многим могло показаться, я высмеиваю радикальные движения против расизма. Но это не так. Эта сцена с двумя стариками – моя попытка понять безумное современное мышление. Попытка понять, как мыслят эти политики, придумавшие многие отвратительные законы (не буду показывать пальцем), как мыслят те радикальные борцы за свободу темнокожих, как мыслят те гопники, которые каким-то образом нашли способ и причину придраться к тебе. Да, политики, защитники и гопники для меня на одно лицо. Их объединяет одна черта – они до безумия глупы. Просто у каждого свой кусочек власти: от подъезда до целой страны и мира.
Говорю я с зеркалом частенько,
Ибо одиноко мне –
Нет уж в этом мире человека,
Что подал бы сердце мне.
Подал бы уши
И глаза.
Подал бы душу
И свой чистейший разум.
Нет, я не ною о любви.
Не ною о нехватке дружбы.
Пред вами плачу как поэт –
Как обычный человек.
Я плачу об одной лишь вещи:
О нехватке времени в людях.
Времени, что посвящают люди людям.
Узрите же вы, наконец,
Как мало слушаете других –
Как мало… в трудный час…
Руку подаете.
А жаль…
Ведь как бы я хотел,
Чтоб в час иной,
Когда сижу я на скамейке,
Ко мне подошел бы человек
И выслушал мои дилеммы.
Узнал бы, что на моей
Скромной… пораненной душе.
И не надо мне советов!
И не надо мне любви.
Мне надо, чтоб послушали
Хотя бы чертову секунду.
Ну, пусть…
Пусть останусь я в памяти вашей…
Хоть на миг.
Ведь вы в моей…
На веки остаетесь.
И ты – прохожий человек,
Что зла мне пожелал спросонья.
И ты – милый официант,
Что за чаевые мне пожелал добра.
Знаете…
Я всех людей
Пропускаю сквозь себя.
Я словно призрак –
Тела не имею.
Я прозрачен и я сер:
Яркость сердца моего
Сразу не увидишь.
Её увидит только тот,
Кто меня, наконец, услышит.
*История создания*
Знаете, бывает такое: сидишь, разговариваешь с человеком, а он тебя вроде слушает, но не слышит. Ты говоришь ему о программировании – о том, что за ним будущее, а он тебе в ответ: «Да. Платят за него много». И такое чаще всего, на мой взгляд, происходит не из-за того, что твой собеседник, видите ли, тупой, а ты современный Гомер – нет. Я думаю, что большинство людей далеко неглупые, просто они не хотят (или не умеют) понимать другого человека. В нашем мире всё течет быстро: мы, словно муравьи, которые копошатся в своем муравейнике, пробегаем мимо друг друга – каждый по своим делам. И в этой суматохе легче легкого потеряться. Твоя жизнь пропадает средь других, словно «слезы под дождем» 2.
И эта суматоха из людей не уходит, даже когда они находятся друг перед другом. Другой человек не хочет понять меня, не потому что он тупой, а потому что ему лень. Ему жалко потратить на понимание меня свой самый драгоценный ресурс – время. Зато не жалко потратить на просмотр выжигающего мозг шоу на ютубе, где пьяные бабы разносят Курский вокзал. Что ж, я не вправе его корить за это (это не сарказм). Мне просто обидно. Обидно за себя.
Я написал это стихотворение самому себе, ведь «говорю я с зеркалом частенько, ибо одиноко мне»…
***
Многие короткие строчки из стихотворения имеют длинные истории в жизни. Например:
Знаете…
Я всех людей
Пропускаю сквозь себя.
Я словно призрак –
Тела не имею.
Однажды я отдыхал с матерью в санатории. У нас был номер на втором этаже. Все комнаты объединял тонкий коридор, в конце которого стояло старое кресло. Однажды я сел в него и увидел, как сквозь меня проносятся десятки человеческих жизней. Все люди проходили мимо меня, будто в ускоренном режиме. Кто-то слушал телевизор, кто-то обсуждал предстоящий поход, кто-то читал книгу (было слышно, как переворачиваются страницы), кто-то травил несмешные шутки, а кто-то обсуждал меня:
– Там в коридоре сидит какой-то странный мальчик, – говорила бабушка своей внучке, – видимо тебя дожидается. Ты ему очень понравилась. Боится, наверное, тебя погулять пригласить.
Все эти жизни проносятся сквозь меня, и тогда я понимаю, как же мы на самом деле близки друг к другу и одновременно далеки. У нас один общий коридор, но номера у всех разные. Каждый заперт в своём, собственном, мире, хотя ключ от двери находится у них в руках – никто не запрещает тебе пойти в чужой мир и стать его частью, но всё же… Ты никуда не идешь.
Я писатель – я нахожусь всегда в коридоре. У меня есть своя комнатка, но… чаще всего я хожу по чужим номерам, как гость. Я сижу посередине всех дорог и слушаю, и вижу других людей – впитываю их внутреннее убранство в себя, чтобы потом им же и напомнить… планировку.
Да, в каждой душе рано или поздно происходит ремонт. И моя задача, как творца, чтобы этот ремонт был хорошим.
Моя жизнь –
Это тучи,
Что пропитаны серой золой.
Эта зола, словно пепел, дышать мне мешает порой.
***
Моя жизнь –
Это вьюга,
Что сметает краски с земель
И что маски срывает с людей.
***
Моя жизнь –
Это слезы,
Что прячутся в прохладном дожде,
В котором скрыть чувства позволено мне.
***
Моя жизнь –
Это грусть.
Но все же есть уж в ней что-то
Из-за чего я не чувствую себя одиноко!
***
Черт! А ведь моя жизнь –
Это и солнце!
Солнце, что греет одинокой зимой,
Что сияет мировой красотой!
***
Моя жизнь –
Это солнце,
Которое разгоняет рой злобных туч,
Показывая свой надеждой сияющий луч!
***
Моя жизнь –
Это красивое солнце!
Но порой… я его не ценю –
Порой… я его как-то странно люблю.
***
Мое солнце –
Это картина,
Которую я пытаюсь дорисовать,
Но в ней ничего не надо менять!
***
Мое солнце –
Идеал.
И в нем не надо искать кривые черты.
Ну не надо искать в нем пятна да дыры!
***
Мое солнце –
Мне надо ценить.
Мне надо его в сердце хранить.
И тогда… будет всю жизнь оно мне светить!
***
Ведь мое солнце –
Это жизнь.
Жизнь, которую я желаю прожить.
Жизнь, что хочу я любить.
***
Знаете, хорошенько подумав,
Я осознал,
