Как будто её там никогда и не было…
Он шёл по улице. Стараясь не оглядываясь. – Проиграл? Кому? Наркоману? Ну и ладно. Ну и хер с ним. Сколько им жить осталось? Год? Два?
Только вот… почему не им, а ему – теперь жить не хочется?
Почему – так херово в душе?
Почему?
Почему?
Вдруг остановился, обернулся.
И заплакал.
(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").
Недавно я попал в компанию малознакомых людей. Познакомился на литературном сайте.
Это херня конечно.
Но я представился им как писатель.
Почему?
Не знаю…
Но после этого случилось нечто странное… ко мне стали относиться с теплотой, вниманием и уважением.
– Во блин! – Сказал я и задумался над этим.
К примеру когда тебя бьют по физиономии – ты автоматически закрываешь лицо. Но когда тебя уважают – с тобой происходит все наоборот.
Может поэтому в тот вечер – я важно надул щеки и одел очки на нос (хотя по правде сказать они там на хер были нужны, обычно я одеваю их когда читаю только).
А дальше – ещё больше.
От повышенного внимания – мой голос начал звучать баритоном. Спина выпрямилась. Как у молодого бойца.
Кончилось тем что подойдя к зеркалу я как будто впервые увидел себя:
– Так вот он какой я! – И самодовольно улыбнулся.
Писатель – это марка!
Но жесточайший облом ждал меня с топором.
Я спросил какие мои рассказы им больше всего нравятся?
Чёрный юмор? Фантастика? Эротика? Или попытка писать не как все?
И ответ ошар…
Прости читатель, Тут мне пришлось оборвать мой текст.
(в паху что-то зачесалось)
Итак. О чем это я писал?
А, вспомнил! Продолжаю.
И их ответ – ошарашил меня.
Оказалось что никто меня не читал.
– Как??? – От изумления мой голос из солидного баритона стал высоким как у пидора, а рост уменьшился вдвое так как я перестал казаться быть стройным.
И тогда один вопросик встал в моей голове:
– Тогда за что уважают писателя которого никто не читал????
Неужели словосочетания "Я писатель" – достаточно чтобы тебя уважали и любили?
Даже если произведения твои на хер никому не нужны.
Мой лоск пропал, очки сползли с носа и остаток вечера я задумчиво ковырялся в носу.
– Так за что же любят писателя?
А если ответа у меня нету, то на кой черт – мне нужно писать по правилам?
Придя домой я включил телевизор.
Сзади что-то треснуло, запахло горелой проводкой.
Вместо телевизора почему-то заработало радио. И весёлый рок-н-ролл раздался в пустой квартире.
– Тра-та-та!
Эхо от него перепрыгивало от одной стены к другой.
А затем вдруг раздалось какое-то злобное шипение и наконец включился телевизор.
Не поняв как это случилось я все-таки сказал – Ура! – И прильнул к экрану. Но то что я увидел там – потрясло и опрокинуло меня на стул.
– Не может быть!!!!
Заслуженная поэтесса, народная артистка, женщина весьма преклонного возраста извивалась как проститутка в такт музыке и самым неприличным образом крутила бёдрами перед публикой.
– Во ба на! – Пробормотал я и протерев глаза уткнулся физиономией прямо в экран.
Ошибки быть не могло!
Её старческие глаза зазывно подмигивали публике а коленки похотливо вскидывались кверху.
– Э – ге – гей! – Громко пел рок-н-ролл.
А она похотливо колыхала талией. Подпрыгивая и неприлично нагинаясь. В разные стороны. Взад и вперёд. Взад и вперёд.
Не выдержав я вскочил со стула.
Её немыслимый эротический танец просто завораживал, будоражил кровь и волновал воображение.
Я смотрел как она извивается телом и вдруг подумал – А что собственно я знаю об поэзии?
В общем – ничего.
И вдруг я понял. – Как много я потерял!!!!
Но теперь я прозрел!
– Как же я раньше тебя не замечал? – Завопил я начал подтанцовывать в такт с ней.
– Давай милая! Только не останавливайся!
Я чувствовал как бугорок подымается в штанах. И я не в силах был оторваться от экрана.
– Мне твоя поэзия очень даже нравиться!
Ещё немного и я даже кончу от неё!
Но вдруг я обнаружил что в телевизоре колышется не только поэтесса а и все вокруг неё тоже.
– Не может быть!!! – Мелькнула страшная догадка.
Я кинулся к нему.
