- Еще бы, - сказала я, - конечно, не жалко. Еще обкомовский сервиз-то, наверное, казенный. Чего его жалеть?
Каштанов поморщился, наивная птичка-колибри:
- Ну, это ты зря. Ему же за все платить придется, наверное ?
Я молчу. И тогда он говорит (Сам! Но - после паузы):
- Хотя… сложно сказать.
Так что проблески классового сознания у нашего маэстро есть, еще остались.
Но жизнь продолжается. Утро… Обнаженный Каштанов, что-то смущенно бормоча и натыкаясь на обстановку, удаляется в ванную. Я пытаюсь нащупать бутылку минеральной воды, которую поставила у кровати чья-то заботливая рука, но забыла открыть.
И тут, деликатно постучавшись, в комнату заглядывает какой-то очень большой мужчина из Юриной охраны, минуту молча наблюдает картину распада и говорит, чтобы мы собирались и выходили завтракать.
- Через час будут поданы машины, и мы поедем на экскурсию.
- Какую экскурсию ?.. - прохрипела я.
- Осматривать дачу Сталина.
- Чью дачу ?!.. - с ужасом переспрашиваю.
- Иосифа Виссарионовича Сталина, - повторяет охранник.
- Боже мой, зачем ?!..
- Так хотят Юрий Анатольевич.
Нет, в свете нашего недавнего “объяснения”, пьяного покушения на жизнь Наташи Д. и вообще всего предыдущего “экскурсия на дачу товарища Сталина” выглядит даже логично, но с похмелья… И я прошу меня оставить, говорю, что плохо себя чувствую, что я не хочу, что частная жизнь тиранов меня не интересует, но меня очень вежливо, но твердо просят “не разбивать компанию” - раз мы все едем смотреть, значит, все, и потом шеф сказал, что обратно сразу в “Мэдисон”, а на фазенду больше не заезжаем.
В общем, следующий кадр - я, с дикого похмелья, у обочины дороги сижу на каком-то камне. Укачало, естественно, дорога в замок людоеда - почти серпантин. Каштанов даже сделал фотографию, не знаю зачем. Я с похмелья, на фоне гор. Я ему потом много раз говорила: зачем ты меня снял, отдай негатив, но он только улыбался таинственно. Еще один Нестор-летописец. И знаете, куда нас привезли? Правда, на дачу Сталина. Нет, честное слово! Я-то сначала думала, что охранник ошибся. Перепутал что-нибудь. Там рядом еще какой-то крутой санаторий, кажется бывшего ЦК или хрен знает чего, и я по дороге подумала, что человек что-нибудь перепутал или оговорился по Фрейду. Но нет, не оговорился.
Действительно, санаторий бывшего ЦК, теперь не пойми кого, администрации края или (и?) частное владение, но расположено все на территории бывшей сталинской дачи. Не стали, как говорится, далеко ходить. Яблоко, так сказать, у яблоньки. Причем, меня, даже с похмелья, поразили две вещи, не знаю, в каком порядке их расположить: то, что все закрыто, но содержится в полном порядке, во всяком случае, основной дом (я специально смотрела, через щелку в окне, там всё портьерами занавешено, но щелка, как всегда и везде у нас, есть), и скромность вождя. До нынешних очень далеко. Все, как в старых учебниках: кресла под белыми чехлами, круглый стол и кожаные диваны. И все.
И знаете что - нас всех там селят! Вот так. А что вы хотите - всё по полной программе. Нет, к счастью, не на самой даче, а в домике для гостей, где-то метров семьсот от основного хозяйства. Нам потом охрана (или кто они, хранители?..) рассказали, что Сам к себе в дом никого не пускал, видимо, боялся, а всех приезжающих селил в этот домик для гостей и встречался только там.
Правда, “домик” - только название, это вполне приличный дом, из нескольких комнат со всеми удобствами, хотя, он, конечно, выглядит смешно даже в сравнении с тем санаторием, в котором мы только что были. Все же убежденные были люди, что ни говори, хотя бы в своем людоедстве.
На меня, кстати, во всем этом “заповеднике” самое большое впечатление произвела ванна и вообще, вся сантехника. Она розовая!.. Нет, правда. Причем, я специально спрашивала потом - все родное, ничего не меняли. Розовая ванна, розовые полочки, розовый кафель, даже потолок - и тот розовый.
Вот тебе и диктатор. Нет, я понимаю, что выбирал (наверное) не он, но он же видел и согласился!.. Причем, все чистое, пожалуйста, даже работает (качественно делали), хотя в ванне ползают пауки. Редко пользуются, слава Богу.
Я подумала-подумала и говорю охране: а можно душ принять? (Мне опять поплохело и было уже все равно, где и что принимать.) - Они позвонили куда-то и говорят : пожалуйста. И я приняла душ в домике для гостей Иосифа Виссарионовича Сталина. Нет, честное слово, хотя я понимаю, что вы мне не верите. Возможно, этой же ванной пользовались товарищи Жуков или Димитров. Или кто там.
