Сергей Сакин - Больше Бэна

….Я хожу в церковь и даже стараюсь держать посты. Стараюсь, но не держу, так как окружение мое — сплошь подонки, и каждый раз они испытывают оргазмический восторг, когда во время очередного поста я поддаюсь на их разводы, ломаюсь и закуриваю косяк, а тем временем мне уже подливают водку. Слаб человек, прости меня Господи…

…А Британия обломала нас по полной программе, можно сказать, в душу плюнула. НО мы кто? Мы подонки! В ответ на плевок нам в душу от Мамы-Королевы мы ответили таким мощным харканьем, что исключительно пресловутая британская стойкость помешала островам скрыться в пучине морской.

Сильно накурился, чтобы снять кумар, и поехал зарабатывать деньгу — чистить сад Григорианов. Под сканком не только убрал сад, но и из обрубков дерева соорудил некий монумент не совсем для меня самого ясного назначения — абстрактную композицию из обрубков и обломков деревьев, которую украсил рунами. Потом пил водку с артишоковской матушкой. Арташ все это время валялся у себя в комнате, блюя и потея — кумары, вернее, ломки — ничего не попишешь. Мне легче — я сильнее, да и не сторчался я, в принципе (Пока. Рвать отсюда надо!).

Раскумарился. Гулял по Тоттэнхэму, покупал или воровал новогодние подарки. Кому????

….Иду, погруженный в свою обычную меланхолию. Ниггер-бомж просит у меня десятипенсовик, мол, позвонить ему надо. Естественно, отчисляется на болт. Пройдя еще несколько метров, вспомнил, все те случаи, когда наши планы рушились из-за того, что не было этих сраных металлических кружочков и неоткуда было позвонить. Возвращаюсь, даю бомжу пару мелких монеток. Ответочка за добрый поступок пришла тут же — облагодетельствованный мною бомжара выудил из кармана солидную плитку гашиша и протянул ее мне. Лондон не перестает удивлять.

Сегодня ночью в Лондоне выпал снег. К утру растаял.

(Из письма Собаккй неизвестно кому, скорее всего самому себе)

…FINIS

Я работаю сторожем на стройке. Что-то совершил бедолага Майко за то, что вылетел отсюда, а тут как раз подвернулся я, позвонил в агентство (по трудоустройству) по подсказке какого-то местного Бога, и все вернулось на круги своя. Бодрствую, пью чай, хотя сплю я на рабочем месте уже давно, используя для этой цели стол. Твердо, но лучше, чем жить с арабами в Алпертоне, куда мне провели наконец-то телефонную линию и финал этой эпопеи, надеюсь, не за горами.

Рядом со мной на лавке целый день (точнее, ночь) сидит невменяемый Арташ, которого хочется назвать по привычке реальным (для того, чтобы не путать с виртуальным, то есть со мной и с отчислившимся в Москву Сп.), но не получается, потому что человек этот тает ото дня ко дню, как Снегурочка из сказки, вечно с полуприкрытыми веками и коростой побочек на немытом теле. Немытом — потому что недавно он все-таки выбрал оппозицию и ушел из дома после очередного наезда отца.

«Писать о нем — трудно!» — это Горький о Ленине. «Писать о них — пошло!» — вторит Собаккаа (я) о наркотиках. Но сегодня мне первый раз стало его жалко. Я только что отчислил его со стройки, здесь допоздна работали кузьмичи, а если бы он учинил здесь то, что вчера, то есть раскидал бы по прорабской всю свою «кухню» и наглухо воткнул бы в углу — меня бы уволили. По большому счету, я отчислил его из-за денег. У меня клин, они нужны мне позарез, и без них я отсюда не уеду, а в затею с банковскими счетами я уже не верю почти, кстати, именно из-за А.. Мы потом ходили с ним в супермаркет воровать (хотя воровать с ним стало уже опасно, он по-настоящему утрачивает чувство реальности, см. фильм Trainspotting), и по дороге он начал обзванивать всех знакомых, ища вписку на ночь. И его отчислили ВСЕ. Я дал ему денег на хостел — тот самый, с пабом внизу и веселыми неграми Кисмо и Вилли-алканавтом, но дело не в этом. Я просто понял, что А. на всем свете на болт никому не нужен, включая его родителей. ВСЕМ по болту, что с ним происходит. То есть я недавно сам убедился в том, что дружба — это миф, и единственные люди, которым нужен лично я — это мои родители. Но А. лишен даже этого. Про отца я вообще не говорю, но мать, повторяю, мать, которая знает, что ее сын подыхает на улице ………………………………………………………… …..(По желанию Собаккй эти строки вычеркнуты из окончательного варианта наших заметок)……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………….. Мне жалко его еще и потому, что он хватается за этот трамал [39] , который ему должны прислать из Москвы, как за соломинку, как за последнее, во что можно верить, но при этом: «Завтра человек улетает в Лондон, но рано утром, и Спайкер не будет вставать в 5 утра и везти трамал в аэропорт.» Смотрю на него с выпученными глазами:» Ты что, рехнулся?!» Звоним этому человеку — Во сколько рейс? — Нет, — отвечают из Москвы, — без мазы. Меня будут провожать родители, при них неудобно. Я срываюсь и ору: «Ты, блядь, торчок!!! Да что же у вас за отношения такие?!» Одному неудобно выручать при родителях больного человека, (Что за РОДИТЕЛИ У ВАС ???), а сам больной не может позвонить третьему и попросить о помощи просто потому, что сам бы никогда в жизни не помог, и не может представить себе, что такое возможно…. Молчит, чуть не плачет. Да я и сам чуть не плачу.

