вере,
Когда холодная тоска
За мною закрывает двери
В мои любимые, родные берега?
Как мне не утонуть в обиде,
Когда моя нежнейшая любовь
Погрязнет в гадкой гниде,
Неся с собою ненависть и боль.
Как мне, Отец, молиться вечерами,
Когда мне в одинокое окно
Зима стучит холодными ветрами,
И на душе так непростительно темно.
2014
Алиса
Мысль бежит по щеке
Полоскою длинной, холодной.
Сквозь твороженный гул пустоты
Я взлетаю такою бесплотной.
Как же мал этот дом и кровать;
В плечи нежные впилась ограда,
Словно Alice в стране зазеркалья,
Лишь в углу догорает лампада.
Пальцы гнутся под тяжестью сна,
Засыпает голодное эго;
Кто же смотрит сквозь эти глаза,
Кто же внемлет неслышному эху.
А на улице корчится боль,
В окно все стучит одиночество,
И встречает двухсотый рассвет,
Повторяя свое же пророчество.
В подушку, как корни, врастают
Эти пряди коричневых грез
И, как звезды, на небе сияют,
Не принявшие жизни всерьез.
Декабрь 2013
***
За грех какой пишу я вечерами?
За что поэтом быть должна?
За что бессонными ночами
Так одинока и хмельна?
Мне видеть то, что и другим не снилось,
Как вся земля, со скрежетом крутясь,
Все уповает на чужую милость,
С утра до вечера над бисером трудясь.
Как зло не упускает шанса
И, под вуалью вечного добра,
Чеканит мерзко реверансы!
О как блестит колючая игла!
На что слепых мне видеть беды?
На что мне боль земли хранить?
Не будет у добра победы!
И зло не сможет победить!
***
Кто не был отвергнут толпой!
Кто так сыт, и румян, и доволен,
Кто идет проходною тропой,
Кто не знает, что значит «свободен».
Кто грязь собирает в мешки,
Дома на болоте возводит,
Кто в церкви проплатит грешки
За бордельных веселых уродин;
Тому счастье — незрячему свет,
И любовь, что копейка лоретке,
Вся жизнь — перевернутый бред,
В стенах уютнейшей клетки.
Кого дни не ломали ветрами,
Тому мед за горчицу сойдет.
Кого жизнь обливала дождями,
Тот по жизни смелее пройдет!
Распятие
Как много людей отвернулось,
Увидев мученье Христа, –
Лишь немногих — немногих коснулась
Тяжесть гнилого креста…
Людям счастья, веселья и пляски:
«На голгофе распят еретик!»
Слепые поведают сказки
Про святой неизмученный лик.
Толпа, надрываясь, кричала:
«Убить! Растоптать! Распять!»
Лишь Мария безмолвно стояла,
Так боясь любовь потерять.
Февраль 2014
***
В какой-то момент целый мир,
Целый мир стал таким посторонним.
Вся любовь превратилась в миф,
В душах счастье свое хороним.
Одиночества вкус не для слабых,
Не для слабых победный звон.
Будут бить исключительно правых
В тени постаревших икон.
Бог не добрый защитник, не папа,
Это мощная сила небес;
И не каждый, кто с горя плакал,
Знает, что значит крест.
От боли одышка ужасная,
Чувство гнева и чувство вины;
Будто жизнь вся моя напрасная,
Да не жизнь, а простые сны.
Где взять сил, чтоб подняться с колен?
Чтобы снова отправиться в путь,
И понять: я причина всех перемен,
Я и жизнь, и суть.
2013
***
Мне так шумно среди людей,
Грустно в компании близких.
Что по жизни быть может страшней
С одиночеством связи близкой?
Мне бы творить свой мир
Из света и глупых картинок.
В череде однотонных картин
С собой заводить поединок.
Мне б стихи на листьях писать,
Чтобы ветер разнес их по миру,
Мне б научиться страдать,
Не уповая на веру.
Как душно с закрытым окном!
Где в мой мир потаенная дверца?
Где мой истинный, отчий дом,
Где смогу, наконец, отогреться…
Август 2014
Быть поэтом
Могу ли я писать народу
От чистой совести и не кривя душой,
Когда великую свободу вместе с совестью
Не признают своей судьбой.
Могу ли честно говорить с родными
И, не юля, смотреть в глаза друзьям,
И быть собой с чужими, не рискуя,
Что меня опять пошлют к чертям.
Что значит быть поэтом?…
Своей ли волей я пишу стихи?
Что значит оставаться человеком и, неволей,
По жизни осуждать свои шаги.
Порок
Порок чужой ты осуждая,
Не позабудь взглянуть в себя.
До неприязни и до края
В чужом грехе узреть себя.
Защитница хмельного эго,
Страж святости твоей души;
Как неприятно видеть это,
Себя же святости лишив.
Чем тыкать пальцами в пороки,
Себе сперва лицо умой;
Но будешь ль ты преподавать уроки,
Когда свой грех умоешь ты водой.
***
А где граница между снами,
Где жизни тоненькая грань?
Тут нет моста между мирами,
Лишь облаков густая рвань.
Где кончится полет фантазий,
И где начнется чей-то сон,
А где с земною жизнью связи
Лишь превратятся в смертный стон?
Живем давно и строим планы.
Кто мы? Куда же мы идем?
Когда же все натянутые струны
Мы вместе с смертью оборвем?
А что потом? Забвенье, Божий сад?
Иль снова сны своею чередою?
Но даже сны нам не вернуть назад,
И не пойти дорогую другою.
Так что ж, нам долго ли блуждать?
И отчего ж ваш Бог не отвечает на вопросы?
Отчего же продолжает он молчать
В ответ на вековые наши слезы?
Тут нет границ — вот поле, небо, птицы,
Снуют жуки, проблемы, мухи;
А где-то сон у стрекозы
Развеет наши вековые муки.
***
Который раз луну я вижу,
Который раз брожу под ней.
И все опять одно я вижу:
Мир полон сна, неявственных теней.
Как одиноко в этом мире
Бродить, коль нет души родной,
Когда один в густом эфире,
И не уверен, что живой.
Дышать ночною свежей негою
Искать реальности предел,
Когда часы не в такт забегают,
Когда найдешь, что так хотел.
Уверен будешь, что живой ты?
Найдешь рождениям конец?
Ударят с силой по органу ноты:
Ты снова очутишься здесь.
26.05.15
***
А у людей, страшней беды,
Повторно мчащееся время.
Лишь горький вкус у той воды,
Что познавала отравленье.
Моя душа — голодный зверь,
Все рыщет в поисках покоя.
Еще одна закрыта дверь –
Не обрести в беде покоя.
А небо — нарисованное счастье,
Глядишь на облака — рукой подать.
Но жизнь не забывает про напасти,
У жизни людям принято страдать.
Кто изобрел цветные краски –
Любовь,