Кстати, после правительственного душа мне стало ощутимо легче. Не знаю, помогало ли прежним товарищам… Да. В безумии мы начали, в безумии и продолжили. Еще мне дали такую штуку, вроде кефира, но соленую, сказали, что ее на Кавказе принимают специально с похмелья, вот она тоже хорошо помогла. Я не без интереса прошлась по комнатам, где видела, как кто-то из охраны нашего Ю фотографирует свою любимую в одной из спален гостей вождя. Вокруг такая обстановочка, 1950-е годы, советский ампир, кровати со спинками, на стене картины из революционной жизни, хоть сейчас на Старый Арбат, а девушка в современной одежде, при параде и косметике, и я чувствую, что она потом эти фотографии будет всем дома показывать… Вот, мол, это я, а это кровать товарища Калинина. Такие дела. Развалины древнего Рима - и смешно, и грустно, и почему-то немного страшно. (А ну как хозяин вернется?..) Я вспомнила наш с Ю разговор и вдруг подумала, что он зря хорохорится. Ему тоже не поздоровится - если что.
Часа через два поехали обратно. И все то же самое на горном серпантине: и я со своей возобновившейся от качки абстиненцией, и лихорадочно щелкающий затвором фотоаппарата Каштанов, и невиданной красоты поросшие лесом горы. Снова пришлось останавливаться, блевать, pardon, у обочины, а потом я заснула и очнулась уже только на конечной станции в аэропорту города Сочи, где мне (после сна) немного получшало и где знаете, что было - я поймала на себе сочувственный взгляд Юрия Анатольевича! Какой-то был очень нормальный взгляд, и даже человеческий. Пожалуй, впервые за всю поездку.
- Понимает, что такое похмелье! - подумала я с удивлением…
8. Столичные знаменитости
Ждем посадку. И вдруг по ходу дела я понимаю, что наш самолет никуда не улетал. Он нас ждал. И все люди из него тусовались в Сочи. И я, дура, как-то опять подумала, что вот бы все это направить в хорошее русло… Столько людей, техника, деньги - и все из-за чего? Из-за какой-то девчонки!
Нет, Достоевский правду написал в “Идиоте”, точно, когда пачку ассигнаций в камин кинули. Я думала - или придумал, или изобразил чью-то (а скорее всего свою) истерику. Нет, не то и не другое. Не скажу любовь, но, будете смеяться, скажу “душа”. Душа у этого Юры была не на месте. Наверное, это наше, специфически русско-советское. Все есть, а чего-то не хватает. Может быть, от общей неустроенности - в течение всей предыдущей жизни плавленный сыр видели только в “праздничных заказах”. Солидный дядя, погнался за 19-летней девчонкой, непонятно куда, зачем, ничего не получил, ведь мог бы ее напугать, наконец, просто прибить под горячую руку. Нет, любви ему захотелось. Сэр Чарли Чаплин… в натуре.
Ну вот, ждем мы посадку в VIP-зале, а рядом происходит трогательное прощание нашего руководства и местного сопровождения. Сцена заслуживает отдельного описания, причем, что интересно, но я вижу, что эти люди искренне переживают, было ли нам хорошо, и очень ласково прощаются с нашим Юрой и его “Ко”. Что значит юг. Хотя, конечно, возможно, я наивная дура, и это их работа. Чтобы таким, как Юрий Анатольевич, было хорошо. Можно, наверное, и так сказать. Объятия, троекратные поцелуи по-русски, хлопают друг друга по спине…
И тут в зал вносят жареного поросенка на блюде. Нет, честное слово, я не вру. Прямо фильм какой-то (опять). Что-то по Островскому. Хотя я, честно говоря, тогда почему-то вспомнила “Осень патриарха” Маркеса, но там на блюде внесли жареного заговорщика, а у нас все же свинью, что свидетельствует об относительной (хотя бы к Южной Америке) мягкости нравов… Так вот. Два человека несут блюдо, на нем поросенок с золотистой корочкой и в зелени, а еще четверо аплодируют хором и поют что-то восточное, по-моему - Арама Хачатуряна. Что интересно, в зале, кроме нас, были еще какие-то люди, причем, как вы понимаете, не колхозники, и я краем глаза вижу, что они тоже слегка обалдели. Тут от вида пищи мне становится нехорошо, и я поспешно покидаю зал заседаний, так что дальнейшего действа не наблюдаю. (Могу лишь сказать, что видела этого поросенка уже в самолете.)
Ну вот, вылезла я на улицу, нашла какую-то скамеечку и присела. Сижу, прихожу в себя. Вокруг никого. Машинально думаю: не улетели бы, без меня-то. Забудут еще в ажиотаже, как и предсказывал наш дорогой шеф. Через некоторое время появляется Каштанов, легок на помине. Пришел, сел рядом. Я ему жалуюсь: мол, плохо мне чего-то - и пытаюсь положить голову ему на плечо. Торжественно (в сотый раз) заявляю: ма-ши-наль-но - и только потому, что меня мутило. Если бы Каштанов не пришел, я бы легла на скамейку. (Пусть бы народ думал, что хотел. Тем более, вокруг никого). Дальше неинтересно, потому что Каштанов, разумеется, едва я пытаюсь положить ему голову на плечо, начинает нервничать, как-то отодвигаться, оглядываться (как бы кто чего не подумал вдруг!) и говорит: тебе надо чаю попить, чаю побольше. Пошли, попьем чаю!
