слышно криков детворы,
И скрипов старого трамвая.
Пустыня – улица пуста,
Дома стоят, надвинув крыши.
А высь небесная чиста,
Она огнем и жаром пышет.
Весь воздух дымом напоен,
Пожары страшные в Мещере.
И дымом полон небосклон,
Зеленое пылает море…
***
ПЕРВЫЕ СТИХИ
Стихи впервые написал
Осенней ночью, в карауле.
Я на посту тогда стоял,
Они как бритвой полоснули.
Нахлынув сразу, обожгли.
Я ощутил дыханье ветра,
Свет наступающей зари,
И звук прощальный где-то лета.
Внезапно дождь заговорил,
Его я понял с полуслова.
Он моросил и говорил,
О том, что лето будет снова.
Все это вылилось в стихи,
Попытка нового поэта.
Конечно, были так плохи,
Что не увидели здесь света.
***
БЫВАЕТ ТАК
…В. Высоцкому
Ну почему бывает так?
До сотни лет живет дурак.
И, правда, как бы ни горька,
А гений лишь до сорока?..
Недолог путь, но песня эта,
Нет, не сгорела, а горит.
На небосклоне след поэта
Оставил, как метеорит.
***
РАНА
…В. Высоцкому
У меня на сердце рана.
На столе зажгу свечу,
И наполню два стакана –
Помянуть тебя хочу.
Выпью залпом, захмелею
И включу магнитофон.
Ни о чем, брат, не жалею.
Грусть, тоска – пошлите вон!
Только что-то не спокойно,
И готов я умереть!
Хриплый голос: «Кони, кони…
Вы не слушаете плеть…»
Привередливые кони!
Не пора ли отдохнуть?
Вы устали от погони –
Дайте друга помянуть!
***
«КЛАДБИЩЕ… ПАСХА… ХОЖУ СРЕДЬ МОГИЛ…»
Кладбище… Пасха… Хожу средь могил.
Здесь люди лежат… Кто жил и не жил,
Кто счастье искал, его не найдя.
Кто просто ушел, с жизнью счеты сведя.
Кресты, обелиски и просто холмы…
И в том виноваты живущие… мы,
Что делим усопших. О! В этом сильны!
Забыв, что пред Богом все люди равны…
***
НА КЛАДБИЩЕ
Печальное место,
Крестик, оградка…
Сюда прихожу
Постоять, помолчать.
Здесь мысли струятся
Свободно и гладко.
И, кажется, вечность
Здесь можно понять.
Печальный конец…
А может веселый?
И срок отведенный
У каждого свой.
Богатый лежишь,
Больной иль здоровый,
Здесь все обретаем
Мы вечный покой.
Печальное место
Скорби и плача.
Покой, тишина и нет ветерка.
А там за оградой
Мы ловим удачу,
Порой забывая,
Что жизнь коротка.
***
СУДЬБА
Уехал на Пасху,
К друзьям и родным…
Он думал, что ангелы
Рядышком с ним.
Вот встречи…
Стаканы, вино, самогон…
Не ведал, несчастный,
Что он обречен!
А вот уже пьяный,
И спит за рулем…
Жена, ребятишки
Поплачьте о нем…
Вот груда металла,
Он рядом лежит.
А лет только сорок,
Жить бы да жить!..
Не ставьте погибшим
Крестов у дорог,
Их ангел не спас,
И Бог не сберег!
***
ОСОЗНАНИЕ
«Самое дорогое у человека – это жизнь.
Она дается ему один раз, и прожить ее надо так,
чтобы не было мучительно больно
за бесцельно прожитые годы…»
…………………..Н. Островский
Помню, в школе учил кое-как
Текст ненужный. Кричал: «Довольно!
Проживу без него и так,
Мне не будет мучительно больно!»
А теперь вот, на склоне лет,
Как же стало мучительно больно,
Что не слушал я мудрый совет.
Что наивный кричал: «Довольно!»
Жизнь прожить надо было иначе:
Метеором блеснуть в небесах,
И взлететь белой чайкой кричащей
На обрыв, чтобы дыб в волосах…
Или пулей в сердце летящей.
***
«ДОЖДЬ, ДОЖДЬ, ВЕТЕР И ДОЖДЬ…»
(БЕСКОНЕЧНОСТЬ)
Дождь, дождь, ветер и дождь,
Наверно прорвало там, в вышине.
Ночь, дождь, ты не придешь,
Тоска разлилась по углам в тишине.
Дождь, дождь, ветер и дождь,
И утра не будет, не будет и дня.
И в мире осталась одна лишь ложь,
И скоро не будет тебя и меня.
И лишь бесконечные ветер и дождь.
***
ВОПРОС
Отец ушел из жизни рано,
Надел петлю на шею пьяно.
Так никогда я не узнал,
За что он нас так наказал.
Оставил он жену, сестренку,
Меня, сопливого мальчонку.
О чем он думал в этот час,
О водке, или же о нас?
Нас мать одна поднять смогла,
За это честь ей и хвала…
Прошло немало долгих лет,
И я давно уж старый дед.
