- Да ну какой это роман? Такие вещи назывались во все времена грязный пасквиль. Нашим ребятам сегодня в Чечне боевики головы отрезают, в Косово в них албанцы из-за каждого угла стреляют, а он всё никак не может с армией счеты свести, все на ней свою обиду вымещает!
- Что ни говори, а в основе творчества художника должна лежать только любовь, - как бы подводя итоги, произнес Берлинский. - Месть, ненависть или злоба - это все равно что опухоль в голове, они зацикливают человека на его собственной боли и не дают видеть страдания других. Именно это главным образом и отличает творчество одного писателя от другого. Вот, скажем, сумел же Александр Снежнолицын в своих повестях "Матренин - вор" и "Один пень и ванна Денисовича" общее для всего нашего народа чувство выразить через судьбы частных персонажей! И это при том, что он и сам срок отсидел, и онкология у него была обнаружена... А вот упомянутый вами здоровый и свободный писатель Павлин Облыжный не смог пересилить свою частную обиду и нагружает теперь ею все свои писания, а через них и всех своих читателей. Мол, мне было херово, так пускай и вас потошнит...
Глава F (9).
- ФИ! ТА кие нынче мелкие писатели пошли? - разочарованно протянул Панкратий Аристархович. - Право же, зря только время на разговор потратили. Давайте-ка лучше выпьем по рюмочке да пойдем отдыхать.
Он принес бутылку "Столичной" и наполнил рюмки.
- Ну... С Богом...
И в эту минуту настойчиво затрезвонил телефон.
- Тебя, - подняв трубку, сказал Борис.
Звонил Горохов.
- Ну ты как там, жив?
- Да вроде.
- Был сегодня на площади?
- Был.
- Вот, сам теперь видел, каковы они, последние времена.
- Ну да.
- С работой ничего не получилось?
- Нет.
- И что ты решил?
- Поеду домой. Что мне тут ещё делать?
- Ну да, ну да, это точно... Без работы здесь делать нечего, это так. Если хочешь, приезжай завтра, попрощаемся. Земляки все-таки.
- Хорошо, я приеду.
Я положил трубку, а на следующее утро, заехав сначала в Центральные железнодорожные кассы и купив себе билет на завтрашний поезд, поехал на дачу к Горохову.
- Так значит, уезжаешь? - наваливая себе на тарелку здоровенный кусок кремового торта, уточнил писатель.
- Да, Василий Николаевич. Как это ни грустно, а приходится возвращаться домой. Ничего не поделаешь.
- Ты только давай тут не впадай в уныние, уныние - один из самых тяжких грехов для христианина, запомни это. А то ещё где-нибудь архив мой от расстройства потеряешь. Ты обвязал его дополнительно веревкой?
- Обвязал, Василий Николаевич. Только все равно грустно.
- А ты - улыбайся. Я тут как-то прошлой зимой вышел в Москве во двор, а там пацаны на площадке в хоккей играют. И одному шайбой в лоб как залепят, он аж взвыл: "Да вы че, блин, офонарели? Больно же!" А те ему со смехом: "А ты - улыбайся..." Это у них, у молодых, тогда прикол такой был советовать, когда кому-то хреново: "А ты - улыбайся".
- Спасибо, - усмехнулся я. - Я возьму на вооружение.
- Во-во. Не помешает...
Он энергично уписывал свое блюдо, с присёрбыванием отхлебывая из большой чашки длинные глотки чая.
- Значит, уезжаешь, - ещё раз произнес он. - Ну-ну... С кириллицей-то, надеюсь, разобрался?
- Да почитал кое-что.
- Это хорошо. Только исторические романы не читай - там не реконструкция древнерусской речи, а сплошные выдумки. Историческая проза это вообще фантастика наоборот.
- Как это?
- А почитай внимательно, как она пишется. "Эх, не договорил я с митрополитом!" - подумал князь Иван, вдевая ногу в стремя..." Ну откуда автору знать, что думал князь четыре века назад, а? Поэтому я и говорю, что это чистейшее фантазирование.
- Ну почему же... Я читал романы Александра Цыгеня, в них вроде бы очень все правдоподобно. Да и Валерий Ганнушкин их хвалит, а это все-таки руководитель вашего Союза писателей.
- Похвала Ганнушкина, Алексей - это ещё не критерий. Ты ведь всего не знаешь, откуда тебе знать... Саша Цыгень - это, говорят, побочный сын Валерия Никодимовича, вот он его и пропагандирует, где только может...
Он отрезал себе ещё одну порцию торта и долил в чашку чая.
- Ладно, Алексей. Сейчас не это главное. Сейчас, как говорится, ангела-хранителя тебе... Поклонись там нашим родным Кундерам. Да с архивом в дороге будь поосторожнее - кругом одно ворье...
Распростившись с Гороховым, я вернулся в Москву и, обходя милиционеров, добрался до пивогоровской квартиры. Позвонив Боре, узнал, нет ли каких новостей от Фимки из Арзамаса, и сообщил, на какое время купил себе обратный билет.
