— Так это ж счастье всё и есть.
***
Бежит ребёнок по поляне
Цветущей, солнечной весной,
И не видать конца поляне
Цветущей, солнечной, лесной.
Бежит поляной ровной этой,
Не зная, есть ли ей конец.
И вот он видит: ровной этой,
Цветущей, солнечной — конец.
Сейчас ребёнок обернётся —
Опять бежать травой густой.
И с грустью тайной улыбнётся:
Нет перед ним поляны той.
Совсем, совсем уже другая —
Не так распахнута, светла.
Она же вовсе не такая,
Какой лишь миг назад была…
Пройдут года, но не сотрётся
Тот след во мгле густых стеблей.
Еще яснее отзовётся
В душе — сквозь холод лет и дней.
Ребёнок вновь сюда вернётся,
Вновь пробежать — другой весной.
Придёт, сквозь слёзы улыбнётся:
Нет на земле поляны той!..
***
Всё меньше смотрю на полотна,
Тона их и полутона,
Всё больше — на сбившихся плотно,
Молчащих
Вокруг
Полотна.
Смотрю не на стиль, не на облик
Картины, глядящейся в зал, —
Смотрю с удивленьем на отблеск
Её
В любопытных
Глазах.
На то, как скользят мимолётно
По линиям — им всё равно.
На то, как почти неохотно
Вбирают
В себя
Полотно.
Как чутко и робко затихнут…
И вдруг, полыхнув как гроза,
Воскликнут — как будто возникнут
Внезапно
Другие
Глаза.
***
В день весенний, когда я пшеницу
Сеял, в небо свой взгляд вознося,
Знал я крепко: нельзя торопиться,
Но и медлить, и медлить — нельзя.
В день, когда и полол я пшеницу,
Небеса о погоде прося,
Тоже ведал: нельзя торопиться,
Но и медлить, и медлить — нельзя.
Спелость зёрен блеснула медово,
Будто солнцем густым налилась.
Вот теперь-то помедлю я вдоволь,
Вот теперь-то помедлю я всласть.
Ветер свистнул мне, вея прохладой,
Что отныне спешить мне не надо.
Что теперь-то, конечно, не надо.
…Но и медлить,
И медлить — нельзя.
Александр Бобров
РОДНЫЕ ЛЮДИ
ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ
…А небеса, как думы, — хмуры
От зимних, слякотных дождей,
Но всякий день литературы
Не мыслим без родных людей.
Они родные не по крови
(Каких в нас только нет кровей!),
А в несменяемом покрое
Трех старомоднейших идей.
Идея первая:
Россия
Святей и больше, чем страна,
Которую превозносили
За то, что просто есть она.
Другая дерзкая идея:
На холодающем ветру
Хранить надежду, леденея
В душе:
"Нет, весь я не умру…".
Идея третья —
С третьим Римом
Несочетаема вовек:
Быть сыном и притом — любимым…
Поэт — наивный человек.
ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА СОКОЛОВА
В конце Татьяниного дня,
Когда темнело,
Весть, леденящая меня,
Уже летела.
Через барьеры Кольцевой
Автодороги,
Через овраги под Москвой
И перелоги.
Через карьеры и пустырь,
Где ветер — резкий,
Через Никольский монастырь,
Святой Угрешский.
Раздался звон колоколов —
Они скорбели:
Свет Николаич Соколов
Исчез в метели…
ПРЕДПОСЛЕДНИЙ СНЕГ
А.П.
Кружится в поймах рек,
Медлит над веткой вербной
Легкий, весенний снег,
Может быть, предпоследний.
Дышащая вода
Смоет снежинок пятна,
Вышла из-подо льда
И не уйдет обратно.
Запахи вновь остры,
Птицы живей летают,
Ленточные боры
Зелень в пейзаж вплетают.
Гляну за них — поверх —
И различу за ними
Сквозь предпоследний снег
Облик твой, легкий смех,
Ставшие вдруг родными.
БАБОЧКИ АЛЕКСАНДРА ПРОХАНОВА
Вдоль солнцевских кварталов криминальных,
Церковных и кладбищенских оград
Из дальних стран и местностей недальних
Ко мне сухие бабочки летят.
Средь зимних дач и перелесков марта
Они мерцают ярче снегирей.
Их собирает человек азарта
Меж двух непримиримых лагерей.
Превыше всех кремлевских истуканов
И прихвостней крылами шелестят,
Летят твоей метафорой, Проханов,
Литотой и гиперболой летят.
Мы никогда не сможем притерпеться
К тому, что подло, пошло, тяжело.
И легким стуком отзовется сердце
Лимоннице, не взятой под стекло.
САД "ЭРМИТАЖ"
Валентину Устинову
Сад "Эрмитаж" — московский вертоград.
Я не бывал в нем, если разобраться,
С тех светлых пор, как двадцать лет назад
В честь "Братчины" гуляли мы по-братски.
Для ресторана сада "Эрмитаж"
Ты был весенним, щедрым и везучим,
А мир огромный был взаправду — наш,
Поскольку поэтически озвучен,
Воспет, запечатлен и донесен
До тех, кто верил в молодые песни,
Которые мы пели в унисон.
Мы и сейчас поем порою вместе!
СНЫ ПОЭТА
— Я вижу сны на уровне Петрарки. —
Однажды Виктор Боков пошутил.
Такой урок — что мертвому припарки,
Кто этой высоты не ощутил.
А я скажу, как ни было б сурово,
Что постараюсь до конца пути,
Увидеть сны на уровне Толстого,
Ну, может быть, Владимира Кострова,
Но только уж не Дмитрия Пригова
Иль Губермана, Господи прости…
ПОСТМОДЕРНИЗМ И РЕАЛИЗМ
Проверяет на истинность
Время
наши слова.
С ослепительных лиственниц
Облетела листва —
Все хвоинки-хвоёвинки
Утонули в воде…
Где ж вы скрылись, Еременки,
Бунимовичи — где?
Все Эпштейны, хваленые
Невпопад и впопад.
Елки вечнозелёные
Так реально стоят,
И в мороз — молодецкие,
И готовые в срок
Хоть на праздники детские,
Хоть на смертный венок!
ТАТЬЯНЕ ПЕТРОВОЙ — В ВЯЗНИКАХ
То ветер повеет сурово,
То снег продолжает полёт,
