вопрос на потом, я принялся за историю счастливой семейной жизни.
Работа продвигалась медленно. Слова как будто застревали на кончиках пальцев. Предложения выходили короткими и сухими, герои – плоскими, диалоги – глупыми. На третий день я так вымотался, что еле заставил себя встать утром с кровати. Я ненавидел эту историю, ненавидел себя, а больше всего я ненавидел мужчину с чемоданом.
Несмотря на это, я создал для него прекрасные условия: шикарный дом – в наследство от убитого мужа Камиллы, золотистого ретривера (надеюсь, он мечтал о другой породе) и парочку румяных детишек. Конечно же, они с Камиллой поженились. Их свадьба была так хороша, что я сам бы не отказался побывать на месте жениха.
Видит бог, я старался, чтобы он был счастлив. Но однажды, когда история уже готова была отправиться в печать, я понял, что не могу оставить все как есть. Не знаю, что мною двигало – гордыня ли, злость или досада, что меня одолел плод моего же воображения. Кажется, все вместе. Как бы то ни было, утром седьмого дня я проснулся затемно, включил компьютер и с головой ушёл в работу. А к вечеру отправил в издательство новую повесть.
…
В дверь позвонили, и я сразу понял, кто это. Ждал ли я его? Наверное. Когда я открывал, моя рука не дрожала.
На этот раз он был одет. Мой костюм сделал его похожим на вышедшего в тираж киноактера. На голове была шляпа, та самая, которую я выбросил за дверь в нашу первую встречу. В руке он по прежнему держал старомодный чемодан.
Мне показалось, что он похудел. Возможно, это из-за одежды. Не дожидаясь приглашения, он сразу направился в гостиную. Когда я вошёл, он уже налил себе виски и стоял у окна спиной ко мне. Я остановился в дверях.
– Зачем?
Он повернулся, и я понял, что это не первый его виски за сегодня. Его глаза налились кровью, губы дрожали.
– Тебя не арестовали? – я знал ответ, но не нашёл других слов.
– А ты как думаешь, – он усмехнулся. – Бедняга Кент отдувается за меня. Его скоро казнят. Я ему завидую. Если бы мог, я бы сам убил себя. Но ты позаботился и об этом, черт тебя дери! Зачем?
– Потому что последнее слово всегда за автором. Жаль, что ты не понял этого раньше. Ты в моих руках. Всё в моих руках. Я решил – и вот ты убиваешь любимую женщину, мать своих детей. И знаешь что? Ты сам виноват! – я видел, как его лицо перекосилось, словно от невыносимой боли. – Зря ты тогда ко мне пришёл. Как ты вообще посмел мне угрожать! Ведь это я тебя создал. Впрочем, я ведь могу избавить тебя от мучений. Хочешь? Третья часть, настоящий убийца пойман. В издательстве у меня с руками оторвут эту историю. Ну как?
– Нет, Айзен. Я пришёл не за этим. – он в два глотка допил виски и швырнул стакан в стену. Я вздрогнул, но не обернулся, когда тот с громким треском разлетелся на мелкие осколки. – Помнишь, ты написал, что я нашёл пистолет покойного мужа Камиллы. Я и правда его нашёл, Айзен.
– Ты убьешь меня? – я, кажется, не испугался, только подумал, что это ужасно глупо – умереть от пистолета, который сам же нафантазировал.
– Тебя? – он покачал головой. – Это было бы слишком просто. Кстати, можно, я оставлю его здесь? На память.
Он подтолкнул ко мне чемодан, прошел мимо, пересёк холл и открыл входную дверь. Резкий порыв ветра ворвался в дом.
– Привет жене, Айзен!
С этими словами он исчез. Хлопок двери прозвучал как выстрел. Я словно очнулся и торопливо набрал номер Сары. Ее телефон был вне зоны доступа.
