– Выбор твой…
С этими словами Арчер прикладывает ладонь к моей пояснице и толкает меня вперед.
Я падаю прямо в толпу, натыкаюсь на шерстяные рукава, наступаю на полированные коричневые передки ботинок. Нет, честно, все здесь одеты практично, подходяще для ада: серо-зеленые плащи из грубого сукна, кожаные ботинки или туфли на толстой подошве, твидовые шляпы. Единственный плохо подобранный аксессуар – повязки почти на каждом бицепсе, красные повязки с яркими черными свастиками.
Арчер бросает взгляд на говорящего и шепчет мне:
– Ну, малая… Если уж ты и Гитлеру нагрубить не можешь…
Он подзуживает меня поиздеваться над Гитлером. Всыпать ему по фашистской заднице.
Я качаю головой: нет. Мое лицо заливается краской. Всю жизнь меня учили не перебивать других, и я бы не смогла так поступить. Не могу. Кожа моего лица пылает, мне кажется, она становится такой же алой, как прыщи Арчера. Как повязки со свастикой.
– Что-что? – шепчет Арчер с упреком. Его рот сложился в кривую усмешку, сморщилась кожа вокруг острия стальной булавки, пронзившей его щеку. – Ты боишься, что не понравишься господину Гитлеру?
Тихий голосок внутри меня спрашивает: ну что плохого может случиться? Я жила. Я страдала. Я умерла – худшая судьба, какую только может представить себе смертный. Я умерла, и все же что-то от меня продолжает жить. Я вечная, к добру или к худу. И вот именно такие миленькие, готовые всем угодить девочки вроде меня позволяют править миром всяким гадам: мисс Прости Проститутсон, миллиардерам – псевдозащитникам окружающей среды, лицемерным защитникам мира, которые нюхают наркоту и дымят травкой, чем финансируют наркокартели, занимающиеся массовыми убийствами, и поддерживают уровень бедности в и без того бедствующих банановых республиках. Именно из-за моего страха быть отвергнутой в мире развелось столько зла. Благодаря моей трусости существуют все эти зверства.
Я оставляю Арчера. Я проталкиваюсь меж шерстяных рукавов, распихиваю свастики, продираю себе путь в глубину толпы. Я топчусь по ногам незнакомцев, вклиниваюсь в плотно упакованную массу этих проклятых душ, пока наконец не прорываюсь в самое сердце толпы. Я спотыкаюсь о передний ряд ног, падаю и приземляюсь на ладони и колени, лицом в груду перхоти, глазами упираюсь прямо в отполированные носы черных ботинок. В начищенной блестящей коже я отражаюсь крупным планом: пухлая девчонка в кардигане и твидовой юбке-брюках, на запястье изящные часики, лицо пылает, глаза вытаращены от смущения. Надо мной возвышается, сцепив руки за спиной, Адольф Гитлер. Раскачиваясь на каблуках, он смотрит вниз и смеется. У меня слетели с носа очки, они лежат, наполовину погрузившись в отмершие частички кожи. Без очков мир искажен, все сплавляется в сплошную массу, и лица вне фокуса выглядят смазанными. Гитлер откинул голову назад, нависает надо мной, как жуткий гигант. Он поворачивает свои крошечные усики к пылающему небу и заходится хохотом.
Окружающая нас – Гитлера и меня – толпа тоже начинает смеяться. Они стоят так плотно, что Арчер со своим синим ирокезом теряется где-то сзади.
Я кое-как поднимаюсь, отряхиваю одежду от липких чешуек перхоти. Надо, чтобы они все замолчали. Я шарю в слое жирной перхоти, пытаясь нащупать очки. Даже вслепую я умоляю их замолчать, чтобы я могла посмеяться над их вожаком, но толпа гогочет от садистской радости. Вместо расплывающихся лиц я вижу только зубастые распахнутые рты.
Возможно, это какая-то посттравматическая реакция на стресс, но я переношусь в тот день в швейцарском интернате, когда три мисс Сучки фон Суккинс по очереди меня душили, обезьянничали с моими очками и насмехались надо мной, и только потом вернули меня к жизни. На мой локоть опускается рука – огромная, грубая, холодная, как прозекторский стол; мозолистые пальцы охватывают мой локоть прочно, как повязка со свастикой, и поднимают меня на ноги.
Возможно, всему виной подавленная память о мерзких прикосновениях гробовщика, вонь формальдегида и мужского одеколона, но я отступаю назад, откидываюсь всем своим тринадцатилетним телом, а мой кулак вырывается вперед по дуге, круговым замахом, и наталкивается на что-то твердое. Под костяшками раздается хруст. Я снова падаю на мягкий ковер перхотных чешуек, только в этот раз рядом со мной в отмершую кожу плюхается что-то тяжелое.
Смех толпы затихает. Я наконец откапываю очки. Даже через грязные линзы, все в мертвых чешуйках, я вижу рядом с собой лежащего Адольфа Гитлера. Он тихо стонет, а вокруг зажмуренного глаза уже образуется багровое кольцо синяка.
