подстроиться прилюдно и, пережидая экономические реформы, сбацать пиплу Вивальди.
Разумеется, "Времена года". На Арбате от уличных не ждут ничего другого. К слову
сказать, "Времена года", особенно "Зима", трогательно пригодились нашей стране в
эпоху новых русских перемен. Златопопсовые "Времена года" уже лет около двадцати сладко будоражат сердца прохожих в роли всеуличного, подземнопереходного,
метровестибюльного гимна. В заполошно-рывковой музыке итальянца явлено чётко-чувственное обещание, что вот это всё - точно пройдёт.
Приятель поведал Кутузову: дома казалось - легко! А вышел на Арбат, стал посреди
гуляющей, ни в чём не повинной публики, жара под тридцать, руки дрожат на чехле, скрипку пора вынимать, Вивальди ждёт, а вокруг… пустыня! Внезапно пошли не
люди, а верблюды, посыпался тяжёлый снег, и так это головокружительно - верблюды под снегом, ни у кого нет лица, только тяжкие горбы набок.
Приятель смекнул: не к добру это - заснеженные верблюды на жаре Арбата. Страх
всегда приносит на своих горбах колючие, леденящие сюрпризы. Пиликать со сцены - одно, а посреди пешеходной, праздной улицы, где вся публика безбилетна, к креслам ничем не привязана, - другое.
Он прогнал горбатых, выключил снег, рывком расчехлил скрипку, деловито-деланно подстроился, будто сто лет не строился, и рванул! Искры посыпались со струн, из глаз! Мостовая вся размякла и чуть не впитала его, как трясина, однако мужественный скрипач допилил "Зиму" и под восторженные крики "браво!" - как интересно кричат верблюды! - перешёл на "Весну". И его товарищи по квартету перешли, не запутались во временах, а потом в отдалённых странах они заработали по улицам кучи денег, но первый арбатский выход хранился в чистых закромах памяти как эталон победоносной борьбы с любыми верблюдами ужасного, запредельного страха. А ведь если разобраться - чего боялись?.. Выглядеть попрошайками? Да мы все попрошайки. Смелее, подстройся и рвани!
Рвану, решил Кутузов. Название улицы неизвестно, подвиг мой уместен. С книгой наперевес он шагнул к прохожему, не успев разглядеть ни пола, ни возраста, и объявил:
- Это вам.
Прохожий машинально взял, прошёл метров пять-шесть, увидел мусорку и чуть не отправил к чёрту, приняв, естественно, за рекламную раздачу пробников. Семплинг
- чума. На площадях не знают, что явление, до печёнок доставшее горожан, - именуется семплинг. Вы бесплатно, разок, получаете нечто, и потом будете, миленькие, платить сотню разочков, если сдуру вам понравилась наша белиберда. Рыбная ловля с поднятым забралом.
Рука прохожего уже было выполнила приказ обученного городского мозга, но на ней успел повиснуть перелетевший мимовоздухом даритель.
- Ты чё? - беззлобно поинтересовался хозяин чудом уцелевшей руки.
- Это же Библия! - провозгласил Кутузов торжественно.
- А-а! - уважительно протянул тридцатилетний мужик, в свободной руке которого непредубеждённый наблюдатель углядел бы чемоданчик сантехнического направления.
- Ну и чё? Ты… это… того?
- Я вам дарю эту книгу, - продекламировал Кутузов домашнюю заготовку. - Дарю.
- А чё - сёдня Восьмое марта? - уточнил мужик абсолютно серьёзно.
- Сегодня восьмое мая, - непонятно как вспомнил Кутузов.
- О! завтра День Победы! Слышь? Завтра Победа наших войск над немецко-фашистскими захватчиками! - с великолепной чёткостью отчеканил сантехник. - И парад на Красной площади!
- Да ну? - вошёл в поток профессор. - И чё? Не возьмёшь?
- А почём? - задумался мужик, минутой раньше почти выбросивший книгу в помойку.
- Бесплатно.
- Даром? Такое?! Ты чё - сектант? - посуровел сантехник.
- Не. Я не сектант… - И тут, лихорадочно придумывая продолжение, он выдал: - У меня жена умерла.
- Ну, царство ей небесное, - разрешил мужик и провёл по волосам рукой вместе с
Библией, которую всё-таки удерживал и уже не торопился вернуть Кутузову. - Тогда возьму. Раз такое дело… ну чё, там смотри давай.
Забыв о Кутузове, мужик сунул Библию в чемоданчик с инструментом и пошёл своей дорогой, очевидно, полностью разрешив для себя возникшие по случаю вопросы.
