Но всё же не спится. Взлохмаченная, как проститутка, постель, остывающий чай на столе и надрывный стон души. Я гашу очередную сигарету в потемневшей пепельнице и усаживаюсь за компьютер. Выхожу в Интернет. Натыкаюсь на блоги.
Прежде, чем вы выложите свои записи в блог, надо заполнить маленькую анкету. Например, настроение — суицидальное. Хочется — высказаться. Слушаю — голос смерти.
Выкладываю свои заметки. Выкладываю самого себя. Как собственные куски мяса на рыночном лотке. И жду, когда кто-то прокомментирует. Нервничаю. Есть люди, не отрывающиеся от собственных электронных страниц, блогов и дневников неделями. Они ждут заветного комментария.
Название моей первой записи в блоге «Прививка Богом».
«Мне пытались привить веру. Мне привили Бога. Я молюсь. Я плачу. Но я не хочу принять Его. Я постоянно чувствую за собой вину. Мне надоело жить… Апостол Павел сказал, — знать что есть грех и творить его — это самое страшное зло. Я гипертрофированное искупление греха».
Это мои записи. Моя боль. Это я сам.
Первый комментарий к моей записи. От некого Dennis 1911. Текст:
«Re: Прививка Богом:
u'r fuckin crazy. what u've been smokin???»
Второй комментарий. От Наllороор. Текст:
«Re: Прививка Богом:
Вы хотите жить в мире, где нет грязи и гадости? Тогда вы ошиблись планетой».
Два ответа на мой затяжной крик. Всего два ответа. Словно ты выхаркал с кровью своё сердце на чей-то праздничный стол, а его съели и раскритиковали за вкус.
Но если эта запись, блог — прощальный крик о помощи? Если это просто страх написать: «Я хочу умереть и сейчас приделываю верёвку под потолком»? Думаю, что и такой крик не найдёт понимания. Дело не в равнодушии других людей. Дело в массовости страданий.
Мне пишут в чатах и ICQ. В надежде на помощь. В ответ на моё объявление в Интернете: «Психологическая помощь в любое время. Помни — выход есть!».
ClumZy (01:38 AM): Читала, что смерть — всего лишь новый этап. Но мне страшно делать этот шаг.
Мой ответ: Убей себя!
NICKS2225 (01:40 AM): Я реально боюсь. Не блядской смерти. Боюсь боли. Может, просто выпить таблеток?
Мой ответ: Прыгни с крыши! Будь мужиком!
Diana LF (01:44 AM): Аааа! Он не любит меня! Слушай, правда, да? Ты-то меня понимаешь, да? Я не могу без него… не могуууу.
Мой ответ: Это лишь начало! Все мужики сволочи! Убей себя!
Помидоркин (01:55 AM): Блядь! Сука! Как она могла, мужик, как? Так со мной обойтись? Изменить с лучшим другом. Ебалась всё это время, а я дурак! Блядь!
Мой ответ: Любовь убивает! Сделай это раньше любви!
Когда у меня будет день рождения, если я отмечу его дату в анкете, мне придёт поздравительное письмо следующего содержания:
«C Днем рождения!
Администрация Блогов от всей души поздравляет Grex36 с днем рождения».
Так и пишут «от всей души». Интересно, насколько хорошо меня знает администрация, чтобы раскрывать свою душу?
Читаю блоги звёзд, написанные чужой рукой. Тут всего два типа комментариев: «я хочу тебя» и «ты урод». Алчность с гордыней для одних и зависть с ленью для других.
Забавно, если всё, что мы пишем, собирается в каталоги. Словно нас пасут. Только неизвестно, кто пастырь.
Каждый давит на честность своего блога, но, открывая свою жизнь, всё равно думает о том, насколько она будет интересна другим, а, значит, неизбежно скатывается в фантастику. Кто-то ведёт трансляции live секса, самоубийств, изнасилований или собственного расчленения. Лишь бы стать лидером.
Нажал на самые свежие блоги.
К Amigo007 не пришла девушка, и он дрочил всю ночь. Blondys с «папиком» едет в Париж, следовательно, «берёт вазелин». Ortega объясняет основы успешного соблазнения девок; вводное занятие бесплатно. Killer John клянётся расстрелять работников ЖЭКа, чтоб «размазать ублюдков мозгами по стенке».
У нас есть всё: большой адронный коллайдер, тысяча каналов порно, вилка с таймером — куча бессмысленных излишеств, но нам всё равно скучно.
Мы в телефонных будках, взираем на мир сквозь заплёванные стёкла, а там никого. Ни души. Только мусорный ветер гоняет по пустынным улицам обрывки прошлогодних газет. И тогда мы ищем собеседника. Неважно, что собеседник — это мы сами.
Только допуская, что тебя могут прочесть тысячи людей, становишься откровеннее.
