Потом проснулась Женя. Я услышал, как она шуршит одеждой в комнате. Закурил снова, будто это поможет. Женя вошла, завязывая пояс халата. Села напротив. И принялась наблюдать за мной, чтобы поймать мой взгляд. Я сопротивлялся.
– Доброе утро, – сказала она.
– Вовсе нет.
Женя кивнула.
– Понимаю.
– Сомневаюсь.
– Ненавидишь меня?
– При чем здесь ты.
– Вообще-то, еще как при чем. – Женя снова взяла меня за руку. Она постоянно норовила взять человека за руку – зачем? Я хотел отдернуть руку, но сообразил, что делать это нужно было ночью. Сейчас поздно. – Леш, не стоит.
– Что именно?
– Казнить себя.
– Лучше казнить кого-то другого?
– У тебя умер отец. Нет брата. Ты один. Наверное, это самый тяжелый…
Я решительно покачал головой, обрывая ее. Женя пошла по пути, по которому идут все. Слушать этого я не хотел.
– Не продолжай.
Женя протяжно вздохнула.
– Я одна все это время. Вообще одна. Наедине со своими мыслями. Одна хуже другой. По ночам кошмары снятся. Блин, да мне реально спать страшно здесь одной. Особенно после того угона… Только засыпаю – и тут же кажется, что кто-то пытается пролезть в квартиру. Кошмар. Это нервное напряжение… Нельзя вечно жить в страхе. Человеку нужна разрядка. Любому. Мне. Тебе. Мы ведь не машины. Мы тоже люди, со своими слабостями…
– Не говори так больше, пожалуйста, – я невольно поморщился. – Вот эту фразу про «тоже люди» и «слабости».
Она кивнула. Помолчала, двинулась к плите наливать себе кофе. Она прошла мимо меня, и я ощутил ее запах. Это было невыносимо. По уровню презрения к самому себе я в рекордные сроки опередил отца. Женя достала чашку. Зажурчала заварка. До кипятка очередь так и не дошла. Она замерла, собираясь с мыслями.
– Ты сам-то веришь, что Сергей жив?
– Я должен верить.
– Должен?
– Ты предлагаешь мне переехать к тебе и забыть о существовании брата?
Женю покоробило. Наверное, этого я и добивался.
– Леш, мне тоже нелегко. Я не такая сильная, как ты.
– Я буду гореть в аду, – заверил я Женю.
– Ты веришь в ад?
– Зачем верить. Я вижу его каждый день, – я кивнул на окно.
А потом снова было метро. Я стоял, как оглушенный, держась за поручень. С человеческой точки зрения я мог себя понять. Как брат – нет. Как гопник с улицы по кличке Явара – тем более нет. Таким, как я, Явара обычно выбивал зубы.
Я вернулся домой к матери, которая ходила по квартире, как призрак. И дал себе слово, что больше не поеду к Жене никогда. Я допустил огромную ошибку, воспользовавшись тем, что мне было тяжело. Алкоголь помог поверить, что это весомый аргумент. Сейчас алкоголь ушел. Последствия остались.
Многие люди живут с целью. Другие – без оной, дрейфуя в пространстве между работой, семьей и сном. Не нужно быть гением, чтобы сообразить: первый вариант куда лучше. У меня никогда не было цели. Достать денег, выпить, переспать с кем-нибудь. Снова достать денег. Иногда это тяготило, но такие моменты были редко. В основном – в моменты тяжелого похмелья.
Сейчас похмелье было самым тяжелым, но уже не на физическом уровне.
Я не переставал себя казнить за историю с Женей. И это было самым неприятным. Брат пропал, возможно, мертв. Если бы я не был придурком, который из-за краденых инструментов угодил на полгода в СИЗО – ничего этого, может быть, и не было бы. Отец умер – прямое последствие исчезновения Сергея. Мать ушла в себя, что было пугающе. Сам я (мразь!) переспал с любимой девушкой брата… Жизнь катилась вниз, все разгоняясь. Я боялся, что этот процесс не остановить. Что я отколю дальше? Убью кого-нибудь?
Сейчас у меня была цель, которая помогла оставаться голове на плечах. Найти брата. Пусть он будет ненавидеть меня всю оставшуюся жизнь. К ненависти мне не привыкать, в том числе ненависти со стороны близких (покойся с миром, отец). Главное – найти его. Эта цель помогала просыпаться каждое утро. Но иногда – валяние на диване и созерцание потолка только способствовали – в голову закрадывалась каверзная мысль.
А потом – что?
На следующий день позвонил Тимур.
– Есть новости. Можешь заскочить?
Я не просто мог – я сделал это с радостью. В родительском доме я ощущал себя, как в аду, выползшему из преисподней и окутавшем меня. Мать бродила с невидящим взглядом и почти не говорила, а если что-то спрашивала, то тут же уходила в себя и уже не слышала ответа. Все вокруг напоминало об отце. И о Сергее. А значит – о моей ночи с Женей, за что я готов был размозжить себе голову об стену, и о необходимости продолжать поиски, что сейчас тормозилось обещанием остаться в Москве до поминок.
