А Марк Абрамович кричал ей в ответ:
– Врёшь! Не возьмёшь!
И продолжал кидать палку за палкой. День ото дня. Ожидая когда Маня не выдержит секса с ним и перейдёт на оплату в долларах.
Но Маня не спешила с долларами.
Даже более. Марк Абрамович с возрастающей тревогой замечал что Маненому половому органу было глубоко наплевать на всё вокруг, особенно на количество проглоченных палок Марка.
Шля неделя за неделей но Маня не сдавалась, даже не готовилась к капитуляции.
И однажды Марк Абрамович серьёзно заподозрил подвох – А может у Мани влагалище какое-то не такое… в общем безразмерное?
И тут же он поделился с ней этой тревожной мыслью.
Маня обиделась. Даже пустила девичью слезу, тайком утирая платком. Надувала губы, И в обед пересолила борщ и галушки.
Но Марк не унимался. Не такой он был человек.
Он долго бегал по комнате, искал линейку. Наконец нашёл Она была длиной 50 см. Старая, деревянная.
Маня легла на диван и расставила ноги.
Марк долго лазил по её влагалищу, мерял линейкой вдоль и поперёк, В длину и ширину. Потом сверял размеры со справочником.
Все было в норме.
Это был конец.
– А – а -а -а… – закричал Марк Абрамович диким голосом. – Коммунисты не сдаются!
И кинулся опять на проклятое влагалище. Которое никак не сдавалось.
Что бы снова кидать палки. Что бы наконец уморить его! Замучить сексом! Заставить сдаться и просить пощады!
Заорал Мане в ухо:
– Сдавайся белогвардейская сволочь!
– Гы – гы – гы – лишь заржала Маня как кобыла и начала подкидывать несчастного Марка.
Оп! Оп! Оп!
По ночам соседи слушали гопанье и как Марк Абрамович поёт слабеющим голосом:
– Это наш последний и решительный бой… – а затем начиналось стуканье кровати об пол.
А через два месяца Марк Абрамович умер.
И квартира досталась Мане.
Она повесила портрет Марка Абрамовича на стену. И показывала своим многочисленным хахалям:
– Хороший человек был. Настоящий большевик!
Иногда с любовью читала дарственную надпись с другой стороны фото:
"Гвозди бы делать из этих людей
Не было б крепче в мире гвоздей".
И слушая это, только кровать поскрипывала старыми пружинами. Как будто она ещё продолжала свой последний бой с Маней.
(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").
Читатель, ты сейчас с другой стороны экрана сидишь и думаешь: – Читать дальше или не стоит?
И зеваешь от скуки: – Столько всего в этом мире написано а читать нечего…
Ты прав.
Все дело в том что когда пишешь – кажется что создаёшь сокровище. А когда через недельку перечитываешь то понимаешь что получилась – ерунда.
Скучная и растянутая.
Не веришь? Попробуй сам писать.
И мы повеселимся с тобою вместе.
Особенно растянутая ерунда получается когда ты фантазируешь.
В от отличии например от мемуаров.
Ведь мемуары – сами вылетают из тебя, так что даже стараешься сдержать себя в чувствах и эмоциях.
А фантазию – выжимают из себя, планомерно и тупо.
Поэтому её получается много а качество – дерьмовое.
Но ради справедливости отмечу – иногда среди дерьма попадаются сокровища.
Это когда автора трясёт от волнения когда он пишет.
Но что бы он трясся – с ним действительно должно случиться нечто необычное.
Ну, например ограбили его. или поимели.
И если автор – женщина, тогда она в итоге выдаст потрясающий любовный роман.
Но увы… её редко имеют.
Так что она больше фантазирует.
Может мне попробовать найти талантливую писательницу, разбить ей сердце… что бы потом она подарила человечеству потрясающие произведения.
И все это – благодаря мне.
Дайте мне её адрес… (ха – ха)
Друзья мои! Вы заметили – только что я пошутил!
А ведь вчера ещё – плакал.
Моя беда началась позавчера в полдень. Начал болеть передний зуб.
Я только что вернулся с работы и готовился идти на другую работу так как недавно – я устроился на две работы сразу.
С условием что я не заболею никаким образом.
Проклятый зуб не унимался. Я старался не кушать на него и вообще ничего не ел в тот день.
Но не помогло – утром зуб начал напухать. Это была странная, необычная опухоль прямо на нёбе рта.
К обеду я уже не имел во рту места куда язык засунуть.
Говорить было необычайно трудно.
К счастью я был в тот день дома. Иначе показавшись перед начальством в таком виде – я мог бы потерять одну из моих работ.
