сказочной минуты
Благодарю профессию свою!
Мы мчались в эту жизнь
Безбрежным и святым всё в юности казалось,
Ведь до своей мечты почти рукой подать!
Нас увлекали в путь далёкие вокзалы,
Мы торопились жить и не умели ждать.
И со всего плеча рубили правду-матку,
Но покорял Сибирь наш молодёжный флот!
Мы жар своих сердец сжигали без остатка
Среди таёжных троп и тундровых болот.
Казалось, что правы, нам не за что виниться,
Мы презирали дух своих нелепых ссор,
И мчались в эту жизнь, боясь остановиться,
Пока ещё горел зелёный семафор.
А прожитая жизнь ещё раз доказала,
Что молодость всегда наивна и чиста.
…Пока тебя влекут далёкие вокзалы,
Не поздно начинать всё с чистого листа.
Давно маршрут определён
Всё согласовано, решён вопрос о сроках,
По дням сезон расписан, что и как.
Давно маршрут определён на кроках,
И собран верный старенький рюкзак.
А сердце вновь уже, у речки горной,
Откуда тропы разведут отряд.
Где мысленно стоим у жилы спорной,
И мнения друг с другом говорят.
Там жар костра опять согреет душу,
И крепкий чай прогонит сон ночной,
Чтоб можно было тишину послушать
И насладиться этой тишиной.
… Далёкий мир от шума городского
Наполнен тайной сказочной красы.
Там крепость дружбы и плеча мужского
Поставлено природой на весы.
Запах счастья
Она всегда во мне живёт, ей богу!
И устоять пред ней бессилен я.
Тоска моя, зовущая в дорогу,
Из городов в таёжные края.
Свободой переполненное сердце,
Болит ночами, отгоняя сон.
И твёрдо знаю – никуда не деться,
Пока свобода с сердцем в унисон.
Дождём весенним небеса качает,
И запах счастья там, на берегу,
Где зимовьё давно по мне скучает.
…А я никак собраться не могу.
В разлуке
Я по снежному полю
куда-то бреду наугад…
Улыбается солнце,
за сопками прячась ,играя.
Я свободен, как воздух,
и даже безумно богат –
Все богатства мои
в этом сказочном северном крае!
В своих письмах порой
ты вернуться зовёшь поскорее,
Пишешь, вишня цветёт,
и черёмухой пахнет ночами,
И что наша скамейка
у тополя тихо стареет,
Да усталый вопрос:
ну, куда тебя кони умчали?
…Что тебе рассказать,
что тебе написать, дорогая?
Каждый год собираюсь,
с тревогою жду пароход.
Он приходит, а я
не плыву, от себя убегаю….
И опять собираюсь
уехать на следущий год….
Здесь апрель, как зима
Здесь апрель, как зима, все дороги снегами завалены,
Ветром порванный трос от антенны по крыше стучит.
А в моей стороне по оврагам чернеют проталины,
И, конечно, давно на тепло прилетели грачи.
Здесь чаи по утрам, и овсянка на завтрак, как водится,
А хитрющий песец у меня теперь ходит в друзьях.
Только наш вездеход почему-то опять не заводится,
Может, просто весна не торопится в эти края.
Часто снится мне дом, где берёзки на взгорке кудрявятся,
Тополиный росток, что пробился на старой меже.
… Здесь апрель, как зима, и весна почему-то упрямится.
Я б тебе написал.… Только письма не пишут уже.
Ностальгия
Где-то в горной тайге полыхает ночная гроза,
И по тропам дожди барабанят без устали долго.
Только эти места далеко от меня и от Волги,
Но я, будто в палатке, опять открываю глаза.
И, пожитки собрав, проклинаешь начало пути,
А намокший рюкзак с каждым шагом ещё тяжелее.
Снова волю в кулак, к перевалу, себя не жалея,
Потому что так надо, и, значит, нельзя не идти!
Но в реальность попав, понимаешь – кричи не кричи,
Неужели всё в прошлом? Я верю себе и не верю.
Может, просто стучу о косяк заколоченной двери,
От которой давно потерялись когда-то ключи?
Очень хочется верить: всё выдержал, вынес и смог.
И прошёл свою жизнь по дороге тяжёлой и долгой.
Но осталась она далеко от меня и от Волги,
И не я на маршруте устал и до нитки промок.
Дорога к дому
Может, бризы морские
и снятся ночами кому-то,
Может, в дальние страны
и чьи-то плывут корабли.
А я снова к тебе
возвращаюсь из дальних маршрутов,
Что однажды на карту
изгибом пунктиров легли.
