— Ты, Витёк, как нормальный мужик, скажи — с перепою он это, или от наркоты?
— Я сам с ним, сколько раз квасил. Он вообще не пьянеет, понимаешь?
— Как, не пьянеет?
— Феномен! Литру может внутрь закачать — и хоть бы хрен. То есть он пьяный, конечно, но всё соображает, всё помнит. Глаза только как стеклянные, и всё.
— Жуть-то, какая. — передёрнулся Немигайло.
— Точно. Страшно с ним было пить, последнее время. Дмитрий Саныч так ему и говорил: «Тебя, Жека, ни водка, ни дурь не убьёт — ты от тоски здесь загнёшься. Уезжай, уезжай…» Не успел уехать.
— От тоски? — вмешался в разговор Колапушин, задумчиво крутя в руках видеокамеру. — Выходит, один Капсулев не верил в эти сказки про ведьму?
— Не знаю, какие там сказки… А Дмитрий Саныч… ему же первому от ведьмы и досталось…
За две недели, до смерти Шаманки…
В коридоре, перекуривая и смеясь, болтали музыканты. Скучающий Витя, от нечего делать, заглянул в открытую дверь студии звукозаписи.
В студии Капсулев переставлял микрофон и какую-то стойку с овальной рамкой, на которую была натянута мелкая сетка.
— Акустику в этой студии я выстраивал лично. Так что «саунд» у вас, Варенька, будет отменный.
Шаманка, которую Витя сначала даже не заметил в полутьме, попыталась кокетливо заглянуть в глаза Капсулеву, но тот старательно избегал её взгляда.
— Спасибо за «саунд». И, всё-таки, Димочка, мне кажется, что вы меня не любите.
— С чего вы это взяли?
— Я чувствую. Я даже причину этого знаю.
— Интересно.
— Вы считаете, что я слишком много влияния оказываю на Женю?
— Это его личное дело.
Неожиданно тон Шаманки изменился. Теперь её голос звучал, хотя и тихо, но жёстко и, даже, угрожающе.
— Правильно. Именно его и именно личное! Вот и не суйтесь, куда не надо.
— Иначе что?
— Иначе вам будет плохо, Димочка. Очень плохо!
Раздражённый Капсулев оглянулся на дверь и, увидев Витю, так глянул на него, что тот немедленно исчез.
— И всё? — разочарованно спросил Немигайло — Ну поругались, подумаешь!..
— Если бы. — Витя ладонью вытер пот со лба. Вспоминать было ему, видимо, страшновато. — Как она померла, на другой день, после похорон, ему и досталось, по полной программе…
После похорон Шаманки…
Витя сидел в приёмной и сосредоточенно трудился над очередным кроссвордом. В дверь заглянул Капсулев.
— Балясин не появлялся? А где Лида? — спросил он, заметив, что место секретарши пустует.
— Он не приедет сегодня, Дмитрий Саныч. Он Лиде позвонил и сказал, что его сегодня и завтра не будет, чтобы она всё отменила, и сама домой шла. Я тут на всякий случай — если что, по телефону сказать, чтобы на послезавтра все дела.
— Ну и правильно, пусть отойдёт. А мне отдыхать теперь некогда — я же ему обещал, что попробую альбом сделать. Кабинет открыт? Мне надо «мастер» прослушать.
— Открыт, Дмитрий Саныч.
Капсулев, не закрывая за собой дверь, прошёл в кабинет. Большое зеркало, висевшее в приёмной, отражало часть кабинета, и Витя мог наблюдать, как он, вставив диск, сел в большое чёрное кресло Балясина и пультом включил запись. Витя недовольно нахмурился — вообще-то, ему нравились песни Шаманки, только сейчас слишком громкая музыка мешала ему думать над кроссвордом. Но не закрывать же дверь, если начальник оставил её открытой. Вздохнув, Витя попробовал сосредоточиться под музыку.
Из открытой двери гремела очередная песня, и Витя никак не мог отгадать слово из пяти букв под этот аккомпанемент. Неожиданно в кабинете, словно, что-то упало, потом, через несколько секунд, послышался слабый стон. Витя оторвал глаза от журнала, привлечённый непонятным шумом.
Из кабинета, качаясь, вышел Капсулев. На его бледном лице дико смотрелись налитые кровью, воспалённые глаза, На пороге его шатнуло так, что он вынужден был схватиться за дверную раму.
— О, Господи…
— Дмитрий Саныч, вы чего? Вы нормальный?
Приступ головокружения у Капсулева прошёл. Не очень твёрдо ступая, он прошёл через приёмную.
— Ага… Выключи там, пожалуйста. Выключи.
— А ты говоришь — поругались. Да с ней, если кто поругался…
— А Где сейчас этот компакт-диск, вы не знаете? — поинтересовался Колапушин.