- Хорошо, мы завтра с ребятами придем тебя проводить, - пообещал он.
Остаток вечера я провел с Панкратием Аристарховичем, но разговор наш как-то откровенно не клеился, хотя старик и откопал для меня (наверняка заинтересовавшую бы в другое время) цитату из Велесовой книги: "Нет, не достойны мы быть Даждьбоговыми внуками. Те ведь молятся богам: "Да будут чистыми души и телеса наши, и да поимеем жизнь с праотцами нашими, во богах слившись во единую Правду". Вот каковы истинные Даждьбоговы внуки".
- Древние понимали, что жизнь - это сплошное математическое действие, суммирующее все человеческие поступки, все его слова и мысли. Вспомни, какую надпись прочитал Даниил Валтасару: "Мене, мене, текел, упарсин" "Бог исчислил царство твое, оно взвешено на весах и разделено". То есть всё указывает на числовую основу Божественного Суда. Так и в конце Времен душа каждого человека будет "исчислена", "взвешена" на тончайших весах и "разделена" на низшую часть, подлежащую уничтожению, и на свою высшую часть, заслуживающую право на избавление от смерти. Всё человечество должно пройти через этот этап "разделения", после которого должен выявиться его нетленный "остаток", предназначенный для того, чтобы унаследовать "новое небо" и "новую землю". Вот, почему такое важное значение в судьбе человечества имеют числа.
- Да, Панкратий Аристархович, наверное, это и в самом деле так. Но я, пожалуй, готов "выпасть в осадок" уже сейчас, не дожидаясь Божьего исчисления. Очень уж что-то меня в сон клонит...
И, уйдя на свой диванчик, я и правда провалился в глубочайший сон, и провалялся в нем едва ли не до обеда, пока не вспомнил, что надо вставать и собираться к отъезду.
А вскоре меня приехали проводить и ребята...
...Борька поднял мою сумку, Чохов взял перетянутую веревкой коробку, я попрощался с Панкратием Аристарховичем и мы всей гурьбой вывалили из квартиры. Тащиться на метро не захотелось, и скинувшись, мы поймали такси и минут через двадцать уже были у Казанского вокзала.
До отхода фирменного поезда № 10 "Жигули" оставалось ещё минут сорок.
- Ребята, вы постойте здесь минутку, а я позвоню, - попросил я и, найдя телефон-автомат, сунул в монетоприемник пластмассовый коричневый жетончик и набрал Анин номер.
- Алло? - услышал я через минуту её голос.
- Привет, - сказал я. - Я тут сейчас уезжаю в свою Самарию. Ну и звоню, чтобы попрощаться... У тебя как дела?
- Нормально.
- А у отца Мирослава?
- С ним Бог, ему легче. Хотя, кому много даётся, с того много и спрашивается.
- Ну-да. Кх-м... Угу.
- Да.
- Ну так я, значит, поехал.
- Счастливо тебе. Будешь в Москве - звони.
- Зачем?
- Не знаю.
- Хорошо, обязательно позвоню.
- И ещё одно...
- Да?
- Знаешь... Держись подальше от литературы.
- От литературы? - удивился я. - Почему?
- Потому что она - только имитация жизни, а человек должен жить реальностью. Зачем тебе мир фикций? Будь конкретным. Пока! - она положила трубку, и я вышел из будки.
Увидев, что я закончил разговор, Берлинский поднял стоящую возле чоховских ног коробку и мы пошагали к поезду.
- Я тут вчера стихотворение написал, - сказал вдруг Борис, когда мы дошли до моего двенадцатого вагона. - Хочешь прочту?
- Прочти, - кивнул я.
- Сейчас, - поставил он сумку. - Сейчас.
И не скрывая волнения, прочитал:
Безголосые канули годы,
И народ мой уже не простак.
Православия чудные всходы
Не растопчет ликующий враг.
Возлюби! Животворное слово
Станут дети и внуки беречь.
И возвысится снова и снова
Богоданная русская речь...
- Что же? - сказал я, переваривая услышанное. - Ты, оказывается, и правда поэт, - и, немного помолчав, добавил: - Хороший поэт. Сообщи мне, пожалуйста, как там все сложится у Фимки.
Затем взял у него свою сумку, поднял с земли коробку с гороховским архивом, кивнул всем на прощание и шагнул в вагон...
Глава V.
... "ИЖ" И ЦАрапины не получил, хотя и пролетел метров двадцать по воздуху и затем несколько раз перекувыркнулся в кювете. А вот Фимка Таракьянц и сидевшая за рулем мотоцикла девушка разбились насмерть.
Как стало потом известно от её родителей, поздно вечером, увидев по телевизору, как во время проведения стиходрома на Кремль упала оторвавшаяся от натовского самолета ракета и сразу же после раздавшегося за кремлевской стеной взрыва на сцене рухнул сбитый с ног чем-то круглым Борис, Фимка тут же сорвался с места и бросился ехать из Арзамаса в Москву.
