Часть 12
***
– Блин, прости, Андюх! Сорян! – засунув руки в карманы, ковыляем под проливным дождем до моей машины. – Я же не знал, что он тебя со мной спутает.
– Да брось, я люблю получать по морде за просто так, – трогаю языком к счастью целые зубы и сплевываю в лужу кровь. – Только в следующий раз, чур, звони Стасу.
Мужик драться не стал – просто дал мне раз от души по морде и молча ушел. И вроде как стоило догнать и отпи…нать, но ведь если так подумать, ударил он за дело.
Если бы кто мою жену тронул, я бы одним хуком в табло не ограничился. Правда, для начала бы уточнил, тому ли прилетело.
– Мне даже неловко теперь, на мне-то ни царапинки.
– Говорю – проехали.
Ну что мне надо было догнать его и сказать, а поддай-ка еще вон тому? Это как бы он твою Светку, не я. А молчит потому что зассал.
– Хорошо, что хоть про трусы забыл…
– Сем, – оборачиваюсь на придурка. – Заткнись уже.
Челюсть болит, но, вспоминая внушительные габариты рогоносца, все могло бы закончиться гораздо хуже. Я счастливчик.
Забираюсь в салон и, достав телефон, с досадой отмечаю, что Диана до сих пор не ответила.
Сколько они могут ее так держать? Прошла уже куча дней.
Есть только один вариант, почему они не торопятся – еще не решили, что именно с ней сделать. Наверняка нежеланный свидетель не входил в их планы, как и случайное убийство какого-то мужика на стройке.
Но сколько они могут еще тянуть? Не станут же они удерживать ее там годами!
Почему-то именно сейчас, в этот хмурый дождливый вечер, меня накрывает осознанием, что все очень и очень хреново и, возможно, счет уже в прямом смысле пошел на часы...
***
Дома ощущаю себя словно зверь загнанный в клетку. Хожу туда-сюда по комнате, не выпуская телефон из рук.
Ну напиши же. Напиши, ну!
Может, сходить снова в полицию? К другому инспектору, в другой участок. Район. Город. Страну!
Что я могу? Ничего! Не могу даже понять, где именно она находится и от нее так ничтожно мало какой-либо информации.
Глядя в залитое дождем окно, на спящую квартиру напротив, прокручиваю в голове все, что мне сообщила Диана и пытаюсь склеить воедино полученную информацию. Может, я не спросил что-то важное? Наверняка. Я не сотрудник органов и не имею понятия, как расставлять акценты и находить следы. Запросы в интернете ничем не помогают, лишь сильнее путают.
Я чувствую на себе колоссальную ответственность! Только я могу помочь ей, но как?!
"ОН СИДЕЛ ЗДЕСЬ ВЕСЬ ДЕНЬ. Я НЕ МОГЛА ВЫКРОИТЬ И СЕКУНДЫ, ЧТОБЫ НАПИСАТЬ ТЕБЕ"
Входящее сообщение от нее словно глоток свежего воздуха.
Падаю на диван и строчу. Мысль опережает скорость пальцев.
"Я с ума сходил. Наконец-то!"
"ТЫ ПРАВДА ВОЛНУЕШЬСЯ ЗА МЕНЯ?"
"Еще бы! Почему ты удивлена?"
"НУ, Я СВАЛИЛАСЬ ТЕБЕ КАК СНЕГ НА ГОЛОВУ… ПРЕДСТАВЛЯЮ, КАК ТЫ БЫЛ ОШАРАШЕН"
"Не без этого. У тебя все хорошо?"
И это не праздный вопрос, я действительно за нее волнуюсь. Переживаю и… боюсь. И чем больше я ее узнаю, тем боюсь за нее сильнее.
Страшен не обманутый муж с пудовыми кулаками, а человек, чье лицо в тени, чьи намерения не ясны – вот кого по-настоящему стоит опасаться.
"МОГЛО БЫТЬ И ХУЖЕ. Я ПОКА ЖИВА, ЭТО УЖЕ НЕМАЛО"
И это ее "пока"...