Витя ещё раз наклонился к своему столу и вытащил плеер.
— У меня. Капсулев про него не спрашивал.
— Вы его тоже слушали?!
— Ну, да. Нормально поёт. Мне всегда её песни нравились, если не очень громко.
— И ничего с вами не было?
— Здоров, как бык.
Колапушин погрузился в напряжённые и невесёлые размышления. Похоже было, что у него начала складываться какая-то версия, которая рухнула, как карточный домик, после Витиных ответов.
— Арсений Петрович, может, это потому, что он Шаманке ничего плохого не сделал?
— Потому и здоров! — Витя принял окончательное решение — Всё! Завтра, как Капсулев придёт — тут же заяву на стол! Хорош — я тоже не собачка для опытов. Разбирайтесь тут, как хотите, а я ухожу. Типа, с концами сваливаю!
Нельзя сказать, чтобы качество видеозаписи было очень хорошим, но, учитывая состояние Балясина во время съёмки, достаточно удовлетворительное. Во всяком случае, после нескольких секунд вполне понятной дрожи и ловли резкости, изображение стало вполне различимым.
На экране телевизора была та же улица, которую, меньше часа назад, Колапушин и Немигайло видели из окна офиса. Только ракурс был чуть-чуть другим, наверное, Балясин снимал из окна своего кабинета. И время дня было другое — яркий солнечный день, а сейчас уже был вечер.
Порыскав, камера поймала странную фигуру. Старуха в чёрном, похожем на монашеское одеянии стояла на противоположной стороне улицы и явно смотрела прямо в окно кабинета. Её руки производили непонятные быстрые движения, как будто крутили что-то мелкое или перебирали чётки — разобрать было невозможно.
Что делала старуха руками так и осталось неизвестным — Балясин воспользовался трансфокатором и лицо в кадре начало укрупняться, до тех пор, пока не заняло весь экран.
Страшное, похожее на лицо какой-нибудь старообрядческой игуменьи, или на старинную тёмную икону, ещё византийской работы. Низко, по-монашески, повязанный платок. Большой крючковатый нос, впалые аскетические щёки, тяжёлый подбородок — всё это было коричневато-оливкового оттенка, угловато, словно грубо вытесано топором из куска старого дерева. Густые, кустистые брови нависли над небольшими колючими глазами, неотрывно глядящими прямо в камеру. Этот исступленный взгляд бросал в дрожь. Бесцветные, сухие губы непрерывно шевелились. Что они выговаривали — молитву, заклинания, проклятия?
Кадр задрожал и оборвался; после секунды мельтешения чёрно-белых точек на экране пошла старая запись: смеющаяся Шаманка на каком-то загородном пикнике.
Капсулев нажал кнопку на пульте и, поражённый, повернулся к сыщикам.
— Я этого раньше не видел. Я думал — галлюцинации у него.
— Значит, он вам про неё говорил?
— Говорил, но он столько ахинеи всякой нёс, в последнее время, что, если честно, я ему просто не поверил.
— Вам нужно было нам сразу всё это рассказать — упрекнул Колапушин.
— Чтобы вы приняли бы меня за ненормального.
Подумав, Колапушин вынужден был с этим согласиться.
— Но вы же нормальный, образованный человек, кандидат наук. Вы задавали себе вопрос: что стоит за всеми этими старухами, ведьмами, проклятьями?
— Задавал и не раз, но ответа так и не получил.
Волнуясь, Капсулев отошёл к дальней стене своей небольшой гостиной. На ней висели, плохо различимые при слабом свете небольших бра, несколько фотографий, в тёмных лакированных рамках. На одной из них можно было угадать молодого длинноволосого Евгения Балясина с гитарой в руках.
— Хорошо — сказал Колапушин — давайте по порядку. С чего всё началось?
— Он влюбился в Варю Шаманку.
— Он не собирался уйти от этой своей… — похоже, Немигайло собрался завернуть какой-то длинный, сложносочинённый период, но Капсулев ответил с хода, не дожидаясь окончания фразы:
— От Анфисы? Вряд ли. Она сильная баба, держала его крепко. Она сама грозила разводом, домой его не пускала.
— С властями, после аварии, у него неприятностей не было? — Колапушин упрямо возвращался к Шаманке — За то, что он ей, пьяной, ключи от машины дал?
— Да, нет — равнодушно пожал плечами Капсулев — он, ещё с полгода назад, сделал ей доверенность. И доверенность и права были в её сумочке. Так, вызвали пару раз, вот и всё.
— А сам себя он винил в её смерти?
— Да. Это стало его кошмаром. Он часами слушал её песни. Совесть его, конечно, мучила.
— Рыбки-то, почему сдохли? — неожиданно вспомнил Немигайло — Их тоже совесть замучила?
