только снится.
Дарите, даже, если злится,
И сердце их растает, вновь,
Душа от счастья закружится.
Дарите женщинам любовь.
Её опасная натура –
Страсть с ядом вперемешку.
Она, как на доске, фигура,
Но далеко не пешка.
Она способна наповал
Сразить любого «принца»,
Но, кто б её не пожелал,
Не стоит и мизинца.
И, воровато воскружась,
Манит к себе соблазно.
Она б вовек не отдалась,
Напившись безобразно.
Она б не стала целовать
Того, кто не по нраву.
Её гордыня даёт знать –
Характер своенравный.
Танцует всегда безутешно,
Словно в последний раз,
И обнажает так безгрешно
Всю душу напоказ.
Безжалостно берет сердца,
Смеясь без остановки,
А в след кричат ей без конца:
Какая ж ты чертовка!
Но на слова её наплевать,
Что в след всегда бросают,
Она готова танцевать
Пока огни мелькают.
Она готова не любить,
Чтоб сердце не тревожить.
Костры готова разводить,
Чтоб греться было можно.
И, словно, белый мотылёк,
Над пламенем кружится.
Она, ища свой уголёк,
Приблизиться боится.
Она боится, вновь, сгореть,
Но, всё же, подлетает,
И, робко, чтоб не умереть,
Она с огнём играет.
Останови моё молчание,
Моё тихий крик останови.
Далось мне это испытание,
На грани собственной любви.
Ломая крылья за спиной,
Забыла, что такое больно.
Не надоело быть одной.
И так легко, и так спокойно.
Беспечным ангелов внутри,
Терзая душу поперечно,
Я не призналась бы в любви.
Моя любовь живёт не вечно.
Как свечка таяла весь день,
Себя сжигая понапрасну,
Так и любовь моя, как тень,
Исчезла, с пламенем угасла.
Зажечь свечу, начать сначала.
Казалось бы, что будет лучше.
Но я влюбляться перестала,
А с нелюбимым – не мой случай.
Уйду, а сердце своё спрячу,
О боли просто промолчу.
И не бывает, ведь, иначе.
Душа кричит, но я молчу.
Зачем мужчине женщина нужна?
За теплоту её души ранимой,
Затем, чтоб называть её любимой,
И счастьем зажигать её глаза.
Зачем мужчине женщина нужна?
Затем, чтоб вдохновляла каждый день,
Чтобы поступки было совершать не лень,
Творить непостижимые дела.
Зачем мужчине женщина нужна?
Она одна, как мать, сестра, подруга,
Всегда поддержит, если будет туго.
Любовница, жена – всё вместе, лишь она одна.
Зачем же женщина нужна мужчине?
Затем, что, лишь, она способна обогреть,
Создать уют. С ней хочется взлететь,
И вместе с ней идти к одной вершине.
Мужчине женщина нужна, тут хоть убей,
Она умеет быть неповторимой,
Всегда прекрасной, только с ним счастливой,
Но, лишь тогда, когда мужчина нужен ей.
Хочется плакать? – Плачь!
Слёзы не смей держать.
Душу отдашь? Богач?
Где потом будешь искать?
Ты без души – пустой.
Ты без неё – никто!
Хочешь уйти? Постой.
Накинь на себя пальто.
Зонтик возьми.. там дождь.
Вдруг ещё заболеешь.
Хочешь уйти? Ну что ж!
Иди.. коль уйти сумеешь.
Что же стоишь, робеешь?
Выбор свой сделал – в путь!
Душу мою не жалеешь,
Так дай же ей отдохнуть.
У них была страсть, агония в теле,
Они так безвластно друг друга хотели,
Они искушённо себя отдавали,
Безжалостно силы в постели теряли.
А как начиналось – с порога, без чая:
«Ну что, дорогая, по мне ты скучала?
Дела все свои отложи на потом.
А, может быть, здесь, возле стенки начнем?»
Летела одежда. «Давай в разных позах?»
У них этой ночью всё будет серьёзно.
Срывает бельё, царапает спину,
И надо бы видеть такую картину.
Он шепчет на ушко «Ты лучшая в мире»,
И стоны её по всей слышно квартире,
Соседи смущаются, слыша всё это.
И пусть! Им плевать – страсти нету запрета.
Хлопки, поцелуи, спина вся в крови.
«Как, всё таки, здорово – секс без любви.»
К оргазму подходит: «Давай, дорогая!»
«Ещё раз?», «Ещё раз!» – сомненья теряя.
Так ночь пролетела и сна не познали,
Им нужен, лишь, секс. Остальное – детали.
Когда без любви – страсти в нём очень много.
«Ты завтра зайдешь?» «Если хочешь – с порога!».
Мужчина, словно оберег
От всех проблем, от всех ненастий.
Мужчина – лучший человек,
Который послан нам на счастье.
Мужчина, если он влюблён,
Всё сделает для милой дамы.
Мужчина, когда вдохновлён,
Он лучше всякого Ван Дамма.
Порой, мы на мужчин в обиде,
Что нету времени на нас,
Что подвигов от них не видим,
Хотя ещё тот самый час.
Порой скандал устроить можем
От скуки или от тоски,
Из-за того, что он не может,
Собрать по комнате носки.
А иногда.. да нет – частенько,
Ревнуем их ко всем подряд.
И вот, летят в него тарелки,
Хоть он ни в чём не виноват.
На как мужчин нам не любить,
Без них и жизнь не будет краше,
Ведь с ними веселее жить –
Они, как дети, только старше.
Мимо поломанной калитки
И дома, старого совсем,
Проходят люди по привычке,
Не зная никаких проблем.
А на скамейке, возле дома,
Сидит старушка, рядом пёс.
И ждёт старушка почтальона,
Чтоб телеграмму ей принёс.
Нет, не какие-то газеты
Со списком свежих новостей,
И не рекламные буклеты.
От сына ждет она вестей.
Её сынок – начальник фирмы.
Работает там день и ночь.
Жена его, звать Катериной,
Растит их маленькую дочь.
Так говорила всем старушка.
Мол, занят сын и, мол, дела.
А ночью, сидя у окошка,
О встрече, лишь была мечта.
Мечтала, чтоб, как раньше, он
Пришёл домой и сел пить чай,
Чтоб рассказал, как день прошёл
И, как по дому он скучал.
Ей говорили» «Зря ты ждёшь,
Твой сын тебя уж позабыл».
Но, ведь, надежду не убьёшь,
Не гаснет материнский пыл.
И вот, уж почта подоспела,
Шагает с сумкой почтальон.
С улыбкой радостной и милой
Сидит старушка под окном.
Но почтальон проходит мимо,
Сегодня снова нет письма.
Её стало, вдруг, совсем тоскливо.
С щеки закапала слеза.
Возле поломанной калитки,
Где, даже, и затворки
