MyBooks.club
Все категории

Александр Кушнер - Времена не выбирают…

На сайте mybooks.club вы можете бесплатно читать книги онлайн без регистрации, включая Александр Кушнер - Времена не выбирают…. Жанр: Поэзия издательство -,. Доступна полная версия книги с кратким содержанием для предварительного ознакомления, аннотацией (предисловием), рецензиями от других читателей и их экспертным мнением.
Кроме того, на сайте mybooks.club вы найдете множество новинок, которые стоит прочитать.

Название:
Времена не выбирают…
Издательство:
-
ISBN:
-
Год:
-
Дата добавления:
17 сентябрь 2019
Количество просмотров:
133
Читать онлайн
Александр Кушнер - Времена не выбирают…

Александр Кушнер - Времена не выбирают… краткое содержание

Александр Кушнер - Времена не выбирают… - описание и краткое содержание, автор Александр Кушнер, читайте бесплатно онлайн на сайте электронной библиотеки mybooks.club
Александр Кушнер – «один из лучших лирических поэтов XX века, и его имени суждено стоять в ряду имен, дорогих сердцу всякого, чей родной язык русский», по словам И. Бродского. Поэт пишет о жизни во всех ее проявлениях, о счастливой любви. Автор более 50 поэтических книг, лауреат многих литературных премий, в том числе Государственной Пушкинской премии (2001), Российской национальной премии «Поэт» (2005).

Времена не выбирают… читать онлайн бесплатно

Времена не выбирают… - читать книгу онлайн бесплатно, автор Александр Кушнер

Надеть старательно, фонарик


Запрятан должен быть не слишком


Глубоко меж дверей на полке,


А Блок в шкафу с Андреем Белым


Стоять, где нитки – там иголки,


Всё под присмотром и прицелом.


И бедный Беликов достоин


Не похвалы, но пониманья.


Каренин тоже верный воин.


В каком-то смысле мирозданье


Они поддерживают тоже,


Дотошны и необходимы,


И хорошо, что не похожи


На тех, кто пылки и любимы.

«Представляешь, там пишут стихи и прозу…»


С. Лурье


Представляешь, там пишут стихи и прозу.


Представляешь, там дарят весной мимозу


Тем, кого они любят, – сухой пучок


С золотистыми шариками, раскосый,


С губ стирая пыльцу его и со щек.


Представляешь, там с крыльями нас рисуют,


Хоровод нам бесполый организуют


Так, как будто мы пляшем в лучах, поем,


Ручку вскинув и ножку задрав босую,


На плафоне резвимся – не устаем.


Представляешь, там топчутся на балконе


Ночью, радуясь звездам на небосклоне, —


И всё это на фоне земных обид


И смертей, —


с удивленьем потусторонним


Ангел ангелу где-нибудь говорит.

Портрет


Не заноситься – вот чему


Портрет четвертого Филиппа


Нас учит, может быть, ему


За это следует спасибо


Сказать; никак я не пойму


Людей подобного пошиба.


Людей. Но он-то ведь король,


А короли какие ж люди?


Он хорошо играет роль


Бесчеловечную по сути.


Ты рядом с ним букашка, моль,


Он смотрит строго и не шутит.


Всё человеческое прочь


Убрал Веласкес из портрета.


Усы, как веточки точь-в-точь,


Уходят вверх, – смешно же это?


Нет, не смешно! И ночь есть ночь,


Дневного ей не надо света.


И власть есть власть, и зло есть зло,


Сама тоска, сама надменность.


Из жизни вытекло тепло,


Забыта будничность и бренность.


Он прав, когда на то пошло.


Благодарю за откровенность!

На большом проспекте


Большой проспект году в сорок седьмом


Представь себе – и станет страшновато


Не потому, что старый гастроном


Вернется, а давно исчез куда-то,


Не потому, что вырубленный сквер


Зашелестит опять, ведь это чудно,


Не потому, что мальчик-пионер


Тебя смутит – узнать его нетрудно,


Не потому, что праздничный портрет:


Усы, мундир, погоны на мундире,


Два этажа собою занял, свет


Затмив кому-то на три дня в квартире,


А потому, что все, почти что все,


Идущие по делу и без дела


В загадочности взрослой и красе


Лениво, быстро, робко или смело


В привычной для проспекта полумгле,


Он узок, как гранитное ущелье, —


Их никого нет больше на земле,


Нет никого, какое ж тут веселье?

