Можно сказать, что вся Феодосия, расположена на склоне горы. Так что вокзал, стоял на небольшом косогоре, и чуть выше виднелось старое кладбище, с церквушкой.
Разминая ноги, я искал общепит. Есть хотелось все больше и больше. Тут я увидел расположенную прямо на площади кафешку, отделанную с Крымско-Татарским колоритом. Ну… строчки «При виде пищи теряет разум» просто просятся в моё личное дело. Поэтому, учуяв запах жаренных беляшей, я ввалил в эту кафешку, и не прогадал.
Как уже догадался внимательный читатель, я много и часто путешествую. Поэтому иногда, я просто вынужден питаться на вокзалах. Так вот — на вокзалах, как правило, кормят приотвратно. Это универсальное свойство мироздания. Мы можем открыть портал на Тау Кита, исключительно, чтоб обнаружить, что через пару часов, с обеих сторон портала, как грибы вырастут закусочные, торгующие подозрительно розовыми сосисками, и плоскими лепешечками с посыпкой из поструганной салями и сыра.
Обычно, кафе живет за счет постоянных клиентов. Людей, которые приходят туда несколько раз в неделю. И смертельно боятся, приготовить плохо, так как могут отвадить этих самих клиентов. Так живут все кафе… кроме кафе на вокзалах. В этих блюваловках-рыгаловках, нет никакой надобности заботиться о завсегдатаях. Покупатель, должен успеть расплатится, и сесть в поезд. А понравится ему еда, или нет — дело десятое. Главное, что он уже заплатил, и уехал.
Все эти мысли, вихрем пронеслись у меня в голове, когда я делал заказ. Заказ принимала у меня Крымско-Татарская девочка. Молодая, но серьёзная. В кафе было полтора столика, и ископаемая магнитола. В углу сиротливо торчала раковина. Но занавески на окнах были чистые, а столы не жирные. На девочке был чистый фартук.
Выбор был не богат. Предлагался окорочек, картофель фри, суп и салат. Я собственно, все это и заказал. Плюс торт. Плюс кофе. Девочка что-то почиркала в блокнотике… и тут пришла пора удивляться. За все про все… с меня попросили 15 хохлобаксов. Это где-то в районе 80 рублей.
У нас, подобный обед будет стоить рублей сто пятьдесят. Ну, а в кафе на вокзале, и все триста. Второй раз я удивился, когда постепенно стали приносить заказанные блюда. Суп был харчо, и его была полная тарелка. Ну, это еще, куда ни шло… но окорочек был табака. Обожаю жаренные под гнетом окорочка. Только их так редко встретишь…
В общем, я объелся, еще до того момента, как принесли кофе. Кофе, кстати, тоже был приличный. Я знаю один хороший рецепт его приготовления, который прост как все гениальное. Кофе, должно быть дорогим. Остальное неважно.
Хозяин кофешки, немолодой крымко-татарский татарин, кофе готовить умел. И вот — хотите верьте, хотите проверьте, я так и не раскусил, было это настоящее кофе, или растворимое. Вообще-то, я не расист. И не считаю растворимый кофе изначальным злом. В жизни мне попадались растворимые сорта, которые были лучше, чем натуральное кофе.
Поев, я обнаружил причину ошибки в своих выкладках. Теория о том, что на вокзалах всегда плохо кормят, устояла. В кафе ввались несколько водителей маршруток, и официантка, не спрашивая, стала накрывать на стол. В этом кафе были завсегдатаи. Тут ежедневно питались водители автобусов. Вот откуда здесь такая простая и сытная кухня.
Покушав, я вышел, решив начать день, с осмотра кладбища. Нет, я не некрофил… дело намного хуже. Я историк самоучка, и у меня есть масса идей, относительно тайн истории. Так вот, на Украине, есть такой историк, Кульчевский, который раньше занимался социалистическим хозяйством. Дядя жонглировал цифрами, доказывая, что советские телевизоры лучше, и выпускаем мы, их на душу населения больше. С крахом социализма, он было остался не у дел, но быстро сориентировался, и оседлал нового конька.
Вот, я и решил, наглядно проверить, одну из его занимательных теорий. Посмотреть, насколько часто на старом кладбище встречаются захоронения, с 1932 годом смерти. Конечно, это не доказательство, в прямом смысле этого слова, зато этот источник сложнее подделать.
Я открыл дверь, придал своему лицу, приличествующее и скорбное выражение. И вошел. Чтобы выскочить обратно, через пару минут. Такого я не ожидал. Это был просто шок.
Читатели, наверно уже составили представление, обо мне, и о моем уровне культуры. Так вот — тут шокирован был даже я. Не хотел даже об этом писать, но из песни слов не выкинешь. Кладбище было банально загажено. Среди оградок стадами паслись черные черепахи. Запах стоял соответственный.