"Может быть ты услышала о чем они говорят? Что-то нашла? Увидела? Даже если это кажется тебе мелочью – пиши. Пиши обо всем!"
"ПРИХОДИЛ ИХ ГЛАВНЫЙ, ПРОСТО НА МЕНЯ ПОСМОТРЕЛ, СКАЗАЛ ЧТО-ТО ДАВЕ И УШЕЛ"
"И это все?"
"ПРОСТИ. ПОНИМАЮ, ЧТО ЭТОГО МАЛО. И ПРОСТИ, ЧТО ВТЯНУЛА ТЕБЯ ВО ВСЕ ЭТО..."
Раскатистый гром и удар молнии "удачная" зарисовка к нашей переписке. Тревога становится все острее, она словно стучит в мою дверь и просит смириться с неизбежным.
"Ты пишешь так, как будто собралась сдаться! Мне не нравится твой настрой, прекращай. Лучше напиши мне, как выглядит этот их "главный"
"Я СИЖУ ЗДЕСЬ УЖЕ СТОЛЬКО ДНЕЙ, АНДРЕЙ. Я ЖЕ ВСЕ ПОНИМАЮ. НИКТО НЕ СТАНЕТ ДЕРЖАТЬ ТАК ДОЛГО ЧЕЛОВЕКА, ЧТОБЫ ПОТОМ ПРОСТО ОТПУСТИТЬ…"
Она впервые назвала меня по имени. И тем самым словно приблизилась на миллион световых лет. Хотя и без этого она для меня уже давно не просто "девочка из переписки", и это чертовски пугает. Я не хочу думать о плохом, но плохие мысли лезут в голову не спрашивая.
Я не успел ее узнать, но уверен, нам было бы о чем поговорить. Нам было бы о чем посмеяться и даже было бы, что вспомнить, хотя у нас нет общего прошлого.
Я не должен сидеть сложа руки. И выход есть!
"Я знаю, что можно сделать. Но тебе это вряд ли понравится"
"И ЧТО ЭТО?"
"Твой дедушка должен написать заявление о твоем исчезновении. Только в этом случае полиция начнет поиски"
"НЕТ!!!"
Она и до этого писала капсом, но сейчас я словно слышу как она кричит.
"НЕ СМЕЙ ВПУТЫВАТЬ В ЭТО МОЕГО ДЕДУШКУ! ОН НЕ ВЫНЕСЕТ, НЕ ПЕРЕЖИВЕТ!"
Хочется написать грубое: "а переживет ли он, если тебя убьют?" – но на поддержку это смахивает мало.
"Я НЕ ХОЧУ БОЛЬШЕ ЭТО ОБСУЖДАТЬ. УСТАЛА. ДАВАЙ ПРОСТО ПОБОЛТАЕМ?"
Приходит вдруг от нее.
"ПОБОЛТАЕМ КАК ОБЫЧНЫЕ ПАРЕНЬ И ДЕВУШКА. НЕ О ПОХИТИТЕЛЯХ, ПОЛИЦИИ И СКОРОЙ СМЕРТИ – О ВСЯКИХ ГЛУПОСТЯХ. НЕ ПОВЕРИШЬ, НО Я НИКОГДА НЕ ПЕРЕПИСЫВАЛАСЬ С ПАРНЯМИ И ТАК ХОЧЕТСЯ ПОНЯТЬ КАКОВО ЭТО"
"Ты еще успеешь это сделать! Тебе всего лишь девятнадцать, времени полно"
"ПОЖАЛУЙСТА, АНДРЕЙ... ДАВАЙ СЕЙЧАС"
Русло, куда уходит наш разговор меня пугает, эти ее странные сообщения… она словно… словно прощается. Пытается успеть сделать все, что не успела раньше.
И я, черт побери, не могу ничем ей помочь!
Хотя… могу.
Ее забота о деде – это похвально, но собственная жизнь дороже. Я сегодня же поеду к нему и все расскажу. Он напишет заявление и тогда появится шанс… Но об этом ей знать не обязательно.
