Еще три дня назад бригады добровольцев разбирали завалы, несмотря на истечение всех мыслимых сроков и бесконечную, немыслимую усталость, и днем и ночью, при свете фонарей и фар автомашин. По городу ходили слухи, что где-то там, в подвалах домов еще жили и надеялись на них люди. Кто-то клялся, что своими глазами видел, как из-под обломков в другом конце города только-только извлекли на свет истощенного, перепуганного, но еще живого мальчика. Кто-то заверял, что в город прибыла бригада американских специалистов с чудо-прибором, определяющим наличие живых людей под обломками и прибор убеждает, что под развалинами еще живут и бодрятся люди. Кто-то ссылался на экстрасенсов, кто-то на слухи, но это было излишним — люди копали, разбирали завалы так, словно среди обломков, под мертвым городом ждали их помощи и надеялись на них их собственные матери, жены, дети… Потом и надежда закрыла лицо траурным шлейфом и когда открыла его вновь, это уже было лицо горя.
Зуев и Туманов неторопливо брели по пустынным улицам мертвого города, освещая себе путь тусклым армейским фонариком. Маршрутный участок был невелик — небольшая, узкая улица и пустырь, бывший когда-то площадью. Зуев посветил фонариком на наручные часы и включил висевшую на боку рацию:
— Сто первый, я — сто седьмой.
— Сто первый слушает, — выплыл из помех голос.
— Маршрут осмотрен, у нас без происшествий.
— Хорошо. Связь через два часа, в случае необходимости докладывайте немедленно.
Сержант выключил рацию и констатировал:
— К нам выехал проверяющий.
— Как вы узнали? — удивился Андрей.
— Договорился с помощником дежурного, — постучал по рации Зуев. — Что, когда проверяющий отправится проверять посты, он напомнит мне о необходимости связи через каждые два часа… Береженого Бог бережет.
— Товарищ сержант, а вы в Бога верите?
— В Бога? — задумался Зуев. — Нет, не верю. В то, что там, наверху, кто-то есть, это я подозреваю, но Бог… Нет причин верить в Него. Ему нет дела до меня, мне до него. Если он и есть, то не обидится на меня за это. Моя кандидатура на роль «пупа земли» не тянет, а меньшее меня не устраивает. Я не вхожу в глобальные планы Создателя, представляя собой лишь «часть массовки». Поэтому и мне нет дела до Него, и Его идей. У нас с Ним пакт о невмешательстве: я не вмешиваюсь в его дела, Он — в мои.
— Интересная концепция, — улыбнулся Туманов. — По мне так все проще. Я еще не видел ни одного доказательства Его существования. Если б Он и был, Он как-то дал о себе знать.
— Ты Африку видел? — спросил Зуев, выуживая из кармана сигарету.
— Нет.
— Значит ее нет, — кивнул сержант и прикурил, ловко закрывая от ветра огонек спички.
— Из Африки я получаю бананы, — нашелся Туманов. — Это — факт. Я негров видел. Слона в зоопарке. Пальмы. Бога — не видел.
— Говорят, что душа — от Бога.
— Души нет.
— Угу… Сейчас проверяющий приедет и она у тебя враз в пятки уйдет… Слушай, Туманов, я давно хотел с тобой поговорить, но все как-то не складывалось… Ты можешь просто поговорить со мной?
— Могу, — легко согласился Андрей. — Просто поговорить могу.
Зуев пристально посмотрел на него и раздасадованно покачал головой:
— Можешь… но не хочешь. Тоща я сам с собой поговорю. Вслух. А ты послушай, как старый сержант сходит с ума и со стенами разговаривает… Есть у одного сержанта во взводе солдат. Молодой, глупый эгоист. Вроде и неплохой парень, способный, сильный, но он хуже, чем самая последняя сволочь…
— Это еще почему?! — вспыхнул Туманов, привычный к «эзоповскому» языку.
— Я же говорю: эгоист, — спокойно пояснил сержант, — Начхал он на всех, кто его любит, ждет и когда-нибудь будет жить им одним. Начхал он и на всех тех, кто окружает его сейчас, и на тех, кто далеко, и на тех, кому еще только предстоит встретиться с ним. Наплевал на весь мир, кроме самого себя. Интересует его только своя проблема, только своя боль. Его можно понять: за свой палец кусать куда больнее, чем за чужой… И вот живет этот солдат без настоящего и будущего и сладко наслаждается своей болью. Жалеет себя, представляет красочные картины своей героической смерти и как зарыдает та, кто его бросила… И не понимает, что по этому поводу никто особо не расстроится. Кроме его матери, конечно, но это для него «вынужденная жертва», так сказать, горькая необходимость. И забывает он написанный метровыми буквами лозунг на стене нашей дивизии: «нас ждет только мать». Даже офицеры не спешат стирать эту надпись. А солдат видеть этого не хочет. Он хочет видеть только свои грезы. Которые, к слову, ошибочны.