– Надо выздороветь до утра! – сказал я себе.
Огромный пузырь на нёбе рта становился все больше и тверже.
– Наверное там гной.
И купив шприц я проткнул проклятый пузырь.
В тот же миг горячая кровь хлынувшая из него обожгла мне глотку. Края пузыря сразу как-то обмякли.
– Поздравьте меня! Я сделал это!
Посмотрел на себя в зеркало – бледное лицо по краям губ которого стекала кровь.
– Как вампир – подумал я. – Но главное что здоров и работу не потеряю.
Через 10 минут кровь остановилась.
Но что это???? Через 20 минут пузырь стал ещё больше.
Я чуть не задыхался.
Пойти к врачу не мог по причине четырёх праздничных дней в стране подряд.
– Переживу ли я эти дни? – Эта мысль как током ударила меня. Совсем недавно здорового и весёлого.
Доведя до бешенства и отчаяния.
И тогда я взял лезвие бритвы.
Накалил её на огне, закрыл глаза и засунул себе в рот.
Пузырь стал ещё больше надувшись как слива. Как будто издеваясь над моим бессилием.
Резким движением я полоснул лезвием по пузырю.
– Сдохни сволочь!
Кровь снова хлынула ручьём. Но теперь мне уже было страшно идти к зеркалу и смотреть на себя.
Лишь дрожь по спине: – Что я наделал?
Закрыл глаза, хочу только одно – забыться а если получится – заснуть.
Не могу.
Чувствую как тёплая кровь течет по глотке прямо в желудок.
Кровь – солёная Как сок от маслин.
Ура! Чувствую – во рту стало свободнее. Могу языком шевелить.
Хочу попробовать языком получившийся разрез на небе.
Когда-то я так уже вылечил себя. Только тогда гнойный мешок от зуба был расположен дальше – прямо возле щеки.
И зуб был крайний.
А сегодня – все намного хуже. И страшнее. Я чувствую это.
– Повезёт ли мне сейчас? Не занёс ли я себе инфекцию?
С этими мыслями наконец засыпаю.
Проснулся в 12 часов ночи. Чувствую – пузырь стал ещё больше, трогаю его языком, отмечаю – появилась болезненность.
Инфекция?
Пытаюсь поднять голову, встать… но что это????
С ужасом я чувствую что у меня сильно болят железы вокруг шеи.
Железы – они болят только когда реагируют на инфекцию.
– Инфекция. Она тут.
Меня кидает в холодный пот.
Инфекция в голове – это верная смерть.
И какая мне разница столбняк это или заражение крови.
Это – конец.
А может это страшный сон????
Оглядываюсь. В комнате – темнота. Только мучительная боль во рту и невозможность заснуть.
Нет. Не сон.
Все что я хочу теперь – это найти положение что бы облегчить боль. Ищу его но не могу найти.
Будить родных – только пугать их… будет больше шума чем пользы.
И ещё – будут слезы.
Слезы – я ненавижу их.
Как хорошо что не буду видеть своих похорон.
Сколько мне осталось до смерти? Когда не будет ни боли ни ожидания…
Как я сказал? Не будет боли????
И мысль о смерти для меня вдруг становится равнозначной – самой удобной позе. Которую я уже час ищу.
И не более.
Нет ни страха ни ужаса.
Был бы у меня пистолет в руке в тот момент – возможно пальнул бы себе в голову.
И – покой.
Почему смерть пугает здоровых и сильных? Но радует – больных и немощных.
Не знаю. Но спасибо ей за это.
В комнате темно. Лишь как будто тени пляшут по стенам. Или у меня уже зрение нарушено?
Я чувствую её. Смерть.
Она спрашивает разрешение – забрать меня отсюда.
Тихо стоит у стены и ждёт ответа.
– Какая же ты культурная – ухмыляюсь.
Смотрю на часы – уже пол третьего. Скоро будет день, будет солнце. Вспоминаю своих родных которые ещё спят.
Вспоминаю вкус утреннего кофе. Я люблю кофе с молоком.
– Извини смерть, мне не хочется идти с тобой черт знает куда.
У меня тут диван, телевизор, У меня есть свои привычки и вкус.
А там, с тобой – все будет по другому.
Не смерть меня пугает. А потерять все мои привычки.
Хоть бы одну из них ты оставила мне. Так нет.
Ты все заберёшь у меня.
А что дашь взамен????
Я не знаю… и никто не знает…
Вот это и пугает.
А если это пугает меня – то значит я ещё не готов идти с тобой.