Я вышел. Заниматься историей мне больше не хотелось. Было противно до тошноты. Развернувшись, я пошел в сторону моря.
Исторически сложилось, что в многих городах, автовокзал расположен возле колхозного рынка. Ну, это у нас, в России, рынок только называется колхозным. Тут на рынке действительно торгуют местные жители. Я было прошел мимо, но любопытство заставило меня заглянуть на этот «Восточный Базар».
Ожидаемых фруктов не было. Ну, дак у нас, в конце концов, май, а не середина лета. В основном, торговали вином и килькой. И с того, и с другого предлагали бесплатно снять пробу, но я отказывался, так как не собирался ничего покупать. Внизу стояли ряды торговцев, продающих консервы, макароны, и мясо. Продавались тут и крымские жареные колбасы, и конечно же сало. Выбор сала был довольно богат — сало было соленое, копченое, переложенное пряными листьями и натертое красным перцем.
Люблю сало. Вот только есть его надо зимой. Когда на улице стоит трескучий мороз, рука просто сама тянется до кусочка сала с чесночком. Но вот, весной, в пригожий теплый денек сала есть не хотелось. Увидев, что я пристально смотрю на весь этот салярий, продавец отрезал махонький кусочек, и предложил попробовать.
Отказываться было просто неудобно. Я аккуратно взял сало с ножа, и оценил. Вкусно. По настоящему вкусно. Продавец, видно желая усугубить произведенный эффект, сказал: «Бери, парень. С России привезено». Ну… ктоб сомневался. Я часто слышу в новостях, что пограничники ловят украинцев, везущих на родину русское сало. Эх, Михалков, Михалков… Настрадамус ты наш. Доморощенный. Тебе, небось, и в страшном сне мысль, о том, что строчку из твоей басни, судьба буквально воплотит в жизнь — «Все наше хулят и бранят, а САЛО РУССКОЕ ЕДЯТ». И где? На Украине.
Увы, поддержать отечественного производителя я не смог. Сало в кармане не утаишь. Растает.
Дальше шли традиционные лотки с ширпотребом. Китайцы наводнили весь мир дешевым ширпотребом, но тут, его продавали местные продавцы. Я прошел мимо, удивляясь отсутствию обаятельных для Российских рынков развалов с ДВДшками и компьютерными играми. Впрочем, на выходе продавался Денди.
Выйдя с рынка, я продолжил променад. Дальше, вдоль дороги, на ящиках расположились торговцы книгами. Ну, это уже было интереснее. Хотя, некоторое время назад, я перестал покупать книги, читая их исключительно с компьютера, и наладонников. Ну, во первых, мне жалко деревья. Ну, а во вторых, читать электронные версии книг много удобней. Я ношу с собой целую библиотеку, в кармане. И если мне стало скучно, то я тут же вытаскиваю пальму, и читаю.
До начала эры наладонников, я бывало, таскал с собой в отпуск целый чемодан книг. Ну, не представляю я отпуска без интересной книжки. А сейчас, мой чемодан — лежит у меня в кармане. Единственный вопрос, который иногда меня волнует, так это судьба несчастных авторов.
Бедняги недоедают. Действительно, если издательства, хоть как-то подкармливало авторов, то со скаченной с интернета книжки, они не получают НИЧЕГО. Ну, кроме, известности, конечно. А известностью, сыт не будешь. По крайней мере, не всегда. Крупные авторы, могут получать деньги с фильмов, по книгам. С участия в конкурсах. Со скрытой рекламы. В общем, есть разные способы состричь купоны со своей известности.
А начинающим авторам, имя которым легион, денег не светит вообще. Ну, что я могу сказать… приходится вертеться. Зато, им в определенной степени, легче пробиться. Ну — сами знаете. Редактор, бывает предвзят. А миллион леммингов, то есть нас, с вами, дорогие читатели, ошибаться не может. Кстати, нелишне заметить, что хорошие писатели, пишут, потому что им есть, что сказать миру. Деньги тут — дело десятое. Но при всем этом, как только появится возможность поддержать особо понравившегося писателя рублем — поддержу. Пока что таких способов не сложилось.
Так, что книги я только смотрю. Выискиваю новые имена. Любуюсь редкими, в нынешние времена, хорошими обложками. А на этом рынке, я решил посмотреть на украинские книги. Крым, это формально Украина. Должны же самостийные украинцы, чего-то читать на своём языке. Ну, бегло просмотрев с десяток лотков, я убедился — самостийный украинец, в Крыму не читает ничего.
Книги, кстати, были точно такие, как и в России. Что, в целом, неудивительно. Из России они и были. Почитав аннотации, я постарался запомнить, пару тройку авторов, чтоб скачать при возможности. Прогулявшись, я посмотрел на часы. Цифры почти не читались.
