– Но это же киношный стиль, – неуверенно попробовала защититься Женя. – Сейчас так модно… Вроде «Криминального чтива»… Или «Transpotting»…
– Да что ты заладила: «Модно, модно…» А откуда ты знаешь: на чьи деньги тот же «Transpotting» снимали? Может, в него тоже тамошние наркобароны вложились?
– Хватит, Бритвин! – сердито сказала Женя и вскочила со стиральной машины. – Не хочу даже слушать!
– Я понимаю… – пробормотал Дмитрий. – Слышать – неприятно… Но ты сядь, сядь… Я еще не все рассказал…
Он с силой схватил ее за руку и потянул: садись, мол! Вода по-прежнему шумела. Женя сердито вырвала руку – однако послушалась, уселась…
– Знаешь, – зашептал Бритвин, и его голос был едва различим за шумом воды, – я однажды, чисто случайно, у Хилого Босса на столе одну бумагу видел. Знаешь, чего там было написано… Правда, Дубов эту бумажку быстренько прикрыл… Но там говорилось… – Дима полуприкрыл глаза и принялся шпарить как по писаному – «…Основная задача агентства состоит в том, чтобы убедить потенциального российского потребителя – в основном продвинутую, высокоинтеллектуальную молодежь, – что товар не является чем-то опасным, криминальным, запретным. Напротив, наша задача видится в том, чтобы создать образ товара как продукта, во-первых, безопасного; во-вторых, модного; в-третьих, положительно влияющего на интеллектуальные, физические и половые кондиции молодого человека…»
– Но ведь это… Это может быть о чем угодно… – прошептала Женя. – О табаке… О водке… О коле…
– Да? А много ты видела, чтоб мы табак рекламировали? Или – спиртное? А потом, как ты думаешь, за что тебе такие бабки платят? Ну, и мне – тоже… Где мы еще такую зарплату найдем?.. И из каких, думаешь, шишей нам столько платят?.. Тебе – три штуки «зеленых», мне – пять, главбуху – вообще восемь… Думаешь, агентство наше так много зарабатывает, чтобы нам столько платить? Что, мы на музыкантах этих много наварим?.. На конкурсе литературном?.. На фильме?.. Да у нас в балансе был бы сплошной минус – если б нас все время не подпитывали. – Бритвин усмехнулся и продолжил: – Если б «Глобус» не снабжали деньгами – мы б вообще давно разорились! Как ты думаешь, чьи это бабки? Откуда они к нам текут? Не веришь мне – спроси главбуха, Федора Степаныча… Он, по-моему, к тебе нежные чувства питает…
Дима наклонялся к ней все ближе, она чувствовала запах перегара. Отстранялась от него все дальше – но совсем отодвинуться от Бритвина мешала стена.
– Ну, хорошо… – досадливо сказала Женя. – Допустим, ты меня убедил… И что теперь? Что дальше?
– А ничего, – пожал он плечами. – Предупредил тебя – значит, вооружил. Ты же должна знать, во что я тебя втравил.
– Ну, положим, теперь – знаю… И что?
– А ничего. Ты же хотела покорить Москву – ну, вот и покоряй. Хорошая работа, высокая зарплата… Что еще нужно молодой «бизнесвумен»! Только потом, когда все откроется, – а рано или поздно все откроется! – тебя вряд ли куда-нибудь возьмут в другое место… В хорошее место… Мир наш, рекламный, маленький… Будем мы все изгнанниками… Неприкасаемыми… Пальцами будут на нас показывать: «А, это те самые, что на наркомафию работали!» Придется тебе в свои Тетюши – или как там твой городок зовут? – возвращаться с позором. И работать там в районной газетке… На тысячу рублей в месяц…
– Ну, ладно, Дима, хватит! – Женя рассерженно вскочила. Бритвин ударил ее по самому больному месту. Возвращения назад, в К., Женя боялась больше всего на свете.
– А знаешь, моя дорогая, – заявил Бритвин, – у меня есть план… По-моему, хороший план… Хочешь послушать?
– Ой, хватит. Ты и так уже столько всего наговорил…
– Нет-нет! Ты послушай, послушай!.. Сядь и слушай, кому сказал!
И опять Женя подчинилась. Мужчины, когда возвышали голос или приказывали, имели над ней странную власть.
Жене вдруг стало муторно. Возникло ощущение, словно она находится внутри странного сна. Или в романе Кафки…
Облупленная ванная, мужской пиджак висит поверх ее махрового халата… Шумит, шумит проклятая вода из крана… И чужой мужчина рассказывает ей свой бред. Свой сон.
– Знаешь, что я думаю, – Бритвин снизил голос до явственного шепота, подмигнул ей заговорщицки, – думаю я пойти к Хилому Боссу и сказать: «Я все знаю, господин Дубов… Я все знаю – и буду молчать… Но мое молчание, – скажу я, – будет вам, Дубов, дорого стоить… Отстегните, – скажу я, – мне пятьдесят тысяч «зеленых»… И я выхожу из игры… Я буду молчать как рыба… А если не заплатите, я вас, господин Дубов, и ваше замечательное агентство ославлю по всем газетам… И подам на вас заявление в МУР… И в прокуратуру…»
Женя скептически скривила рот.
