и блики твоего зеркальца отскакивают - ко мне.
Стоп-кадр: сентябрь, девять часов. Время течёт рекой.
Муха заснула на слове "тебя". Всё это так далеко.
Помнишь, как да-ле-ко?..
Безработный Гондольерщик
Никита БОЛОТОВ
Родился в Москве в 1988 г. Занимается в лите[?]ратурной студии "ЛУЧ" (Творческое единение "4етыре").
МАРКО ПОЛО
Это только так кажется, будто бы я - амфибия,
поселившийся в ванной, дышащий кипятком.
Я однозначно ищу в твоём имени перемирия
между мною и этим чистым, как лист, мирком,
запираясь щеколдой не от твоих запястий,
пальцев, предплечий, плеч, шеи, ключиц...
Просто мне иногда нужно на время пропасть и
выйти в дальнее плаванье, полное небылиц;
нужно вписать себя в списки таких же, как я, ясонов,
магелланов, колумбов, улиссов и стать всех весомее,
всех одиссей.
Так что, милая, если в ванной заперто снова,
не предлагай мне абонемент в бассейн.
* * *
...и от начала лета бабьего
до увяданья баобабьего...
Лунная осень тонка,
как земная ось.
На астероидах
осыплются баобабы[?]
Роза, её ведь тоже пройдёт насквозь
осень,
земные превосходя масштабы!
Чёрным по белому,
красным по календарю -
Граблями листопад
прячь по колодцам кратеров.
Лунная грусть проявится к октябрю,
Выдавив онемение из литераторов.
Осень открытого космоса
полосой
ляжет на наши будни:
раз строка, два строка...
Маленький принц идёт за своей звездой
Лунной походкой -
не Майкла, а Нила Армстронга.
ВЗАХЛЁБ
ты выйдешь из моря, а я буду ждать корабли...
ты выйдешь из моря с последним накатом прилива,
по волнам гуляя уверенно, неторопливо,
пока я на пристани буду считать корабли,
забитые ветром в квадратные бухты земли...
я буду искать в пассажирских твоё, почему-то
туманно знакомое, смутно чужое лицо.
ты выйдешь из пены и ляжешь на наше крыльцо,
пока я тебя буду бегать искать по каютам...
ты выйдешь на берег из волн через пару минут, а
ребёнок спросонья тебя не узнаёт как будто,
и только собаки проситься начнут на крыльцо...
я буду нырять за тобою с высоких причалов,
сбиваться, подсчёт кораблей начиная сначала:
я буду пытаться - пока не зажгут фонари.
ты выйдешь с приливом и тихо уснёшь у порога,
сама не узнав ни соседей, ни сына, ни Бога,
и только собаки скребут и скребут у двери.
* * *
Там, за дождём, - седьмые небеса.
Льёт третий день, наутро сваи смыло.
Пустить метеорологов на мыло -
За эти их форкасты-чудеса!
С которых пор форсируется вброд
Гремучий Стикс в сезон осенних ливней?
И слух прошёл, что пресловутый плот
Разбит о скалы. Многие погибли[?]
Там, за дождём в воротах золотых,
Таможенный контроль на перекуре.
Мы третьи сутки прячемся от бури.
Прогнозы есть, но лучше бы без них.
А очередь растёт не по часам -
Последняя из бытовых насмешек.
Когда наш безработный Гондольерщик
Спасённые просушит паруса?
Там, за дождём, - осенний листопад.
Ещё вчера я выбросил монеты
В бурлящий омут. Больше денег нету[?]
Безделие! Ну в чём я виноват?
Весь смысл бытия в простом плаще -
Вот как кончают псевдодемократы.
Там, за рекой, - нам могут быть не рады;
Там, за дождём, - а ждут ли нас вообще?
До последней земной души
Дарья ЗАЙЧИКОВА
Родилась в 1990 г. Живёт в Воронеже.
* * *
Голос в огранке звуков
Старых мелодий. Осень.
Столик в углу. Из пуха
Мысли, душа без вёсел.
Словно пунктиром соткан -
Нитью из звёзд попутных -
Ливень на тёмных стёклах
Круглых - моей каюты.
Мысли-часы по кругу.
Терпкая быстротечность.
Столик в углу. Ни звука.
Жизнь огранила вечность[?]
Последний автобус
Перелистывая дома,
Едет старый ночной автобус...
Я смотрю, как в окне зима
Обнимает погасший глобус...
До последней земной души,
Обглодав этих улиц кости,
Эта ночь верным псом бежит
За стеклом - не вперёд, а возле.
Как в прибрежном песке...
Мне по вкусу копаться в словах, как в прибрежном песке,
Разбирать на частицы вселенную столь не похожих
Друг на друга молекул на чашей раскрытой руке,
Как по звёздам читая в них явственно промысел божий.
Я люблю отражаться во вздохе трепещущем вод,
Растворяться по капельке в них с каждым шагом заката.
Я боюсь, что когда-нибудь это тихонько уйдёт,
Ещё больше - что я не почувствую этой утраты.
Но заметен бег времени, кажется, лучше всего,
Когда там, где вчера надпись "Книжный" вовеки и присно,
А сегодня - арбузы, бананы и много чего[?]
Штукатуркой осыпался в Лету кусок этой жизни.
Разве это не любовь?
Артур БИСЕНОВ
30 лет. Живёт в селе Сорочье Володарского района Астраханской области. Работает слесарем. В 2012 г. стал лауреатом областного конкурса самодеятельных поэтов "С Тредиаковским - в 21 век!"
* * *
Сплетенье полумесяца с крестом,
Переплетенье разнообщих судеб.
Пусть вечный мир на этих землях будет,
Я здесь - Антей, здесь мой любимый дом.
Давным-давно божественный творец
Трудился здесь, не зная передышки,
И отсекал ненужные излишки,
И был остёр в его руках резец.
Впечатан в сердце волжский барельеф,
И Дельта - в украшенье речек-фресок,
Полупустыни солнечный отрезок,
Моряны рыбодвижущий напев.
Взаимоинтеграция культур -
Обогащенье наших генных клеток,
Национальных множество расцветок,
Но крови цвет у всех в один пурпур.
Мой сельский красноглиняный бугор,
Хранящий прах и память наших предков,
Позволь мне стать тобою каждой клеткой,
Когда окончит жизнь со смертью спор.
Сплетенье полумесяца с крестом,
Переплетенье разнообщих судеб.
Пусть вечный мир на наших землях будет,
Я здесь - Антей, здесь мой любимый дом!
* * *
Лечат раны любые
Анальгетики времени,
Заживёт, зарубцуется,
Отболеет душа.
Всё, что так невзлюбилось,
Всё, что било по темени,
Ветром времени сдуется
По чуть-чуть, не спеша.
Я усердно врачуюсь
Дни, недели и месяцы,
Прямо в сердце уколами
Боль и горечь глуша.
Только, братцы, вот чую,
