Диспут
На клубной трибуне в закатном огне,
Собрав пареньков и девчат,
Приезжий инструктор о будущем дне
Читал по шпаргалке доклад.
Из цифр и цитат он словесный букет
Дарил им, как дарят сирень.
И так получалось, что нынешний день
Всего лишь подножье, лишь слабая тень
Грядущих сияющих лет.
Часа полтора говорил он о том,
Что вьюги невзгод и лишений
В любую минуту мы смело пройдем,
Ведь все мы, товарищи, нынче живем
Во имя иных поколений.
Он смолк. Деловито портфель застегнул,
Достал папиросы и спички.
И тотчас же, сквозь неуверенный шум,
Хлопки раздались по привычке.
Сейчас он к машине и… разом во мглу…
Доклад и стандартен, и ясен.
Но тут вдруг протиснулся парень к столу
И брякнул: – А я не согласен!
В спецовке, механик иль, может, кузнец:
– Неправильно это, – сказал, – и конец!
В семнадцатом деды в грязи и пыли
В дырявых шинелях под пулями шли.
Окопы, баланда, промокший табак,
Да хлестче, чем пули, – разящий сыпняк.
А дома разруха. Хоть плачь, хоть кричи,
Ни хлеба в избе, ни полена в печи.
Они б не кормили окопную вошь,
Но где же ты мыла с одеждой возьмешь!
И жены, не ради закалки, в ночи
Рубили ботву на пустые харчи.
Но стужа и хлеб пополам с лебедой
Людей надломить не могли,
Ведь жили те люди красивой мечтой,
Без соли и спичек, одною мечтой
О светлом грядущем земли!
В тридцатом – Турксиб, Комсомольск и Кузбасс,
Магнитка – великий завод.
Шли новые смены, хоть, скажем, подчас
Невзгод доводилось хлебнуть им не раз,
А все же не прежних невзгод!
А если бы прежних, тогда бы беда:
Ботва… на заплатах – заплаты…
А если бы прежних, за что же тогда
В семнадцатом гибли солдаты?!
Страна поднималась, мужала, росла,
Все шире походка, все тверже дела,
И пусть доставалось порою сынам,
А все же не так и не то, что отцам.
В войне, где дробился фашистский кулак,
Солдат не косил уже в ротах сыпняк,
Снаряды косили, а тиф не косил,
И рваных шинелей боец не носил.
Но трудностям разным, годами подчас,
Почти что поэмы слагали у нас.
Едва ль не романтика: мерзлый барак,
Лопата в мороз или старый тюфяк.
Была ли она на Магнитке? Была.
Но только не в том, не в сутулости спин,
Не ради романтики тачка ползла
И нудно визжала ручная пила,
А просто стране не хватало машин.
Романтика ж в душах ребячьих жила,
Мечтала красиво и в битвы звала,
Давала с братвой уголек на-гора
И пела ночами в степи у костра.
Нет, мы не боимся ни горьких невзгод,
Ни трудных дорог, ни опасных работ.
Но, честное слово, ведь в том и секрет,
Чтоб меньше невзгод на дорогах побед!
Лопату в отставку. Бульдозер сейчас!
Комбайн. Телевизора сказочный глаз.
Да что телевизор, – пробив небосвод,
За спутником спутник уходит в полет!
Мы стали богаче, сильнее стократ,
А песни, посмотришь, все те же звучат:
«Невзгоды пробьем и лишенья пройдем…»
Да мы уже в новую эру живем!
Да мы уже в силах сложнейшее сметь,
А горьких невзгод не иметь, не терпеть!
Туда ж, где палатки, костер и зима,
Теперь не проблема доставить дома.
Доставить – как почту, как добрую весть.
И драться с чинушами в центре и здесь.
Да вот хоть бы этот наш клуб заводской,
Давно уж пора нам другой, не такой.
А где он? «Невзгоды»? Неправильно, врешь!
Начальство закупорит уши
И выйдет: – Мужайся, терпи, молодежь,
Во славу иного чинуши!
Мы бед не боимся, неробкий народ,
Но всюду ль оправданы беды?
Не слишком ли часто за ширмой «невзгод»
Скрываются дармоеды?!
Упорство, способное мир удивить,
Уже доказали не раз мы.
Так надо ль теперь города городить
На голом энтузиазме?
И мы не подножье для завтрашних лет!
Вздымая грядущего дом,
Мы тоже хотим и квартиры и свет,
Цветы и театры, и добрый обед,
И нынче хотим, не потом!
И вовсе не надо в статьях и речах
Ни пышных, ни жертвенных фраз.
И деды для нас – не торжественный прах,
Не камни ступеней на трудных путях,
А крылья, взметнувшие нас!