– И он – заплатит! – закричал Бритвин. – Заплатит, никуда не денется! И я возьму маму и Верку, и уедем мы в Швейцарию… Верку определим в клинику… Я сам, лично, не буду отходить от нее ни на шаг… Я ее вылечу… Я ее должен вылечить.
– Не делай этого, Бритвин! – жестко сказала Женя. – Если, допустим, все так, как ты говоришь… Ты что, не знаешь, сколько стоит убить человека? Обычного, как ты? Десять тысяч. Не больше… Да они убьют тебя!.. Если ты конечно, прав и «Глобус» действительно работает на наркомафию.
– Я же хитрый, Жека… – протянул вдруг Бритвин. – Я хи-итрый… Я Дубову скажу: у меня есть страховка… На случай моей смерти… Я оставил письма… Они лежат в надежном месте… И если меня убьют – они уйдут по адресам… По всем заинтересованным в раскрутке этой истории адресам… И вот оно, письмо, туточки!
Бритвин привстал с ванны, снял с крючка свой пиджак, достал из внутреннего кармана письмо. Повесил пиджак обратно. Помахал помятым конвертом.
– Возьмешь его, Марченко, а? Возьмешь – на всякий случай? Для моей страховки? А я с тобой деньгами поделюсь…
– Нет, – жестко сказала Женя. – Не возьму.
– Почему? – сузил глаза Бритвин. – Боишься?
– Не возьму – потому что идти я тебе ни к кому категорически не советую. Потому что выглядеть ты будешь – извини, идиотом. А история твоя – полным бредом. И ни одного доказательства, кроме твоего «бла-бла-бла», у тебя нет. И Дубов тебе просто скажет (извини, конечно): «Пошел вон, дурак!» И правильно сделает. И вышвырнет тебя с работы… И на что тогда ты будешь свою дочку лечить?
– Не веришь, значит? – с пьяной обидчивостью спросил Бритвин.
– Не верю, – твердо сказала Женя.
– Ладно, все. Пошли тогда.
Бритвин сунул смятый конверт обратно в пиджак, завернул шумящий кран, распахнул дверь ванной. По-хозяйски вышел первым. Прошагал, не дожидаясь ее, на кухню.
Женя покорно потащилась следом.
«Может, он прав? – подумала она. – Довольно складно у него все получается… Конкурс рассказов… Рок-певец… Фильм… Может, «Глобус» действительно занимается пропагандой наркотиков? Неужели такое возможно?.. Неужто наркомафия может работать с такой наглостью?.. Никого не боясь?.. Да нет… Чушь, чушь и чушь! Бритвин просто бредит… Никаких доказательств у него нет… Просто фантазии… А наркотики ему теперь из-за дочки чудятся всюду… Бредит он… Напился и бредит…
А может, он меня просто проверяет? Зачем?.. И для кого?..
Или он просто перебрал – и, как все мужики, надувает щеки? Хочет порисоваться? Показаться важней, чем он есть на самом деле? Я, мол, крутой: на наркомафию работаю? Ну, тогда он просто козел… Ох, как спать хочется…»
– А что, водяры больше нет? – недоверчиво спросил Бритвин.
Вернувшись на кухню, он снова превратился в привычного Диму – балованного, слегка веселого, чуть хамоватого – типичного топ-менеджера рекламного агентства.
– Слушай, Дима, извини, а не пора ли тебе? Уже без десяти три… Завтра на работу…
– Выгоняешь? – обиженно вперился в нее глазами Бритвин.
Она отвела взгляд, но твердо сказала:
– Выгоняю.
Бритвин скривился, расстроенно оттопырил губу. Сердито побарабанил пальцами по столешнице.
«Не дай бог – начнет сейчас приставать… – мелькнуло у Жени. – Как будет некстати… И противно…»
Наконец, Дима решительно сказал:
– Ладно. Давай с тобой, Марченко, выпьем на посошок – и я потащусь. Доставай мою водку.
Женя незаметно облегченно вздохнула, достала из холодильника водку.
Бритвин взял бутылку, плеснул в бокал ей, налил себе.
– Ну, давай, Марченко: чтоб у нас все было, а нам с тобой за это – ничего не было.
Он чокнулся с ее бокалом и единым духом, не дожидаясь Жени, выпил.
Выдохнул. Скривился. Пробормотал:
– Ну, ладно. Надо идти?
– Надо, – твердо ответила Женя.
– Остаться нельзя?
– Лучше не надо.
– Ну ладно… Я же обещал без херрасмента – значит, без херрасмента… А то ты на меня еще в суд подашь… Приеду домой, подрочу…
Женя поморщилась. Бритвин махнул рукой и решительно пошел в прихожую. Стал натягивать дубленку.
– Ты на машине? – спросила Женя.
– Нет, на вертолете, – зло ответил он.