Сомнений нет. В телевизоре полетел блок развёртки. Или контакты в нем какие-то отошли…
Поэтому изображение и стало волнистым.
Я ударил кулаком по телевизору и изображение выпрямилось.
Радио тут же отключилось.
Раздался ровный голос поэтессы.
Теперь она стояла ровно и уже не крутилась как проститутка.
– Хорошо что никто не видел моего конфуза – Подумал я.
И снова сел на стул.
Но кажется я ошибался.
Вдруг её глаза как-то особенно строго посмотрели на меня. Она на мгновенье замолчала, как будто задумалась, а затем вкрадчивым тихим голосом начала читать какой-то стих.
Про преступление и наказание.
Которое придёт неотвратимо.
К кому-то… очень далёкому.
Я зевнул – раньше ты мне больше нравилась.
И вдруг глаза поэтессы злобно сверкнули на меня с экрана.
– Показалось? – Заволновался я. – Или может она и вправду ведьма?
А затем началось нечто совсем странное.
Это действительно случилось.
Как будто дух поэтессы реально появился в комнате.
Никаких сомнений не оставалось.
У меня падали тарелки с рук и разбивались на полу, газовая плита чуть не взорвалась, утюг спалил рубашку…
Кот с криком удрал на улицу.
Уже в постели я попытался накрыться одеялом, спрятаться и заснуть как вдруг она снова появилась перед моими глазами.
– Ну что милок? Хотел из меня блядь сделать? Ну ничего… я перевоспитаю тебя… научу любить поэзию! Послушай ка перед сном мою последнюю новеллу!
И она занудным ровным голосом стала мне читать какую-то длинную нудную новеллу.
Несчастная! В этом и была её ошибка.
Она не знала как опасно появляться в моем сознании – перед сном!
Ибо в это время я обращаю своё внимание не на поэзию а на совсем другие вещи.
К примеру я заметил что у неё очень красивый рот, с накрашенными губами.
Что у неё очень стройные ноги.
И худая талия.
– А впрочем, что-то в ней действительно есть… – подумал я.
И вылез из под одеяла.
Поэтесса замолчала и недоуменно посмотрела на меня.
– Я ведь могу приходить к тебе каждый день, несчастный… ты не боишься?
Но я уже не боялся… я чувствовал её, рядом. А рука моя быстро лепила какую-то горку из одеяла.
– Да нет же! Наоборот! Спасибо что пришла. Знаешь что это такое? Это будут твои ноги.
После чего пальцами я сделал ямочку между ними.
– А это будет твоя…
Новелла вылетела из рук поэтессы.
– Что ты задумал, урод?
И она с такой ненавистью посмотрела на меня что не каждый бы устоял на ногах от этого.
Но только не я.
– Ты правильно поняла – тихо ответил я забрался на горку.
С нечистой силой – придётся не на шутку бороться мне сегодня!
И со словами "Изыди нечистая" я заколыхал талией.
П.С.
Жаль что сегодня я не нашёл ответа – за что любят писателя.
Зато я кажется – полюбил поэзию.
(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").
Утром я долго лежал.
В голове мелькали мысли – про работу, деньги, уборку… но от них хотелось дальше спать.
– Почему?? Почему я не сразу встал в то утро???
Ладно, не буду морочить Вам голову… всякий знает – лишь пошлые, похотливые мыслишки с утра – могут поднять настроение мужику.
Это – закон.
Но где их взять????
Повернув голову я посмотрел на супругу. Она в это время готовила завтрак и её толстый зад крутился у газовой плиты.
– Он стал широкий как сама река Днепр – Подумал я и ухмыльнулся. Но мой похотливый дружок между ног не понял юмора и стал с ужасом уменьшаться в размерах… я даже начал опасаться что бы он не исчез совсем.
– Погоди приятель – Ободрил я его. – Щас что-нибудь придумаем.
А придумать надо было обязательно ибо без похотливых мыслей с утра – будет хана мужику.
Не будет ни заботливых мыслей про семью, про работу.
Все потеряет смысл. Все будет вызывать лишь отвращение и злобу.
Он будет кричать, придраться по мелочам, и даже напиться может.
Поэтому – похоть нужна. Она потребность.
А не каприз.
Короче, я вышел на улицу. Пройдя два квартала с самым задумчивым видом я решил наконец действовать и начал присматриваться к женщинам.
Их было много – старые и молодые. Красивые и не очень.
Я всем им хитро подмигивал и приветливо улыбался. Но в ответ – лишь недоумение в глазах…