Перстень, тот самый перстень с бриллиантом, который Арчер украл у ползающей, хныкающей, проклятой души, запертой в клетке рядом с моей собственной грязной обителью, этот перстень на моем пальце попал Гитлеру в лицо. Бриллиант нокаутировал его, как латунный кастет на семьдесят пять каратов. Мой кулак вибрирует. Мое запястье дрожит, как камертон, и я трясу пальцами, чтобы снова почувствовать руку.
Кричит мужской голос. Это Арчер, он кричит из-за стены пораженных наблюдателей:
– Возьми что-то на память!
Как позже объяснил Арчер, все великие агрессоры заводят себе тотемы или фетиши, чтобы забрать силу поверженных врагов. Некоторые воины снимали скальпы, а потом подвешивали их на пояса. Другие отрезали врагам уши, гениталии, носы. Арчер утверждает, что взять себе памятку очень важно, если хочешь, чтобы сила врага передалась тебе.
И вот Гитлер распростерт у моих ног. Если честно, мне не очень-то нужны его ботинки. Забирать шейный платок или дурацкую повязку на рукаве у меня тоже нет никакого желания. Ремень? Пистолет? Какой-то фашистский аксессуар вроде оловянного орла или черепа? Нет, хороший вкус исключает экспроприацию слишком заметных деталей его костюма.
Да, может, я и бывшая хорошая-прехорошая девочка, у которой нет претензий к использованию слов «экспроприация» или «претензии», которая хладнокровно избивает фашистов-тиранов, но я по-прежнему очень придирчиво отношусь к выбору аксессуаров для своего неброского гардероба.
С дальнего края толпы доносится голос Арчера:
– Не дрейфь! Сдери его чертовы усы! Конечно! Усы – единственный талисман, в
котором заключена вся сущность этого безумца.
Этот крошечный скальп, который я могу повесить себе на пояс, олицетворяет собой то, без чего Гитлер уже не будет Гитлером. Твердо упершись носком практичного мокасина ему в шею, я наклоняюсь и впиваюсь пальцами в грубую бахрому волос над его губой. Волосы похожи на лобковые. Я чувствую рукой его теплое и влажное дыхание. Я собираюсь с духом для одного сильного рывка, для гигантского усилия, но тут ресницы Гитлера вздрагивают, глаза приковывают меня к месту лучом ярости. Я упираюсь стопой в его горло, дергаю, тащу за короткие волоски изо всех сил – и Гитлер заходится криком.
Толпа вздрагивает и отступает.
Я снова валюсь на спину, размахивая руками, но крепко сжимаю свой трофей.
Адольф Гитлер закрыл лицо ладонями, у него между пальцами струится кровь; он что-то рычит исказившимся, полузадушенным голосом. Его рукава заливает кровью, в ярко-алой крови тонет мрачная свастика на повязке.
В моей ладони свернулись теплые усики, оторванные вместе с бледной тонкой полоской верхней губы.
Ты там, Сатана? Это я, Мэдисон. Мой вкус к власти растет, равно как и умение ее приобретать.
Бриллиантовый перстень, объяснил Арчер, принадлежал Елизавете Батори, венгерской графине, которая умерла и с тысяча шестьсот четырнадцатого года сидит в своей грязной клетке в аду. Слывшая красавицей графиня однажды сильно ударила служанку. Там, где пролитая кровь случайно забрызгала графиню, ее кожа омолодилась. На основе этого весьма ненаучного наблюдения Елизавета Батори решила, что ей просто необходимо такое средство для ухода за кожей, и немедленно наняла и обескровила около шести сотен служанок, чтобы постоянно купаться в их теплой крови. Теперь графиня выглядит ужасно: сидит вся в слюнях, вне себя от разочарования и отрицания очевидного, неспособная отказаться от своего имиджа кровожадной мисс Стервы фон Стервоски.
Перстнем этой вампирши я смогла нокаутировать Адольфа Гитлера. А теперь, вооружившись его собственными фашистскими усиками, я изгнала этого наци-супермена. Конечно, когда тебя уже сослали в ад, трудно найти еще худшее наказание, но я подумала и решила отправить его туда, куда сама не хотела даже наведываться. Сначала я остановила свой выбор на Море Насекомых. Однако, поразмыслив, предпочла Болото Выкидышей. Это ад в аду, кошмарное место, где младенцы тушатся на медленном огне под огромным киноэкраном, от которого никуда не деться, а на экране вечно показывают «Английского пациента» в «Техниколоре». Теперь там живет герр Гитлер, лишенный усов и личности.
Потеряв своего демагога, безмозглые роботы Гитлера увязываются за нами с Арчером и переходят по нашим следам Пустыню Перхоти. Естественно, я потребовала, чтобы они выбросили свои безвкусные повязки, и подкрепила приказ, показав им крошечные нечестивые усики.
