Александр Щёголев - Записки сумасшедшего XXI

Привет, дневник! Что бы такое тебе сказать?.. (Слышны нечленораздельные звуки: безудержное зевание, прочищение носоглотки и другие). Ничего умного в голове еще не появилось. Ладно, дневник мне не жена, можно молотить, что попало…

Пожалуй, с этих милых фраз я и начну.

Это случилось вчера. Столкнулся на лестнице с соседом. Он был возбуждён, непривычно трезв и весел. Такая шиза! — говорит с восторгом. Такой расколбас! Такой, пардон, кайф! Что-то стряслось? — удивляюсь. А то! — почти кричит он. Был депряк — и нету! Главное, никаких лекарств! Люди подсказали средство…

Да уж, знаю я его «лекарство». Ещё недавно был он художником, теперь никому не нужен. Мастерскую обнесли, картины пропали. Оставшиеся холсты берут с большим скрипом. Перестал писать. В довершение — мастерскую, за которую платил гроши, отобрали. Потому и пьёт… И что за средство? — спрашиваю.

Оказывается — LiveAddress. Всего-то лишь. В буквальном переводе — «Живой Адрес» или ЖА (если более точно: Живая Речь, Живое Имя и тому подобные варианты). Популярный сетевой ресурс. Интерактивный блокнот, страницы которого доступны любому постороннему человеку. По сути — виртуальный двойник. Каждый желающий может завести себе в интернете эту игрушку, вывернув своё нутро на всеобщее обозрение.

— Попробуй, — говорит мне сосед. — Не пожалеешь. Кстати (смущается), я уже месяц капли в рот не брал.

Вывалить дерьмо из башки, загрузить им побольше народу, чего ещё надо сходящему с ума неудачнику… Всякого я в жизни перепробовал! Травка, амфетамины, «тарзанка». Водка, кубинские сигары. Аномальный секс. Теперь, вот, — жена, ребёнок, быт…

Депряк у него, у страдальца! А у кого нынче НЕ депряк?

15 минут — ровно столько я решил отдать этому причудливому занятию. Жизнь экстремальна по определению, даже когда неделями не выходишь из дому. Каждую минуту нужно тратить либо на дело, либо на развлечение. Вторая, страждущая часть меня, почему-то решила, что бредить на людях — это развлечение.

Люди, ау? Существуете ли вы? Те френды, которые постепенно появляются в подложке дневника, это ведь только надписи. Мир, суженый до текстового окошка, — такой же бред, как и моя уверенность, что дневник — Живой. Вот я засовываю голову в экран, оглядываюсь… Сплошное стекловолокно. Вылезаю… усы приклеились к экрану… дергаю, оставляя фрагмент себя в несуществующем мире.

Как любопытно. Прошло только 10 минут, а я уже ненавижу тебя, дневник. Публичные записи — это настолько бессмысленно, и бессмысленность эта настолько очевидна, что бороться с собой даже интересно.

Борьба с собой, говорят, симптом как психоза, так и психопатии. Посмотрим, ЖА, кто из нас победит. Твоя ненужность имеет поистине вселенские размеры и, рассуждая здраво, приходим к следующим выводам…

ДВАДЦАТЬ минут! Пошел вон, мыслепровод.

Каждый день к дневнику прибиваются новые френды. Это такие невидимые простым глазом сущности, которые умеют читать мысли, рождаемые дневником. Со своей стороны и дневник читает их мысли. Таким образом, сообщество френдов образует в пространстве «адресов» что-то вроде коллективного разума.

Растущее количество френдов добавляет дневнику чванства. Вроде того, как тиражи книг неизбежно превращают тиражных авторов в поистине совершенных людей.

Получается, мой дневник набирает ментальную силу, что не может меня не пугать. Я-то думал, очаговые изменения в моем мозгу рассосутся потихоньку, и дневник сам собой вернется туда, откуда появился. Однако динамика болезни такова, что в ближайшее время мне, похоже, придется именовать тварь с прописной буквы — Дневник. А чуть позже — обращаться к ней на «Вы»…

Ужаснулся. Понял вдруг, что из нас двоих останется кто-то один. И теперь я уже не уверен, кто…

Итак, из нас двоих (Я и Дневник) останется только один. В связи с этим возник вопрос: разве можем мы существовать по отдельности?

