На самой грани обнищанья,
Когда отрезан путь назад,
Я стал горазд на обещанья,
Как в президенты кандидат.
И обещаю, но не ложно, -
Не так, как лгал один из них:
Мы будем жить, но не безбожно,
А в силу принципов своих.
Пока туманны наши дали, -
Дорога к Храму не видна.
Но надо помнить - мы знавали
И не такие времена!..
* * *
Я не люблю Историю - она
Лишь изложенье некоторых фактов,
А в сущности, указывать должна:
"Сограждане, вы поступайте
так-то..."
Когда, к примеру, вам политик врёт
В предвыборной кампании
бесстыдно,
Вы голосуйте, но наоборот,
Поскольку вам "За Родину обидно...".
В который раз разрушена страна
И нагло торжествует вражья сила...
Я не люблю Историю - она
Так ничему нас и не научила!
ДИССИДЕНТЫ
Давным-давно, случайно совершенно,
Я побывал на сходке диссидентов.
Они варили плов экстравагантный
И ели под беседы "о правах".
Они вели весь вечер разговоры,
Что "быдло" их всечасно
раздражает,
Мешает жить, лишает их доходов
И выгодных поездок "за бугор".
Считали за обиду, что рабочим
За труд поболе платят,
чем писакам,
Готовым за серебреник иудин
Смешать с дерьмом Историю
страны.
Когда за полночь стали расходиться,
Хозяин посоветовал на тачке
Всем по домам поехать,
чтоб в дороге
Им "быдло" не нарушило комфорт.
Один из них - непризнанный
"писатель",
Едва ли знавший хоть немного
русский, -
Проверещал в ответ
на предложенье:
"Нет, мы муниципальным
как-нибудь..."
Подтекст его "конгениальной"
фразы
Был однозначен и весьма прозрачен:
"Мы здесь, в стране треклятой
этой,
Настолько обездолены и сиры,
Что не по средствам ехать
на такси..."
...И вот теперь их времечко
настало, -
Они вовсю спешат и суетятся,
И так воруют - внаглую, открыто,
Что непонятно - как же лезет
в них...
У них теперь коттеджи и машины,
А у иных - так даже самолёты,
И нет у них теперь такой
проблемы -
На чём с тусовок ехать по домам.
На "быдло" вымирающее глядя,
Они считают, что демократично
Ему диктатор предоставил право
Спокойно и свободно вымирать...
...Я б не сказал, что я их ненавижу,
Но думаю, что все они - мутанты
Из той же самой
партноменклатуры
И наши слёзы отольются им...
ПРЕДАПРЕЛЬЕ
Он не вернётся - зови не зови,
Тот день, что отмечен капелью:
Ещё не любовь - ожиданье любви,
Ещё не апрель - предапрелье.
Мы зелены были, как та же трава,
Что стала видна из-под снега.
Ещё хоронилась вверху синева
За низкое серое небо.
Ещё не объятье - касанье руки
Твоей - музыкальной и белой.
Но как твои губы нежны и близки
И как мы слепы и несмелы!..
* * *
Разгадать - даже ближнего - труд
Из разряда почти неподъёмных.
Вот навстречу потоком плывут
Мириады вселенных огромных.
Много тайного в каждой Судьбе,
Схожей с накрепко запертым домом.
Если в душу залезли тебе, -
Это хуже, чем кража со взломом!..
* * *
Есть прелесть в серости убогой:
Садится солнце на плетень,
А ты идёшь своей дорогой
Меж низкорослых деревень.
Здесь не блистают светом зданья,
Но этот тихий, грустный вид
В душе рождает состраданье
И быть смиреннее велит[?]
* * *
Мой путь, не очень-то заметный,
Уже кончается земной.
И Рославль - розовый, рассветный -
Опять встаёт передо мной.
Он провожал меня по жизни,
Всегда к сочувствию готов,
Во время странствий по Отчизне,
Во время праведных трудов,
Когда с отчаянной отвагой,
Держа в душе одно Добро,
Я наклонялся над бумагой,
Сжимая хрупкое перо[?]
И если "чувственная вьюга"
Взнесла в надзвёздные края, -
То это Рославля заслуга,
А совершенно не моя!..
МОНУМЕНТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ
Писал бы я, как прежде, на бумаге,
Но Вы бумаги вряд ли сохраните,
И вот тогда, в провидческой отваге,
Писать стихи я начал на граните!
И, чтоб страна меня не позабыла,
Не посчитала, будто иссякаю,
Купил себе в хозмаге я зубило -
И тем зубилом строки высекаю.
Повсюду слышен труд мой
искромётный, -
О ручке и бумаге не тоскую,
И каждый стих становится
бессмертным[?]
Ещё бы книгу мне издать такую!..
ДОРОГА В БЕЛОЕ
Дочери Вере
Дорога, мчащаяся вдаль,
Была украшена по-русски:
Смягчали вечную печаль
Куртины ив, как солнца сгустки;
Где светлый дом стоит, туда
Она вела в чаду машинном,
Стояла полая вода
По распластавшимся низинам;
А у обочин серый снег
Ещё лежал, на солнце тая,
И, услыхав машины бег,
С куста срывалась птичья стая;
Но вот и мостик над рекой,
И дряхлый Храм остались сзади,
И виден островом п о к о й
В медово-солнечной ограде[?]
* * *
На Западе практичные деляги
Подкармливают изредка поэтов
За их невероятное уменье
Предсказывать Грядущее в стихах.
Глядишь, прочтут и выудят
оттуда,
Какая и на что возникнет мода,
И загодя товары заготовят,
Чтоб с этой моды прибыль
получить.
Найти б мне здесь такого же
делягу, -
Продать стихи[?] Но маловероятно,
Что сможет он добраться
до подтекста,
Когда он даже текста не поймёт!..
* * *
Светлой памяти Володи Куликова
Я не забуду тех мгновений
До той поры, пока живой,
Когда мой Друг - мой Добрый
Гений -
Гулял со мной по Беговой.
Тогда мы вместе обучались
В одной из лучших в мире школ,
И лишь тогда и расставались,
Когда Он шёл на баскетбол.
Судьбе за Друга благодарен, -
Он жил по сердцу и уму, -
И чёрный шарф, что им подарен,
Ношу, как траур по Нему[?]
Иду один стезёй земною,
Но в череде ночей и дней
Душа Его всегда со мною -
Она живёт в душе моей[?]
СНОВИДЕНИЯ
На горизонте, прям и собран,
Стоит в лучах вечерний лес.
Когда приходит точный образ,
Бывает времени в обрез.