Может, в зале концертном
вздыхают от лиры поэтов,
А у бардов известных
строка и мудра и остра.
Только я привезу
немудрёную песенку эту,
Что сложили с гитарой
в холодную ночь у костра.
В этой песне со мной
ты пройдёшь незнакомым маршрутом,
Понимая, что к дому
дорога, конечно, одна.
И на старом курумнике
жизнь проклянёшь на минуту,
А потом вдруг поймёшь,
что другая тебе не дана.
Потому что и в счастье
есть место для тихой печали,
И в разлуке всегда
есть последняя точка пути.
Потому что есть тропы,
которые мы не встречали,
И которые надо
потом непременно пройти.
На Север
Здесь комары… Здесь ягель, как цветы,
Пьянящий воздух северной округи.
«Всерьёз на Север улетаешь ты?»
Тогда спросили вслед твои подруги.
А что ты им тогда сказать могла?
Глухи сердца, не знавшие мучений.
Про боль разлук, что тяжестью легла,
Про стон души от частых огорчений?
Но вот морщинка лучиком легла,
А голова от счастья ходит кругом!
Как только ты меня найти смогла?
Об этом напиши своим подругам.
Им расскажи, как тундра широка,
Что есть любовь и за Полярным кругом.
А наша жизнь – бездонная река,
И не прожить нам больше друг без друга.
Печаль весенняя
Понимаешь, опять тревожно.
Иль весна во всём виновата?
Иль мне снова чего-то надо
На далёких тропах таёжных?
В тех краях, что вблизи от рая,
Где багульник цветёт на сопках?
И весенней печали робкой
Ни начала нет и ни края.
Тропы узки и скалы круты,
Почему ж тогда я скучаю
По костру и по кружке чая
На пути своего маршрута?
Снова видится на закате
Табор наш у речного брода,
Где кругами на перекате
Водит хариус хороводы.
… Не забыть то что в жизни свято,
Всё так просто, и всё так сложно.
Понимаешь, опять тревожно…
Иль весна во всём виновата?
Дождь унылый с утра
Дождь унылый с утра….
Это значит опять «камералка»,
И над лагерем стонет
Природа июльским дождём.
Написать бы письмо,
Но оно не отправится. Жалко.
Не придёт вертолёт,
Только мы почему-то всё ждём.
Над тайгой полыхает
Гроза с громовым перекатом,
А гитарные струны
Меняют унылый черёд.
И по дому тоскуют
Душевною песней ребята,
Нет дороги назад,
Но зато есть дорога вперёд.
Дождь унылый с утра…
Пелена над таёжным распадком,
И не пишутся письма,
И сон до утра не берёт.
Оседает на сердце
Тревога тяжёлым осадком,
Но тревога всегда
Бессловесна и часто всё врёт.
Дождь унылый с утра…
Пляшет пламя костра
Лунный свет оторочит, тускнея к утру,
Лапы кедров блестящей оборкой.
Брошу сучьев в огонь и присяду к костру,
Закурив самокрутку с махоркой.
Холодит, и приметы, наверно, не врут,
Там гроза движет прямо с востока.
А я утром продолжу нелёгкий маршрут,
Что проложен в истерзанных кроках.
Гнус безжалостно жжет, на исходе июль.…
Пляшет пламя костра неустанно.
А совсем далеко, в белоствольном краю,
Бьётся сердце любви моей странной.
И нельзя погасить, и руками не тронь,
Если память в разлуке бледнеет!
Говорят, что любовь – это тот же огонь:
Где-то ярко горит, а где тлеет.
Утром скроется тучами дальняя падь,
И луна на покой удалится.
Хорошо у костра, и не хочется спать,
Вспоминая любимые лица!
Тропинка наша
Почему по весне
Утро снова становится краше?
И приносят ветра
упоительный запах пути
Из далёких земель,
где тайгою живёт счастье наше,
Где есть в тайну тропинка,
которую нужно найти.
Почему рюкзаку
Так податливы сильные плечи?
Горизонтами снова
наполнены наши глаза.
Отблеск горных ручьёв
наши души от серости лечит,
Может быть потому
Так желанна ночная гроза.
И, конечно, без нас
Не закончатся стёжки-дорожки,
И весною не раз
будут биться другие сердца.
И расстелет ковром
Мать-природа по тундре морошку,
И другие пройдут
свой задуманный путь до конца.
Холодный фронт
Ну, вот опять идёт холодный фронт…
Дожди стеной от края и до края
В таёжных далях прячут горизонт,
Под гнётом туч вершины накрывая.
По мокрым тропам
