда шуршит,

По белому темное что-то скользит…

И странно, в тот миг, как она замелькала

Как дух, над которым два белых крыла

Взвились, — я подумал: бедняжка устала,

И если б не крик мой, давно бы легла!..

Но вот, снова шорох, и — снова в одежде

Простой (в той, в которой ходила и прежде),

Она из укромного вышла угла,

И светлым виденьем ко мне подошла -

И с дрожью стыдливой любви мне сказала:

"Привстань! Я рубашку тебе принесла"…

Я понял, она на меня надевала

Белье, что с себя потихоньку сняла.

И плакал я. — Детское что-то, родное,

Проснулось в душе, и мое ретивое

Так билось в груди, что пророчило мне

Надежду на счастье в родной стороне…

И вот, я на родине! — Те же невзгоды,

Тщеславие бедности, праздный застой.

И старые сплетни, и новые моды…

Но нет! не забыть мне сестрицы святой!

Рубашку ее сохраню я до гроба…

И пусть наших недругов тешится злоба!

Я верю, что зло отзовется добром: -

Любовь мне сказалась под Красным Крестом.

1878. Марта 6

Что мне она! — не жена, не любовница,

И не родная мне дочь!

Так отчего ж ее доля проклятая

Спать не дает мне всю ночь!

Спать не дает, оттого что мне грезится

Молодость в душной тюрьме,

Вижу я — своды… окно за решеткою,

Койку в сырой полутьме…

С койки глядят лихорадочно-знойные

Очи без мысли и слез,

С койки висят чуть не до полу темные

Космы тяжелых волос.

Не шевелятся ни губы, ни бледные

Руки на бледной груди,

Слабо прижатые к сердцу без трепета

И без надежд впереди…

Что мне она! — не жена, не любовница,

И не родная мне дочь!

Так отчего ж ее образ страдальческий

Спать не дает мне всю ночь!

1878

Поэт и гражданин, он призван был учить.

В лохмотьях нищеты живую душу видеть.

Самоотверженно страдающих любить

И равнодушных ненавидеть.

1878

На праздник ты одна ушла, друг милый мой,

Без горничной, без провожатых,

Ушла — порадовать своею красотой

Людей беспечных и богатых.

Уж поздно… тьма кругом… и напряжен мой слух,

И ум мой полон смутных бредней:

Не твой ли шорох там, где газ давно потух?

Чу! что-то звякнуло в передней!..

Уж поздно… я не сплю — клянусь, не оттого,

Что горячо тебя люблю я

И что не мог бы я заснуть без твоего

Рассказа или поцелуя…

Нет, не из ревности я не смыкаю глаз

И жду тебя не как влюбленный:

Я праздника боюсь — мне страшен поздний чае

И этот город полусонный.

Здесь каждый ждет беды, здесь каждый запер дверь,

Здесь невидимкой между нами

Блуждает нищета, косматая, как зверь,

Дрожит и шарит за дверями.

Быть может, тень ее завистливо глядит

На яркий свет тех самых окон,

Где под напев смычка нога твоя скользит,