– Господи милостивый!..
Он подтащил убитого поближе к дверному проему и уже при лунном свете всмотрелся в окровавленное, затекшее до неузнаваемости, и все-таки знакомое лицо…
Старший лейтенант «Смерша» Тукалин. Ошибки быть не могло. Но как… как он мог оказаться здесь, в логове банды Дороша, если сейчас он должен был чинить часы в своей каморке в привокзальной чайной?
Этот и еще с десяток других вопросов забили сознание Бокши, и он, понимая, что ответа ни на один из этих вопросов он сейчас не получит, только скрипнул от собственного бессилия зубами и застыл в дверном проеме, глотая открытым ртом свежий, напоенный апрельской пряностью воздух.
Посмотрел на освещенные окна дома, в котором продолжали гужеваться бандиты. К этому моменту Волк завалил еще одного клиента, и уже этот факт помог Андрею собраться и хоть как-то прийти в себя. Да, он привык к смерти, которая ходила по пятам его боевых товарищей, но это было там, на фронте – в тылу врага и на передовой, но чтобы вот так… в освобожденном от фашистов городе, где каждый житель был рад хоть как-то услужить советскому солдату… К тому же Тукалин шел по надежной легенде, к которой невозможно было придраться ни с каких сторон, и вдруг…
Однако надо было работать, его уже ждали его разведчики, положившие трех козлов, и он нырнул к окнам хозяйского дома, за которыми маячили две фигуры, мужская и женская. Судя по всему, это был старший брат местечкового гетмана и его жинка, уже проклявшая тот день и час, когда на ихнем дворе появился Богдан Дорош со своими бандитами.
Решив, что разговор с ними состоится в последнюю очередь, Боцман в три прыжка оказался под окнами дома младшего из братьев. Простенькие занавески были сдвинуты в сторону, и через стекло можно было рассмотреть всё, что творилось в доме.
Огромный, чуть ли не в полкомнаты стол, заставленный мисками с вареной картошкой, соленьями, салом и мясом, по краям стола две наполовину опустошенные бутыли с самогоном, нарезанный крупными ломтями хлеб, обглоданные кости и оплевки по всему столу. Судя по этому натюрморту, здесь гуляли давно и от пуза, празднуя какое-то событие, а может, и вообще просто так.
За столом сидели четверо молодых мужиков, в одном из которых можно было признать «пана Дороша». Белая рубашка, вполне приличный клифт, да и подстрижен он был не под «бокс» и «полубокс», как его бражники, а вполне по-европейски, что резко бросалось в глаза.
Андрей попытался было прислушаться к тому, о чем говорят за столом, однако из-за двойных стекол ничего не было слышно, но когда из-за стола поднялся Дорош и о чем-то спросил мужика, сидевшего спиной к окну, он понял, что местечковый гетман спохватился вдруг своих дубарей зачуханных, которые могли по пьяни и дел накуролесить в хозяйском доме, и тут же шмыгнул от окна к крыльцу.
– Этого я возьму сам! – выдохнул он, уже стоя на крыльце рядом с Волком, и тому ничего не оставалось, как присоединиться к Шайтану с Пикадором.
Затаив дыхание, Андрей ждал, когда же в сенях послышатся шаги Дороша, и как только тот застыл на пороге, он взмахнул рукой, и страшной силы боковой удар ребром ладони заставил Дороша хрюкнуть утробным голосом, и он стал медленно и картинно, как в довоенном немом кино, оседать на пол.
Подхватив откормленного, как боров, Дороша под руки, Андрей прислонил тяжелое, бесчувственное тело к стене и кивнул Волку, чтобы все трое поднимались в дом. Достал из-за пояса пистолет и, держа палец на спусковом крючке, распахнул дверь.
Те трое, что сидели за столом, так и не поняли, что за дядько-фраер нарисовался у них в доме, да еще с пукалкой в руке. Один из них, тот, который сидел спиной к окну, стал медленно подниматься со своего стула, как вдруг застыл на месте, и его глаза наполнились удивлением.
– Боцман?.. Но откуда?.. Ты же, слыхал, давным-давно деревянный бушлат [95] на себя примерил.
– Ага, примерил, – ощерился Бокша, лихорадочно вспоминая, где и когда он видел эту курносую рожу со скошенным подбородком. – Да только не впору он мне показался. Пришлось повременить.
И тут он вспомнил.
Декабрь сорок третьего, изматывающие бои и случаи дезертирства подписавшихся на фронт зэков, среди которых был и этот, курносый.
«Господи! – насиловал свои мозги Бокша. – Какое же у него погоняло? Что-то очень близкое к его носу… – И вновь его не подвела память. – Чайник! Чайник липецкий. Только там клепают чайники с обрезанными носиками, которые точь-в-точь смахивают своим обличьем на эту курносую рожу».
– Чайник? – удивился он.
– Ну вот, и ты меня признал, – расщерился в пьяной ухмылке Курносый.