– Явара, – Тимур грыз орешки и загадочно на меня взирал. – Помнишь, мы купили симки, которые ни на кого не были вообще зарегистрированы?
– У пацана из салона сотовой связи?
– Угу, которого за пьянку погнали. А он спер симки, полностью рабочие, но вообще ни на кого не оформленные.
– Конечно, помню. Полноценная сим-карта с номером, хозяина которого не отследишь. Мечта любого бандоса. И что? Тебе снова предложили такие симки?
– С чего ты взял? – удивился Тимур. Один орешек вывалился из его рта и укатился под компьютерный стол. – А, не. Тот номер, с которого твоему брату звонили. Это такая же симка.
– Одна из тех самых?
– Да не одна из тех, е-мое, а такая же. Ни на кого не оформлена. Номер есть, а хозяина нет. Кто с нее звонил – попробуй догадайся. На планете семь миллиардов человек, выбирай любого.
– Семь с половиной.
– Уже?
– Плодимся, как крысы.
Тимура передернуло. Он с детства боялся крыс.
– Короче. Чтобы такую симку раздобыть, нужно иметь какие-то подвязки. Просто так не купишь. Должны быть знакомые в салоне сотовой связи.
Я хмуро покачал головой.
– В Москве их тысячи.
– Ну вот уж извини, узнал, что мог! – обиделся Тимур. Я протянул руку, взял пакет с орешками и отсыпал себе в ладонь. Тимур обиделся еще больше и засопел. А вот я задумался.
– Так. Давай-ка снова распечатку достанем.
– Чувак, – обиженно буркнул Тимур. – Я между прочим не тупой. Уже. Раз симка ничья, то здесь и проблем не было. Позвонил пацану в офис, он достал распечатку и скинул мне на электронку.
– Так чего молчал? Давай сюда.
– Только это. Бабки бы… Я пацану из офиса обещал за его труды. Мы к нему последнее время каждую неделю обращаемся. Звоню ему чаще, чем предкам…
Я достал зажим для денег и вручил Тимуру все, что было внутри.
– Больше нет.
– Хм, – он зашуршал купюрами. – Маловато, походу…
– Тогда добавь свои, – разозлился я. – Ты же знаешь, я верну.
Пока Тимур вздыхал и сокрушался по этому поводу, я заглянул в распечатку. Она была скромной – за месяц не более 20 звонков. Присмотрелся и удивился еще больше. Абонентов, с которыми связывался таинственный владелец нигде не зарегистрированного номера, было только два. Первый – Сергей, ему звонили лишь однажды. В тот самый день, когда его якобы вызвали в офис. Второй – 11-значный номер сотового телефона в федеральном формате, который мне ни о чем не говорил. Список звонков заканчивался на звонке Сергею. После этого не было ни единого звонка.
– Только один номер. С этой симки звонили только на один чертов номер.
– Хозяин симки не большой любитель потрындеть, – прокомментировал Тимур. Сразу несколько орешков полетели из его рта и шмякнулись на пол. Тимур рассвирепел: – Да что это такое, чего я как свинья?!
– Тело свиньи по своему строению ближе всего к человеческому, так что не расстраивайся, все мы как свиньи, – утешил я друга. – Пробить номер можешь?
– Чего?
– Тимур, соберись. Этот номер, на который постоянно звонил хозяин или хозяйка нашей незарегистрированной сим-карты. Можешь его пробить?
– Как?
– Не зли меня, – рассердился я. – У тебя есть база всех сотовых номеров. Мы вместе ее сперли у того барыги в Чертаново. Подними задницу и пробей номер!
– Зачем задницу, я на компе не задницей работаю, – огрызнулся Тимур. Перехватив мой взгляд, поперхнулся орешком. Откашлялся, прослезившись до слез. И послушно уткнулся в монитор. Застучали клавиши. – Какой там номер?
Я продиктовал, каждую цифру. Тимур вбил номер в поле поиска, пощелкал мышкой. Озадаченно нахмурился.
– Баба.
– Где?
– Хозяйка номера – баба. Галина Олеговна Косникова. Дата рождения… Так, ей тридцать один год. Галина Косникова, знаешь такую?
Я задумался, силясь вспомнить. На имена и лица память у меня была очень хорошей, я заметил это еще в детстве. И сейчас я был уверен, что моя память меня не подводит. С этой женщиной я не пересекался никогда.
– Фотография есть?
– Явара, это база всех владельцев мобильников в Москве, а не паспортный стол. Только имя, дата рождения и адрес прописки.
– Тогда давай адрес.
Улица Широкая, Северное Медведково. Опять противоположный конец Москвы. А у меня не было денег. Как назло, поездки на транспортной карте метро тоже заканчивались – туда я добраться мог, а назад уже нет. Тимур наверняка хотел растерзать меня, когда я спросил денег в долг.
