Туда, где качели и игрушки. Где друзья и карандаши.
Мама гладит тебя по головке а папа заботливо поправляет шарфик – Иди вперёд малыш! Ничего не бойся!
Ты чувствуешь как стена между тобой и неизведанным миром – отступает прочь.
И тогда ты перестаешь плакать по ночам.
Перестаешь бояться и начинаешь идти вперёд. Всё быстрее и быстрее.
Ясли, детский сад. Школа.
Мама, папа – рядом.
– Вперёд малыш! Иди вперёд!
Лишь ночью… иногда во сне… она приходит ко мне снова.
– Эй, девушка в ситцевом платье из моего детского сна? Зачем ты снова приходишь ко мне? Зачем?
Теперь другие девчонки есть в моей жизни. Они целуются, обнимаются.
А ты этого – не можешь.
Девчонок – много теперь вокруг меня.
И они будут всегда.
За моей партой в школе.
В институте.
На работе.
Пройдёт ещё время и на одной из них – я женюсь, буду иметь детей.
И тогда – странная девочка из сна, в ситцевом платьице – лишь изредка будет сниться мне, и то на мгновение.
Пробежит мимо.
И всё.
Да и к чему мне было вспоминать её?
Ведь я шёл вперёд и вперёд. В том мире где столько возможностей, столько друзей!
Ну скажи… Зачем мне нужен глупый сон с девчонкой в ситцевом платьице, с остренькими грудями.
И белыми коленками.
Глупый сон.
Там, впереди меня ждёт прекрасный мир где шампанское льётся рекой, где море и пляж. И всегда лето.
Только почему я не забыл её окончательно? Ту девочку, в ситцевом платьице…
И однажды я вдруг понял – там, в том мире – я непременно встречу её. Ту девочку из снов.
Я узнаю её с первого взгляда, в чем бы она не была одета.
В том мире где нет ничего кроме счастья, солнца и шампанского – я буду катать её на яхте, мы будем смеяться и вспоминать как она приходила в мои сны.
А однажды я приведу её в свой номер – лучший номер во всем мире.
И наконец поцелую её коленки.
Узнаю – какие же они на вкус?
С самого детства хотел это узнать.
Но как попасть мне в тот мир – где шампанское льётся рекой? Где море. яхты и вечное солнце…
Надо стать знаменитым. И богатым. – Вот и весь ответ.
И тогда я начал исступлённо работать, начал искать и творить. Пытаясь сделать нечто такое чего ни кто до меня не мог сделать.
Сочинял музыку, писал рассказы, изучал биоритмы.
Но увы… как же трудно стать богатым и знаменитым!
Я работал как черт… верил в себя. И в то что чудесный волшебный мир – где-то совсем рядом. Ещё немного! Ещё чуть чуть!
И я попаду в него по праву.
И тогда вокруг меня наконец воцариться покой и тишина.
Я сяду в мягкое кресло, закурю сигару, буду пить шампанское под жаркими лучами Карибского моря.
И буду ждать – её, девочку в ситцевом платье.
Она – там, в том мире. И она вскоре придёт ко мне! Непременно!
Я знаю это!
Только мне надо – ещё что-то сделать… ещё один рывок!
Надо песню закончить. Лучшую песню в мире. И тогда придёт ко мне – слава!
Только надо книгу рассказов окончить. Лучшие рассказы в стране. И придёт мне признание!
Только биоритмы закончить. И открыть миру все их тайны. И придёт тебе – почёт!
Но музыку мою никто не хочет слушать… книги из редакций возвращаются непрочитанными.
А про биоритмы – никто не слышал. И не хочет слышать.
Значит – ещё немного поработать придётся. – Не унываю я. И начинаю работу снова.
Снова и снова.
Но… год за годом уходят из моей жизни. Они – складываются в десятилетия.
– Успею ли я попасть в тот мир – молодым? – Тревожусь я. – Надо бы ещё поднажать. Ускорить работу.
Делаю последний нечеловеческий рывок и вдруг… я неожиданно упираюсь в стену.
Странная, непонятная стена.
Щупаю её руками.
Откуда она возникла? Почему преградила путь мне?
Рассматриваю её внимательно и наконец узнаю…
В ужасе отступаю от неё не веря свои глазам.
Да. я видел эту стену когда-то.
Только тогда – она отступала предо мной. Это было раньше.
Тогда, в детстве, когда мама и папа впервые вели меня в ясли – она отступала.
Когда шёл в школу – тоже отступала.
Когда шёл в институт – даже не заметил её. Когда писал и творил. Сочинял и работал.