– Но ведь ты же… братва говорила, что тебя еще в сорок третьем накрыло…
– Ага, жди! Накрыло… Не тот Чайник человек, чтобы ни за хер собачий под пули подставляться.
– Короче говоря, сделал ноги?
– Угадал, – хмыкнул Чайник, разливая по стаканам самогон. Поставил бутыль на стол и как бы сморщился, показав глазами на крестьянскую одежонку Боцмана: – Да и ты, видать, не очень-то там задержался?
– Считай, что тоже угадал. Жить-то каждому охота.
Андрей тянул и тянул время, выводя Чайника на разговор, а где-то глубоко в подсознании раскручивались события далекого уже сорок третьего года. Заснеженная высотка, на подступах к которой даже головы поднять невозможно было, осветительные ракеты, стон и крики о помощи раненых и смершевец Тукалин, поднявший роту штрафников в атаку…
Они все могли лечь на той высотке – и Тукалин, и он сам, и этот вот гнус, пожелавший, видимо, выпить за встречу, однако забитый насмерть Тукалин лежит сейчас в луже крови в сарае… и если его догадка верна…
«Господи милостивый, да неужто возможно подобное?!»
Уже не в силах сдерживать рвущуюся наружу ярость и в то же время понимая, что Чайник тут же закроется, если поймет заинтересованность неизвестно откуда появившегося Боцмана судьбой убитого в сарае смершевца, Андрей сунул ствол за пояс, как бы давая тем самым понять, что он рад столь неожиданной встрече и более не намерен пугать собравшихся в этом доме людей.
– Здесь-то как оказался? – спросил он, принимая от Чайника наполненный стакан.
– Попутным ветром прибило, – хмыкнул Чайник. – Сам-то как здесь оказался? Да еще с пукалкой в руке.
– Считай, что тоже ветром прибило. А пукалка… пукалка – это так, приехал потолковать с Дорошем, а тут вдруг такая встреча… – Он показал глазами на окончательно сломленных самогоном бандитов: – Блатные или так, фраера?
– Похоже, что блатные, недавно к колхозу прибились.
– И что, по этому случаю гулянка?
– Слишком жирно для них будет, – процедил Чайник, и на его курносом лице застыла злобная усмешка. – Спрашиваешь, по какому случаю гулянка… – Он поднял свой стакан и кивнул через стол Боцману: – Языком тренькать не буду, щас сам увидишь. Но сначала выпьем.
«Сам увидишь…» – отозвалось в сознании Андрея, и он уже знал, вернее, догадывался, по какому случаю закатили пьянку бандиты «пана Дороша».
Однако надо было дожимать Чайника до конца, и он, чуть ли не давясь самогоном, выцедил стакан до последнего глотка.
Проследив затуманенным взглядом, как Боцман цедит самогонку, Чайник усмехнулся чему-то своему и, отрыгнув, растянул губы в усмешке. Хотел было подняться, однако тут же плюхнулся задницей на стул.
– Ладно уж, сиди. Я и на слово поверю. Так по какому, говоришь, случаю гуляем?
– Щас… щас расскажу. – Чайник потянулся было опять за бутылью с самогоном, но вдруг словно вспомнил что-то и откровенно злобным взглядом уставился на Боцмана. – Помнишь ту высотку в декабре сорок третьего? Ну-у, там еще наших полегло больше половины. А того лейтенанта… смершевца, помнишь?
– Ну!
– Гну! – окрысился Чайник. – Так вот я в ту суку стрелял тогда и думал, что похоронил его на той высотке, а оно вон как вышло. Сидим с братвой в той чайной, что на вокзале, и вдруг смотрю и глазам своим не верю. Из подсобки выходит мой смершевец, правда, весь в штатском, садится за столик, и Зоська, официантка, начинает обхаживать его, как корова теленка. Ну, я у нее, само собой, и поинтересовался, что, мол, за фраер такой и почему не знаю. Ну, она и раскололась сразу. Мол, это часовщик залетный, в ихней подсобке угол для работы снимает. Так не поверишь, я тогда чуть пивом не подавился при этих ее словах. Часовщик… Он такой же часовщик, как я хозяин «Сиблага». Да и в той чайной он не просто так оказался, тем более под видом часовщика.
Недоуменно поджав губы, Боцман смотрел на Чайника.
– Что-то не врублюсь я маленько. Тот лейтенант из «Смерша», если он даже остался жив, и какой-то часовщик в чайной. Сам, поди, знаешь, что «Смерш» – это фронт, а фронт сейчас хер знает где в Европе. Может, ты все-таки ошибся?
– Не, – мотнул головой Чайник, – я ту рожу смершевскую на всю оставшуюся жизнь запомнил и поэтому никак не мог ошибиться. А насчет того, что он под часовщика косил… Думаю, цвет сменил после того, как из госпиталя выписался, и стал уже не на «Смерш», а на крутую контору [96] пахать.