— Как я тебе сейчас врежу! — мечтательно сказал Туманов, расстегивая тугой воротник гимнастерки.
— А не сбудутся его иллюзии по одной простой причине, — продолжал Зуев, не обращая внимания на его приготовления. — Плачут над мужчинами. Над миражами слез не льют. Ведь если человек ничего не хотел, ничего не сделал и не пытался сделать — это мираж, без следа прошедший по жизни.
— Слушай, ты, философ, — хрипло сказал Туманов. — Ты своими делами занимайся. Тем, что касается армии, а в гражданскую жизнь не лезь. Там ты — никто, и звать тебя — никак! Потому-то тебе так и хорошо здесь, так сладко, что здесь ты хоть что-то весишь, хоть чем-то занимаешься, а на гражданке ты — пустое место.
— Так и есть, — спокойно согласился Зуев. — Я здесь что-то делаю, что-то решаю, чем-то живу… «Живу» — понимаешь?! Что-то от меня зависит, я на что-то влияю… А на гражданке… Не знаю… Там у меня ничего не получалось. И когда вернусь через полгода, тоже не знаю, чем займусь… Тяжело… Но я все же буду думать и мечтать, что-то планировать и на что-то надеяться. Потому что я хочу что-то делать. Мне все время кажется — что завтрашний день — последний. Поэтому я и стараюсь успеть что-то делать сегодня. Почувствовать, что — «живу»… Ну, нет у меня особых талантов, нет… Может, еще не нашел их в себе… Но я же ищу…
— Почему — «нет», — немного смягчился Туманов. — Ты умный мужик, очень проницательный, добрый… по-своему… Куда мудрей своего возраста. Вот от «головы» и надо шагать. В науку иди, в политику.
— Политика — скотское занятие, — отмахнулся Зуев. — А в науку… У меня же восемь классов образования, да и те… Нет, я придумаю что-нибудь, но разговор не об этом. Дело в том, к чему меня тянет, что мне интересно, за что я отдал бы всю жизнь… Вот, взять, к примеру, тебя…
Туманов опять нахмурился и с вызовом посмотрел на сержанта.
— Ну, что ты как бычок молодой уставился? — усмехнулся тот. — Не нравится — возьми да пристрели. Ты же все равно на себе «крест поставил»? Какая разница, как это сделать? Я же твою честь оскорбил, гордость задел. Сперва меня, потом себя… Или «подвиг» не того масштаба? Да ты не злись. Еще месяц назад я не стал бы с тобой на эту тему даже разговаривать. Сейчас ты немного окреп, уже в состоянии дослушать… Правильно говорят, что со своей бедой надо переспать ночь. На утро она превращается в опыт. Я не философ, институтов не кончал, но кое-что в жизни понять пытаюсь. Я понимаю, что беснуешься ты из-за девушки. Не знаю, как оно там у вас было, но я читал одну интересную книжку, и запомнил оттуда один занимательный эпизод… Знаешь, почему женщины чаще всего любят обманщиков, драчунов, хамов и прочих, не очень «положительных героев», а положительных, добрых и прочих «бойскаутов» бросают?
— Почему? — машинально спросил Туманов.
— Их интересует сам процесс игры. Переживания, признания, расставания. Иногда они даже сознательно провоцируют конфликты, когда «медовый месяц» слишком «затягивается». Женщине прежде всего необходимо чувство. Мужчине — риск, а женщине — чувство.
— Чушь какая-то, — озадаченно сказал Андрей и похлопал себя по карманам в поисках сигарет.
Зуев протянул ему пачку, дал прикурить и продолжил:
— Может, оно и так… Но вот я был до армии, что называется, «примерным мальчиком». Единственная страсть — мотоциклы. Вроде не глуп, характер спокойный, работать и по дереву, и по железу могу. Но не нравился я девчонкам… Были они у меня, конечно, и не одна. Язык «подвешен» — уже полдела. Но вот те, «вторые полдела» и перевешивали. Не получится из меня семьянина… А если и получится — то «рогатый». Это я понимаю хорошо, потому и стремлюсь стать в чем-то лучше, чем другие. Ведь что-то я могу делать лучше, чем другие? Найду это, добьюсь и стану… А любовь… Что лучше: любить или быть любимым? Представляешь каково, если тебя любит хороший человек, а ты его — нет?.. Любовь — это такая штука, которую никто до конца не поймет, сколько ни старайся. Вот, говорят, что женщина создана из ребра мужчины. Значит, нужно, что б это ребро было именно твое, что б оно встало на место, так, словно стояло там до тех пор, пока его оттуда не вынули. Если оно больше или меньше, значит — чужое, и очень больно рвет грудь при любом движении…