Она всегда отступала – пока я был молодой.
Тихо и незаметно.
Лишь теперь я понял что она говорила мне при этом – Я вернусь к тебе. Когда ты станешь старым.
Обожди только…
Тогда – я не слышал её шёпота.
А теперь, уткнувшись в неё – услышал.
И в ужасе попятился от неё прочь, назад.
Но было уже поздно.
От неё – не спрятаться.
Ни днём, ни ночью.
И никуда в этом мире.
Страшная и непреклонная она двинулась вперёд на меня как танк.
Не останавливаясь ни на секунду.
Напрасно сопротивляться, упираться руками, падать на колени перед ней.
Она не знает ни жалости ни мольбы.
Она отбирает всё то что уступила тебе когда-то.
В молодости.
Отбирает постепенно, но жестоко и неуклонно.
Молодость – единственное чего она боится.
А её у тебя – теперь нету.
И тогда ты понимаешь почему все гении человечества – творили лишь в молодости. Почему лучшие писатели мира – написали свои шедевры тоже в молодом возрасте. Почему – композиторы могли сочинять лишь будучи молодыми.
И ни одного шедевра – когда стали стариками.
Например – участники группы Битлз.
Потому что став стариками – они оказалось на той же дороге что и я.
Дороге – откуда мы вышли когда-то в этот мир из праха, и по которой – возвращаемся обратно.
И я тоже возвращаюсь.
Как выглядит этот дорога обратно?
Вам интересно?
Попробую описать её.
Во первых, так же как и в детстве – ты боишься её, тебе хочется ждать помощи от близких – мамы и папы.
Но теперь рядом с тобой нету ни папы ни мамы.
Ты на ней – один-одинёшенек.
И ты – ползёшь по этой дороге подталкиваемый стеной.
Остановись.
Оглянись на мгновение. И ты вздрогнешь от ужаса – ты увидишь что за тобой тянется длинный кровавый след.
Это твой след.
Можешь назвать его – "твоё здоровье".
Вот выпал ещё один зуб. Ты видишь его? Он лежит на дороге. Там, где находятся уже твои чёрные волосы, твоё хорошее зрение, твоя отличная память,
острота ума…
Мой кровавой след на дороге – очень длинный.
И он из моих частей души и тела.
Моих способностей и талантов.
Самых горячих порывов души. И эмоций.
Кто-то называет это – старостью.
А я "дорогой назад".
Из праха мы когда-то вышли. Туда и возвращаемся.
Раньше я писал рассказы – горячим сердцем и эмоциями.
Но там, на дороге – большая часть моих эмоций тоже осталась лежать. Я вижу как стена старости топчет и раздавливает их.
А затем отталкивает меня всё дальше и дальше назад.
Пытаюсь заменить свои эмоции чем-то другим – пью Кока-Колу и крепкий чай. Это возбуждает. Немного.
Снова пытаюсь писать рассказы эмоциями.
Или их подобием.
Но это становится всё труднее.
Я отступаю всё дальше и дальше.
Стена старости забирает всё то что я не успел закончить.
Биоритмы.
Я знаю что она сожрёт их тоже.
– А дудки тебе – кричу я ей.
Хватаю свои рукописи и отчаянно кидаю их через стену.
Куда летят – не знаю. Лишь кричу со всех сил:
– Эй! Кто там? Держите!
Кричу в пустоту. Но верю что они не пропадут. Может даже попадут в то место о котором я так мечтал когда-то – где льётся шампанское рекой, море, солнце и вечное блаженство.
Я не успел туда.
Так пусть хоть моя работа – попадёт к ним.
– Спасите мою работу! – Кричу ещё громче.
А в ответ – тишина.
Куда улетела рукопись? Не знаю.
А стена уже пихает меня всё дальше и дальше.
И кровавый след стал ещё шире.
Уже пропадает интерес ко многому к чему был ранее.
Вылетел ещё один зуб.
Волосы ещё более седыми.
А зрение – ещё хуже.
Теперь уже боюсь оглядываться на свой кровавый след. Знаю что он стал ещё страшнее. И длиннее.
Там на дороге под названием старость – остаются лежать мои части тела и души.
Как остаётся и всех кто ползёт по ней – в обратный путь.
А недавно мне пришло письмо из Австралии. Один хороший человек спрашивает – почему Вы остановились на написании рассказов?
Попробуйте писать романы, повести.
Я читал его письмо и не знал что ответить.
Как объяснить ему что уже поздно. Что я уже не иду вперёд а ползу назад.