Шумели до полночи. Споры ребят
Звучали светло и азартно.
Вот так был окончен стандартный доклад,
И кончен отнюдь не стандартно.
1962
Я часто слышу яростные споры,
Кому из поколений повезло.
А то вдруг раздаются разговоры,
Что, дескать, время подвигов прошло.
Лишь на войне кидают в дот гранаты,
Идут в разведку в логово врага,
По стеклам штаба бьют из автомата
И в схватке добывают «языка».
А в мирный день такое отпадает.
Ну где себя проявишь и когда?
Ведь не всегда пожары возникают,
И тонут люди тоже не всегда!
Что ж, коль сердца на подвиги равняются,
Мне, скажем прямо, это по душе.
Но только так проблемы не решаются,
И пусть дома пореже загораются,
А люди пусть не тонут вообще!
И споры о различье поколений,
По-моему, нелепы и смешны.
Ведь поколенья, так же как ступени,
Всегда равны по весу и значенью
И меж собой навечно скреплены.
Кто выдумал, что нынче не бывает
Побед, ранений, а порой смертей?
Ведь есть еще подобие людей
И те, кто перед злом не отступают.
И подвиг тут не меньше, чем на фронте!
Ведь дрянь, до пят пропахшая вином,
Она всегда втроем иль впятером.
А он шагнул и говорит им: – Бросьте!
Там – кулаки с кастетами, с ножами,
Там ненависть прицелилась в него.
А у него лишь правда за плечами
Да мужество, и больше ничего!
И пусть тут быть любой неравной драке,
Он не уйдет, не повернет назад.
А это вам не легче, чем в атаке,
И он герой не меньше, чем солдат!
Есть много разновидностей геройства,
Но я бы к ним еще приплюсовал
И мужество чуть-чуть иного свойства:
Готовое к поступку благородство,
Как взрыва ожидающий запал.
Ведь кажется порой невероятно,
Что подвиг рядом, как и жизнь сама.
Но, для того чтоб стало все понятно,
Я приведу отрывок из письма:
«…Вы, Эдуард Аркадьевич, простите
За то, что отрываю Вас от дел.
Вы столько людям нужного творите,
А у меня куда скромней удел!
Мне девятнадцать. Я совсем недавно
Окончил десять классов. И сейчас
Работаю механиком комбайна
В донецкой шахте. Вот и весь рассказ.
Живу, как все. Мой жизненный маршрут
Один из многих. Я смотрю реально:
Ну, изучу предметы досконально,
Ну, поступлю и кончу институт.
Ну, пусть пойду не узенькой тропою.
И все же откровенно говорю,
Что ничего-то я не сотворю
И ничего такого не открою.
Мои глаза… Поверьте… Вы должны
Понять, что тут не глупая затея…
Они мне, как и всякому, нужны,
Но Вам они, конечно же, нужнее!
И пусть ни разу не мелькнет у Вас
Насчет меня хоть слабое сомненье.
Даю Вам слово, что свое решенье
Я взвесил и обдумал много раз!
Ведь если снова я верну Вам свет,
То буду счастлив! Счастлив, понимаете?!
Итак, Вы предложенье принимаете.
Не отвечайте только мне, что нет!
Я сильный! И, прошу, не надо, слышите,
Про жертвы говорить или беду.
Не беспокойтесь, я не пропаду!
А Вы… Вы столько людям понапишете!
А сделать это можно, говорят,
В какой-то вашей клинике московской.
Пишите. Буду тотчас, как солдат.
И верьте мне: я вправду буду рад.
Ваш друг, механик Слава Комаровский».
Я распахнул окно и полной грудью
Вдохнул прохладу в предвечерней мгле.
Ах, как же славно, что такие люди
Живут средь нас и ходят по земле!
И не герой, а именно герои!
Давно ли из Карелии лесной
Пришло письмо. И в точности такое ж,
От инженера Маши Кузьминой.
Да, имена… Но суть не только в них,
А в том, что жизнь подчас такая светлая,
И благородство, часто неприметное,
Живет, горит в товарищах твоих.
И пусть я на такие предложенья
Не соглашусь. Поступок золотой
Ничуть не сник, не потерял значенья.
Ведь лишь одно такое вот решенье
Уже есть подвиг. И еще какой!
И я сегодня, как поэт и воин,
Скажу, сметая всяческую ложь,
Что я за нашу молодежь спокоен,
Что очень верю в нашу молодежь!
И никакой ей ветер злой и хлесткий,
И никакая подлость не страшна,
Пока живут красиво и неброско
Такие вот, как Слава Комаровский,
Такие вот, как Маша Кузьмина!