«Питер де Хох оставляет калитку открытой…»


Питер де Хох оставляет калитку открытой,


Чтобы Вермеер прошел в нее следом за ним.


Маленький дворик с кирпичной стеною, увитой


Зеленью, улочка с блеском ее золотым!


Это прием, для того и открыта калитка,


Чтобы почувствовал зритель объем и сквозняк.


Это проникнуть в другое пространство попытка, —


Искусствовед бы сказал приблизительно так.


Виден насквозь этот мир – и поэтому странен,


Светел, подробен, в проеме дверном затенен.


Ты горожанка, конечно, и я горожанин,


Кажется, дом этот с давних я знаю времен.


Как безыдейность мне нравится и непредвзятость,


Яркий румянец и вышивка или шитье!


Главная тайна лежит на поверхности, прятать


Незачем: видят и словно не видят ее.


Скоро и мы этот мир драгоценный покинем,


Что же мы поняли, что мы расскажем о нем?


Смысл в этом желтом, – мы скажем, – кирпичном и синем,


И в белокожем, и в лиственном, и в кружевном.

«Пока Сизиф спускается с горы…»


Пока Сизиф спускается с горы


За камнем, что скатился вновь под гору,


Он может отдохнуть от мошкары,


Увидеть всё, что вдруг предстанет взору,


Сорвать цветок, пусть это будет мак,


В горах пылают огненные маки,


На них не налюбуешься никак,


Шмели их обожают, работяги,


Сочувствующие Сизифу, им


Внушает уваженье труд Сизифа;


Еще он может морем кружевным


Полюбоваться с пеною у рифа,


А то, что это всё в стране теней


С Сизифом происходит, где ни маков,


Ни моря нет, неправда! Нам видней.


Сизиф – наш друг, и труд наш одинаков.

«Жизнь загробная хуже, чем жизнь земная…»


Жизнь загробная хуже, чем жизнь земная, —


Это значит, что грекам жилось неплохо.


Подгоняла триеру волна морская,


В ней сидели гребцы, как в стручке гороха.


Налегай на весло, ничего, что трудно,


В порт придем – отдохнет твоя поясница.


А в краях залетейских мерцает скудно


Свет и не разглядеть в полумраке лица.


Я не знаю, какому еще народу


Так светило бы солнце и птицы пели,


А загробная, тусклая жизнь с исподу


Представлялась подобием узкой щели!


Как сказал Одиссею Ахилл, в неволе


Залетейской лишенный огня и мощи,


На земле хорошо, даже если в поле


Погоняешь вола, как простой поденщик.


Так кому же мне верить, ему, герою,


Или тем, кто за смертной чертой последней


Видит царство с подсветкою золотою,


В этой жизни как в тесной топчась передней?

«А теперь он идет дорогой темной…»


Джону Малмстаду


А теперь он идет дорогой темной


В ту страну, из которой нет возврата, —


Было сказано с жалобою томной


Про воробышка, сдохшего когда-то.


Плачьте, музы! Но, может быть, дороги


Той не следует нам бояться слишком,


Если даже воробышек убогий


Проскакал раньше нас по ней вприпрыжку.


Александр Кушнер читать все книги автора по порядку

Александр Кушнер - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mybooks.club.


Времена не выбирают… отзывы

Отзывы читателей о книге Времена не выбирают…, автор: Александр Кушнер. Читайте комментарии и мнения людей о произведении.

Прокомментировать
Подтвердите что вы не робот:*
Подтвердите что вы не робот:*
Все материалы на сайте размещаются его пользователями.
Администратор сайта не несёт ответственности за действия пользователей сайта..
Вы можете направить вашу жалобу на почту librarybook.ru@gmail.com или заполнить форму обратной связи.