с кем ходил «за туманом»,
С кем на долгие годы сдружился, пройдя
По широтам и меридианам.
Наша дружба крепчала на стылом ветру,
Всё по-взрослому, не понарошку,
Мы шагали по ягелю, как по ковру,
Сапогами сбивая морошку.
Всё хотели успеть, чтоб «сейчас», не «потом»,
Наша юность не требуя скидки,
Расплывалась усталостью, тёмным пятном
Высыхая на энцефалитке.
Свято верю, что в жизни сумели пройти
Мы маршруты свои не напрасно,
Никогда не закончатся наши пути,
И костры никогда не погаснут.
Опять гитара зазвучала,
Пускаясь в путь воспоминаний,
Ведь нет конца и нет начала
У наших встреч и расставаний.
Давайте встанем на минуту,
Не чокаясь, помянем снова
Всех, не вернувшихся с маршрутов,
Молчаньем или добрым словом.
Мы шли по грани — над и между,
Собой рискуя многократно,
Но в нас всегда жила надежда
На возвращение обратно.
Мы были рядом, даже если
Кусок последний был поделен,
Обнявшись, пели свои песни,
И каждый в друге был уверен.
Желаю запахов кедровых,
Ночёвок тёплых, жажду воли,
Чтоб были все всегда здоровы
И снова выезжали в «поле»!
Как много пройдено дорог…
Как много пройденных дорог
Сегодня вспомним мы, ребята!
Друзей, любимых и…порог,
С которого ушли когда-то.
Порог, с которого вся жизнь
Могла начаться по-другому,
С которого мы поклялись
Живыми возвращаться к дому.
Порог, с которого ушли
В большую жизнь походкой верной.
И счастье, что потом нашли
Все мы в своём маршруте первом.
В нас до сих пор живёт тайга,
Костры, гитары и палатки.
Мы помним белые снега
И зной палящий по распадкам.
…Как много пройдено дорог.
Который час, ну, кто тут разберёт,
Здесь цвет лазурь, а не неоны в залах,
Через кедровый стланик шли вперёд
И рвали сапоги на острых скалах.
Здесь каждый снова силы познавал
В своём маршруте, легшим в жизнь основой.
Все знали, что за перевалом снова
Откроется такой же перевал.
А после крепкий чай у костерка
Под сигарету, вот и всё, что надо!
Мелодией ночного ветерка
Вокруг кружила горная прохлада.
И поутру, едва ли отдохнув,
Потрепанный рюкзак опять на плечи,
В планшетку карту, и рукой махнув:
Опять вперёд, опять идём на вечер.
Дождь унылый с утра…
Это значит опять «камералка»,
И над лагерем стонет
Природа июльским дождём.
Написать бы письмо,
Но оно не отправится. Жалко.
Не придёт вертолёт,
Только мы почему-то всё ждём.
Над тайгой полыхает
Гроза с громовым перекатом,
А гитарные струны
Меняют унылый черёд.
И по дому тоскуют
Душевною песней ребята,
Нет дороги назад,
Но зато есть дорога вперёд.
Дождь унылый с утра…
Пелена над таёжным распадком,
И не пишутся письма,
И сон до утра не берёт.
Оседает на сердце
Тревога тяжёлым осадком,
Но тревога всегда
Бессловесна и часто всё врёт.
Дождь унылый с утра…
Может, бризы морские и снятся ночами кому-то,
Может, в дальние страны и чьи-то плывут корабли.
А я снова к тебе возвращаюсь из дальних маршрутов,
Что однажды на карту изгибом пунктиров легли.
Может, в зале концертном вздыхают от лиры поэтов,
А у бардов известных строка и мудра и остра.
Только я привезу немудрёную песенку эту,
Что сложили с гитарой в холодную ночь у костра.
В этой песне со мной ты пройдёшь незнакомым маршрутом,
Понимая, что к дому дорога, конечно, одна.
И на старом курумнике жизнь проклянёшь на минуту,
А потом вдруг поймёшь, что другая тебе не дана.
Потому что и в счастье есть место для тихой печали,
И в разлуке всегда есть последняя точка пути.
Потому что есть тропы, которые мы не встречали,
И которые надо потом непременно пройти.
Здесь апрель, как зима… Все дороги снегами завалены,
Ветром порванный трос от антенны по крыше стучит.
А в моей стороне по оврагам чернеют проталины,
И, конечно, давно на тепло прилетели грачи.
Здесь чаи по утрам, и овсянка на завтрак, как водится,
А хитрющий песец у меня теперь ходит в друзьях.
Только наш вездеход почему-то опять не заводится,
Может, просто весна не торопится в эти края.
Часто снится мне дом, где берёзки на взгорке кудрявятся,
Тополиный росток, что пробился на старой меже.
… Здесь апрель, как зима, и весна почему-то упрямится.
Я б тебе написал.… Только письма не пишут уже.
Позови меня в даль, где моя затерялась работа,
Где дымок от костра на маршрут провожает ребят,
И доносит тайга терпкий запах медвежьего пота,
А на той стороне одиноко изюбри трубят.
Позови меня в даль, где разбросаны наши дороги,
Где нечаянный стон из палатки войдёт в тишину,
Потому что болят на курумнике сбитые ноги,
И не знаешь, что ждёт, и что выше стоит на кону.
Позови меня в даль, где поделена жизнь на этапы,
Там куда-то спешит в неизвестность от дальней реки
Ветер дальних дорог, что качает кедровые лапы,
И вершины грядой протянулись по кромке тайги.
Позови меня в даль, чтобы сердце, как прежде стучало,
Чтобы пот заливал на подъёме по склонам гольца,
Позови меня в даль, за которой — конец и начало,
… Только знаю, у троп никогда не бывает конца.
Всё согласовано, решён вопрос о сроках,
По дням сезон расписан, что и как.
Давно маршрут определён на кроках,
И собран верный старенький рюкзак.
А сердце вновь уже, у речки горной,
Откуда тропы разведут отряд.
Где мысленно стоим у жилы спорной,
И мнения друг с другом говорят.
Там жар костра опять согреет душу,
И крепкий чай прогонит сон ночной,
Чтоб можно было тишину послушать
И насладиться этой тишиной.
… Далёкий мир от шума городского
Наполнен тайной сказочной красы.
Там крепость дружбы и плеча мужского
Поставлено природой на весы.
Крутая горная тропа
Теряется на каменном завале.
К руке рука, к стопе стопа,
И… домик маленький на перевале!
Построен кем-то наспех он,
Здесь нет деревьев — горная