Ответ очевиден: разумеется, можем! Потому что поле нашей битвы — сознание. Это война за территорию, в которой пленных не берут. Дневник — не просто форма бреда, увы. С бредом, в конце концов, справились бы нейролептики. Дневник — это паразит, внедренный в меня колдунами от программирования. Его цель — полностью охватить сознание автора. Личность автора при этом погибнет. Моя же цель, соответственно, — убить Дневник.

Не случайно черные маги, создавшие данный сетевой ресурс, назвали его «Живым»! Трудно убивать живое существо, наделенное разумом…

Почему дневник не нужен? Потому что существует много других, менее болезненных способов самоубийства. Когда у человека есть Сила, чтобы создать нечто новое, и есть Искра, чтобы свое создание одушевить, а он позволяет иллюзорной псевдо-жизни себя сожрать, — что это, как не самоубийство?!

Почему дневник опасен? Потому что неизбежно создает в мозгу пишущего островки сознания, которые, разрастаясь, замещают изначальное «Я». На языке психиатров такие островки называются изолированными очагами. Вот и получается, что дневник — вовсе не форма психологической зависимости (как полагают многие специалисты), а расщепление сознания в чистом виде.

С соседом мы практически перестали встречаться. Оно и понятно: то я в сети, то он. Записали друг друга во френды и на том успокоились. Лечимся, хо-хо… Лишь сегодня я узнал, как этого человека ломает и корежит, бедолагу.

Он продал автомобиль и дачный участок с домом. Все деньги ухнул в рекламу. Весь Net буквально замусорен теперь его баннерами, кликами и ссылками. Платит за попадание своего второго «Я» в рейтинги, платит за упоминание о нём в новостных лентах…

Похоже, паразит благополучно освоился не только в голове бывшего художника, но и в его карманах. Я смиялсо.

Заметил, что у меня снизился гемоглобин, и вообще, плазма крови пожижела. Что за хрень… И вдруг вспомнил: вчера, ложась спать, я положил ноутбук под подушку!

До сих пор я полагал, что Дневник сосет из меня только энергию, время и деньги. Настраивает против близких, тратит оплаченный интернет-доступ. Выбрался из моей головы, обрел материальное воплощение… Оказалось, твари этого мало.

Ему нужна моя кровь.

Но, странное дело, это открытие меня ободрило. Как я сосу кровь из родителей, как дочь сосёт из нас с женой, так и ЖА необходимо причаститься меня. И теперь мы с ним одной крови, он и я! Тварюшка моя… Кажется, я перестаю его ненавидеть. Начинаю ли любить? Время покажет.

Преступление Кроноса, пожравшего своих детей, забыто. Время давно перевернуло пищевую цепочку: отныне дети едят и пьют родителей, а не наоборот, как было от века.

Но зачем питаться скрытно, ночью! Тактика клопов и комаров (с которыми я тоже одной крови) нам, мыслящим существам, не к лицу и не ко рту.

Ребёнок, жена… клопы, комары… Я люблю вас, паразиты! Я — ВЕСЬ ВАШ…

Проснулся оттого, что душил сам себя.

Это не начало дешевого ужастика, это реал. Мало того, пока я спал, в Дневнике появилось несколько комментов, на которые Я ОТВЕТИЛ! За ответы не стыдно, но ведь Я СПАЛ!

Более того, появились записи, они же постЫ, о которых я ничего не помню. Ну вот не помню, чтобы я их выкладывал…

Пошел завтракать. Вареная цветная капуста, оставшаяся с вечера, была доедена. Кроме меня, её никто не ест, это мой персональный деликатес. Вместе с цветной капустой из холодильника исчезли и все крабовые палочки… Что это, гримасы полнолуния? Снохождения мне только не хватало!

Вышла сонная жена. Я аккуратно поинтересовался: не мешал ли я ей спать? Она, загадочно улыбаясь, ответила: ничего страшного, всё было супер. И ты, говорит, был супер…

Ничего страшного?! Если б я хоть что-то помнил!

Кто-то перехватил контроль над моей парасимпатической нервной системой. Почему, спрашивается, я душил сам себя? Парасимпатическая, в отличие от симпатической, управляет нашими телами во сне. Версия такова: под утро, когда центральная нервная система возвращает управление к симпатической, возник конфликт ресурсов. Одна нервная система не пожелала возвращать вожжи другой. Но баланс сил к моменту пробуждения был уже примерно равен, так что вовсе не душил я себя, а просто-напросто — будил…