Оглушённый Кутузов не решился посмотреть вослед. Одной книгой меньше, горечи почему-то больше, и не от ухода в чужие руки любимой подруги, члена большой семьи, состоящей сплошь из сестёр, а мелко, тупо: саднящая простота минувшего
контакта стёрла со всех возможных последующих всю возможную патетичность. Да ещё вылезла, уже точно вопреки заготовке, жена, которая умерла. "Вообще никого не касается; моё личное дело! - чуть не закричал Кутузов. - Зачем я ляпнул?" Но ведь оно и сработало, возразил удав, невесть как подкравшийся к авансцене. "Чур тебя!" - всё-таки крикнул профессор удаву, и рядом с ним тут же остановился молодой человек в синеватой форменной одежде:
- Ваши документы?
- Дома… или, погодите, одну минуточку!.. - Как ни прост был Кутузов, как ни целинна была девственность его социализированности, но смекнул, что его самодеятельность по одариванию прохожих Библиями вот-вот прервётся самым казённым образом, и даже Аня не сможет его выручить.
Шустро и радикально учит человека идея фикс! Местами облагораживает и обновляет.
"Идея, овладевшая массами, становится материальной силой", - завещал нам великий и бородатый. А идея, овладевшая массой волос и заставившая их пошевелиться на голове, - такая идея и мозги расшевеливает. И просыпается в урбанизированном тюфяке мигом умудрённый городской сумасшедший. Просыпается как призвание. Восстаёт как маршевая песня души. Будто роги протрубили!..
- Я тут, понимаете, - залепетал Кутузов, опустив глаза, - книжечек прикупил…
(До сих пор никто не понимает, как удалось ему выговорить мякинное словцо: прикупил! Он ненавидел его так же яро, как подкупить в значении купить ещё, дополнительно, и якобы - в основном значении.)
- И что? - грозно сказал городовой безо всякой вопросительности в интонации.
- А денег не хватило, я им паспорт оставил, сейчас бегу домой за денежками…
(Ещё подвиг: денежки! Любого, уронившего чавкающую кляксу денежек, ему или при нём, раньше, он мог и убить. Взглядом, конечно. Называть деньги денежками - тяжкое преступление против хорошего вкуса; всё равно что внушать малышам, якобы пирамиду Хеопса построили рабы…)
Однако, совершив два подвига за одну минуту, он, кажется, заслужил амнистию. Милиционер посмотрел на книжечки, на видавшую виды суму, откуда они были немедленно извлечены владельцем, и сказал:
- Завтра праздник, отец, ты не ходи без документов. Режимный день. Сам понимаешь. Да и магазины завтра не работают.
Кутузов, чуть не кланяясь, поблагодарил мента (он знал, знал, как они все называются!) за пассаж с применением отца и сообщение о магазинах. Милиционер ушёл беречь Москву, а Кутузов полчаса не мог перевести дух.
Наверное, точка неудачная, решил он и чужестранцем почесал по улице, оглядывая праздничных горожан и дома первобытным, широкополосным оптоволоконным взором.
Цивильный марсианин в пещерах неолита бродил бы увереннее, чем наш неофит просвещения по родному городу. Никогда ещё не встречал он сразу стольких
москвичей одновременно, поскольку раньше их не было на улицах Москвы, ни одного. Раньше по городу шли тени в пальто, с пустыми головами, полными образования, в составе коего был удивительный пиетет к выдуманной абсолютной персоне. Кутузов
мнил Его персоной, так сказать, гипер-ви-ай-пи, а книгу, воссоздавшую Его деяния, чудеса и проповеди, чем-то вроде личного дела. Он и собирал-то эти книги, будто шил большое-пребольшое дело. Профессор и доктор, он не успел написать
вожделенную диссертацию, полагающую конец богоискательству человеков, уловленных в соответствии с Евангелием от Луки, 5:10:
"…И сказал Симону Иисус: не бойся; отныне будешь ловить человеков".
Теперь Кутузов писал диссертацию ногами.
До жути бесило его каждое слово десятого стиха! Раздражало всё, включая
собственную причастность к роду человеческому, позволившему таки половить себя и уловить. Ни единый документ археологии, вполне доказавший, что две тысячи лет назад события произошли в видимом мире, ничего не доказал ему лично, поскольку
он точно знал: история - слишком живая наука, регулярно переписывающая сама себя.
Ведь исчезла, скажем, классовая борьба, без упоминания которой и солнце не всходило во время оно. А объявили перестройку - и кончилась газетно-классовая заваруха. Заглох вечный двигатель исторического развития. Убрался гегемон. Колхозница на прощание непристойно подмигнула рабочему. Вот-вот пересмотрят концепцию прогресса.
"Вот и возьмите себе её, дорогие мои москвичи, возьмите вашу самую почитаемую, но нечитаемую, так сказать, великую нечитаемую книгу, - и полюбуйтесь. Прочитайте наконец это компилятивное сочинение, несите в свои дома, пусть вам будет, если сможете, лучше. Или хуже, - как пожелаете! Но теперь я вас всех