Я вообще уже перестаю понимать, что происходит. Если бы я знал, что так будет, никогда бы сюда не поехал. Вместо того, чтобы познавать прелести жизни в свободной стране, где, как нам казалось, все будет проще, ибо здесь можно полностью раскомплексоваться и релаксироваться — я познаю такие жуткие вещи, о существовании которых я предпочел бы не знать и всю жизнь витать в облаках. Такая гадость, такая проза! Почему? И значит ли это, что романтиком можно оставаться только до тех пор, пока с этой прозой не столкнешься?

Я говорю вот о чем. Отъезд Спайкера я воспринимаю как проявление дикой слабости и подтверждение теории о том, что человек, живущий так, как мы жили в Москве, обречен быть лузером и может только спиться или сторчаться. То есть лузер ничего не имеет не потому, что ничего не хочет, а потому, что ничего не может. Такие слова говорил мой друг Миххха (не он один, просто это было последний раз на моей памяти, совсем недавно. Тогда я доказывал ему, что Спайкеру действительно не нужны деньги и он готов отдать последнее не потому, что ему нечего терять, а просто так).

Свое же будущее я вижу так: сейчас напрягусь, затяну потуже ремень, и, несмотря ни на что, докажу всем что вот он я, какой молодец — глядите, приехал с деньгами и теперь опять распиздяйничаю и ничего не делаю. То есть все могу, просто не хочу. Действительно, разве нам, Подонкам, не свойственно упорство в достижении цели. Такой заоблачной, как написать «Мастер и Маргариту» или сыграть Музыку Айнуров?

Все хорошо, только теперь я отчисляю А. на болт из-за денег. Боюсь потерять непыльную, хорошо оплачиваемую работу и попросту откупаюсь от несчастного торчка. Оправдывает ли цель средства? и не будет ли следующим шагом варианты а-ля Григориан-ст.?!

Только бы быстрее начать аферу со счетами… Может быть, вновь почувствовав себя на какое-то время Остапом Бендером, я смогу отогнать от себя эти страдания юного Вертера. Сегодня мы наконец-то сосканировали необходимые документы.

Спайкер улетел 27 декабря. Я его не провожал. Прятался от него у сестры, которая прилетела сюда на Xmas. Я не хотел его видеть и говорить с ним. Вообще. Что с нами, Лондон? За что ты нас ТАК?!

28 я пришел к Григорианам делать очередную порцию липы на ксероксе, и долго втыкал в окно, за которым в осенне-зимнем саду красовалось самодельное деревянное сооружение неизвестного мне предназначения с вырезанными на нем рунами — незамысловатый памятник Трем (минус 1) товарищам.

Смогу ли я когда-нибудь сыграть это? Сможет ли Спайкер когда-нибудь это описать?

…Пойду наверх, попью воды..

Спайкер уехал в Москву 27 декабря 1999

Собаккаа уехал в Москву … …………….. 2000.

Письмо Собаккй мне, Бруде младшему, непутевому.

Начало февраля 2000

Ну, здравствуй, Негр!

Только что получил твою посылку. Все мои планы насчет того, чтобы отложить поедание Т. до лучших времен, когда закончатся все дела, улетучились в неизвестном направлении, как только оный Т. оказался у меня в кармане и я, как ты уже понял, съел его. Сейчас сидим у меня на стройке. А. расположился на столе (он, кстати, обиделся на то, что в своем письме ты не упомянул о нем вообще, как будто его нет на свете, но я сказал, что нельзя обижаться на двух старых друзей за такие вещи), а я сижу возле печки и сушу шмотки, которые постирал бесплатно в хостеле, за что Ромео на меня наехал и тактично (в который раз) попросил меня больше в хостеле не появляться, а я тактично (в который раз) сказал, что больше не буду. После чего, вместо того, чтобы уйти, я нагло пошел обратно в нашу комнату курить траву с негром-Бомжом, он же негр-Морж. Это тот, про которого я тебе рассказывал по телефону, его отчислили на болт из Канады, где он жил 30 лет, за махач, и он приехал сюда не пришей к пизде рукав. Отсюда погоняло — негр-Бомж. Что касается «Моржа» — это обуславливается поразительным внешним сходством. Он очень крутой. Ищет работу, но ищет примерно так же, как искали ее мы в первые дни. (т.е. никуда не ходит, внедряет, курит траву и сетует на недостаток финансов). Все его жалеют и скидываются на обеспечение его жизнедеятельности. Арт. украл ему штаны, я подарил сигареты, а еще у него постоянно имеется в наличии дурь, что как— то не вяжется с перманентным отсутствием денег. В общем, еще один чернокожий подонок появился в поле зрения. Такая сейчас в Брикстоне веселая пиздобратия подобралась — я аж локти кусаю оттого, что работаю по ночам и не могу с ними тусоваться. Я все это так подробно описываю по нескольким причинам. Во-первых, я не хочу спать, а Арташ оставил меня в гордом одиночестве т.к. ему, видите ли, неудобно спать на столе. Во-вторых, я хочу тебя по мере возможности развеселить и отвлечь от твоих грустных мыслей — по тону этого письма ты уже, наверное, понял, что мое настроение несколько повысилось по сравнению с тем, под которое я писал свое предыдущее послание, и кто знает, может мне удастся чуть-чуть своим настроением поделиться с тобой на бумаге. И, наконец , в-третьих — я успел сильно соскучиться по твоему обществу и просто хочу подробно тебе обо всем рассказать.