Семь часов утра. Я в чужой квартире. На столе, покрытом прорванной клеёнчатой скатертью в крупный горох, бесчисленные чашки с недопитым кофе. Вокруг люди, упакованные в чёрный цвет, — готы.
Смердит блевотиной. Видимо, кого-то стошнило. Но страшнее этой вони жуткий химический запах, едкий и резкий; он, кажется, отравляет всё вокруг.
На полу нагие парень и девушка. На их горле, животе две кровавые зияющие дыры, похожие на взрывающиеся в космосе звёзды. Я помню девушку. Её зовут Даша. В прошлое моё посещение она долго убеждала меня в бессмысленности и конформизме жизни. Теперь она будет убеждать в этом ангелов или бесов.
— Вчера у Лёни Морбиуса было день рождение. Мы отмечали, а утром Танюха, — он показывает на бледную девушку с татуировкой на лбу, — нашла Дашу и Стокера.
— Для чего мне знать всё это? Я же не из полиции, — говорю я.
Всё это мне рассказывает Драк. Так его кличут. Здоровенный детина с болезненным, усеянным оспинками лицом. Он у них один из авторитетов. Даша и Стокер мёртвые лежат на полу.
— На хрена вы меня позвали? В семь часов утра?
— спрашиваю я.
— Просто ты, — он тушуется, — как бы сказать, самый адекватный из нас.
Забавно, когда тебя называют адекватным. Начинаешь думать, насколько же неадекватны все остальные.
— И что же я должен сделать? Расчленить и спрятать трупы?
— Думаешь, надо? — оживляется Драк.
Я ухмыляюсь и склоняюсь над трупами. Рядом пустые пузырьки из-под лекарств. Гликадин. Димедрол. Хлористый кальций. Циклопропен. И пластиковые бутылки из-под уксуса.
Афонические, меловые лица с выпученными в агонии глазами. На горле, животе кошмарные, сквозные раны, будто выжженные напалмом или химией. Видны обваренные, изъеденные внутренности, все в страшных ожогах. Края ран покрыты кровью, плавленым жиром и сожжённым мясом.
— Что это? — я показываю на раны.
— Видимо, выпили уксуса, — морщась, цедит Драк.
Что ж, картина проясняется. Надо сказать, они пытались уйти из жизни эффектно, громко хлопнув крышкой гроба. Сначала — таблетки, для анестезии и смертельного сна. Потом концентрированный уксус. Наверное, сочли, что отравление таблетками слишком банально. Захотели ощутить ту самую боль, которой так поклонялись. Даже если таблетки успели подействовать, я им не завидую. Концентрированный уксус выел им всё нутро, разъел даже оболочку, оставив эти жуткие дыры. Они ощутили адскую боль.
Я смотрю на трупы Даши и Стокера. Вдруг явственно видится, как уксус разъедает и сжигает их тела, как они заходятся в истошном крике, когда понимают, что слишком переусердствовали в своём желании эффектно умереть. Но никто не слышит. Все, пьяные и обдолбанные, спят. И они, Даша и Стокер, один на один с ужасом смерти, один на один с собственным телом, которое заживо выжигает и разъедает геенна химическая.
Они так и не смогли приручить боль.
Существует около восьмидесяти трёх способов суицида. Самых распространённых — пять. Отравление таблетками один из них. Концентрированный уксус куда оригинальнее.
Я смотрю на лица людей в чёрном. Они напуганы. Так долго они говорили о смерти и так быстро разочаровались в ней.
Говорю:
— Смело и глупо. И очень, очень больно. Можно было прострелить себе голову.
Кольт выпускает оружие специально для самоубийц. Эксклюзив.
Говорю:
— Или ещё проще — разрезать себе вены.
По статистике, 70 % молодёжи выбирают именно этот способ. В основе — простота.
Говорю:
— Уксус? Лучше облиться бензином и чиркнуть спичкой. Только представьте, горящие тела, бегающие по квартире.
Один из самых болезненных способов умереть.
Говорю:
— Или стать птицей, почувствовать вечность, прыгнув из окна.
При достаточной высоте тело разбивается на атомы. Превращается в кровавый кисель.
Всё это говорю я, видя, как широко открыты их глаза. Драк трёт подбородок и удивлено говорит:
— Э, чувак, ты о чём?
— Вы же хотели смерти? — улыбаюсь я. — Хотели избавиться от тяжести жизни? Я анализирую, как сделать это лучше.
— Мы… просто устали, — мямлит Драк.
Каждый однажды захочет умереть. Не все могут себе это позволить. Говорят, суицид — удел трусов. Но, чтобы решиться на встречу со смертью, нужна смелость. Или всеобъемлющая глупость. Не знаю, будет ли душа самоубийцы вечно скитаться по земле. Однако, в любом случае мёртвое тело, подвешенное к потолку или с хлюпаньем собираемое на мостовой, не вызывает ничего кроме отвращения.