Но и сейчас вопрос задал бы
Отцу, когда он встал бы.
О чем он думал и мечтал,
Когда меня с сестрой строгал?
***
УЛИЦА
…..улице Ф. Полетаева города Рязани
Среди многих рязанских улиц
Сердце отдал навек одной,
Я как девушкой ею любуюсь,
Так прекрасна и в холод и в зной.
Здесь каштаны с цветами, как свечки,
Тихо шепчут, листвой шелестя,
Про девчонку, что встретил у речки,
Про любовь, про тебя и меня.
Помню время, каштаны сажали,
Небольшие еще деревца.
От восторга ребята визжали,
Помню крепкие руки отца.
Подрастали каштаны и с ними
Постепенно и я возмужал.
Уж виски годы снегом покрыли,
Видно Бог, где-то краник нажал.
И каким же теперь украшеньем
Великаны – каштаны стоят,
И бывают душе утешеньем,
Когда думы ее бередят.
***
МНЕ БЫ
Мне бы хриплый голос,
Мне бы длинный волос,
Песни бы блатные стал я распевать.
Дали б мне гитару,
С нею б мы на пару,
Золото, деньжищи стали бы ковать.
Стал бы знаменитым,
Пьяным, вечно сытым…
Только вот не стал я…
Нечего мечтать…
***
ДАЧНОМУ УЧАСТКУ
На дачном участке стоит тишина,
Кузнечики август славят – стрекочут.
На дачном участке муж и жена,
Друг другом довольны – хохочут.
Смеются – довольны работой своей,
Они потрудились на славу
И домик «куриный» глядит веселей,
Окошком моргает – мол, браво!
У них на участке овощ хорош,
И яблоки с грушами – диво!
Укропчик, петрушка, короче – что хошь!
Цветочки на клумбе красивы.
Обнявшись, присядут, уставши за день,
Вечернее лето послушать.
Истома приятная, сонная лень,
Покой и любовь их закружат.
Не важно, что «иней» у них на висках,
А важно, что август ликует.
Так было, так будет всегда и в веках,
Природа любовь им дарует.
И пусть за штакетником город, заботы,
Сольются в простом естестве их тела.
Не будет хлопот и не будет работы,
И ноченька темная будет светла.
И дачный участок на миг станет раем,
Одни в этом мире муж и жена.
Пусть зло обойдет уголок этот краем,
И будьте навеки Он и Она!
***
Душа
Огонь колышется в лампадке
Пред ликом строгих образов,
Я на печаль всегда был падкий
И на слезу всегда готов.
Наверно в этом грех есть тяжкий,
Что мало радости внутри.
И говорит Господь: «Ты, Сашка,
Вынь душу, да ее протри.
И не держи ее в печали,
Давай ей время отдохнуть.
И отпускай почаще в дали,
Чтоб пыль могла с себя смахнуть.
Ее ты утром щебетаньем,
Лесных певуний умывай.
Здоровым, жеребячьим ржаньем
Душе отдушину давай.
И чаще лоб крестить старайся,
Покой и веру обретешь
И пред иконой чаще кайся,
Тогда и душу сбережешь».
***
СЛОВА
Я теперь не хочу откликаться
На пустые слова – мотыльки.
Как цветы они, должен признаться,
Голубые слова – васильки.
И под цвет моих глаз вот подходят,
Но не радуют душу мою,
И с ума, так как прежде, не сводят.
Я с восторгом уже не пою.
Я к словам стал давно недоверчив,
В их потоке давно не тону.
Хоть, бывает, накроют, как смерчем,
Иль на сердце поднимут волну.
Научился в словах разбираться:
Есть слова, что мешают мне жить,
Есть, в любви помогают признаться,
Есть такие, что могут убить.
Стал давно очень скуп в выраженьях,
Временами немым становлюсь.
Но бывает, придет вдохновенье
И словами никак не напьюсь.
С ними долго, плутаю ночами,
Появляются строчки стихов.
Доверяю свои им печали
И раздумий тяжелых без снов.
И бывает, что сердце оттает
И становится жить веселей.
Это жизнь, и такое бывает,
И бываешь добрей или злей.
***
Юрию Емельяновичу,
учителю истории,
учившему меня
в школе №37 г. Рязани
В школе не был хулиганом,
Понемногу так чудил.
Не был я и атаманом,
И отличником не был.
«Трояки» мои подружки,
И «четверки» иногда,
Мать снимала часто стружку.
Эх, вернуть бы те года!
Вот такой я случай яркий
Помню, будто бы сейчас.
Наш историк, дядя хваткий,
Остроумный, просто класс!
Был я молод – все отведать
Организм мой предлагал.
На руке «от неча делать»
«Саша» ручкой написал.
Он увидел на уроке,
Ничего мне не сказал,
Подошел к доске
И строчки вот такие написал:
«Кто наш Саша Кузнецов?
Не крикун он, не кокетка.
Шулер он средь молодцов.
Не поверишь? Посмотри,
Есть на коже этикетка».
И стоял урок я
