Поезд подходил к станции "Предсахарная". Давка началась несусветная. Соседка подхватила меня и Абрам Натаныча и потащила в какой-то коридор. Так быстрее. Около станции толпились лоточники и бородатые дюжие мужики с мешками: "Бери, прям по мешку отдаем! Не сахарок - золото. Чуть далее стояли большие магазины с дикими очередями - тоже, видать, за песком. Песок был крупный, зернистый, с желтоватым отливом. За магазинами простиралась необъятная пустыня точно с таким же песком, судя по всему. Людей там не было - кто-то один побежал и тут же провалился. Изредка из песка появлялись вагоны метро и тут же уходили в песок. " Это почему так?", - спросил я Марью Тимофеевну. "Ш…ш…ш…зашипела она. Это секрет, по-вашему государственная тайна. Ее только Абрам Натаныч знает, да может еще один человек. Конечная остановка, станция "Сахара". Некоторые вагоны стояли близко, другие маячили на горизонте. Солнце палило нещадно, мешки нагружались беспрерывно, люди, мокрые от пота, но довольные, выкрикивали лозунги и всякие душевные слова. В основном превалировала хвалебные вопли кому-то и за что-то. Иногда доносились совсем непонятные припевки: чтоб ты сдох, трясун, мы тебе всё горло сахаром набьем и в компот сунем, авось очухается…Некоторые умывались сахаром, другие их облизывали. Какой-то старик, надрываясь под двумя мешками, радостно напевал:
Сирота я, сахарца,
Ты заместо мне отца.
Несколько вагонов было хорошо видно. В них сидели засыпанные сахаром люди, пригибаясь все ниже и ниже. Когда вагон не хотел уходить, из песка вылезали какие-то спруты, ящеры и прочие монстры и утаскивали вагон вглубь. "Природа на службе прогресса, - возгласил парень в резиновых сапогах, - чтобы, значит, естественная гармония сливалась с культурной. Инженеры и зверюшек неразумных приспособили к делу!"
IV. Надоел мне этот сахарный апофеоз и побрел я обратно на станцию. Сел в пустой вагон и поехал неведомо куда. Поезд ускорил ход и помчался, ломая деревья, какие-то автобусы, жилые дома - видимо рельсов не было, и он совершал частную прогулку. Наконец наткнулся на какую-то башню и остановился. Часа через два явились рабочие в серебряных шапках и принялись прокладывать рельсы вокруг башни. Материалы они использовали самые разные: бочки, подушки, одеяла, бетонные балки, детские игрушки, автомобильные шины, колючую проволоку и прочий несусветный хлам. Поезд осторожно объехал башню и остановился. Станция "Мирная". В кои-то веки нормальное название. Поезд остановился, двери открылись. Но платформы не было - приходилось соскакивать прямо на землю и чем скорей, тем лучше. Откуда-то появилась толпа с трубами и барабанами и начался концерт, если так можно назвать пронзительное дудение, крики без ладу и складу и обработку барабанов отбойными молотками. "Да здравствует ликование"! - визжал женский голос, затем подключился мужской бас: "Ликование и работа на трое суток!" Некто, согнутый в три погибели, отбросил костыли и обратился к субъекту с перевязанной щекой: "Нет, Параллакс Никифорыч, не думал, что доживу до такого счастья!" Второй размазал слезы и прикинул: "Никогда не видел таких крупных карасей. Пальцев на сорок, а то и на сорок пять потянут!" "Таисия, а ведь чегой-то такое, скользливое тает в груди", зажурчал мелодичный женский голос.
Настала повсеместная тишина. "Еще тише, товарищи, - прогремел прежний бас. - Идут терпеливцы, лунные оборотни, герои!" Из-под земли появилось нечто картинное: звеня бубенцами, выползала огромная толпа в одноцветных клоунских костюмах. "Эти покажут, как надо жить и работать"! - воскликнул молодой энтузиаст. С первого взгляда толпа как толпа, это потом меня передернуло жутью. Среди них не было ни одного мало-мальски нормально скроенного человека: один был с головой, запрокинутой за спину, у другого руки переплелись как змеи, третий ходил с выросшей из него собакой, четвертый падал, полз на спине и кукарекал, пятый прыгал на одной ноге в то время, когда ему отрезали другую, шестого старательно приклеивали к белому медведю, седьмой подбирал землю и грыз, седьмой пытался привязать на голову тачку с зубчатым колесом. восьмой вел на шелковой нитке крокодила, который норовил цапнуть кого ни попадя…
"А зачем крокодила"? - спросил я толстого парня с вечно улыбающейся рожей. "Это когда электричество отключают", - захохотал он и зашелся в приступе одуряющего визга.
"Ну, этим приказывать не надо", - заявил рыжий дед с повязкой на рукаве "знатный хлопкороб", - это не работники. Стихия".
Орда подземных оригиналов дружно набросилась на вагон: одни разбирали крышу, другие развинчивали пол и кресла, третьи снимали колеса. Крокодил, как признанный юморист, старался всех развеселить: отовсюду раздавались стоны, протяжные вопли, всюду сновали санитары с носилками.
"Сахару бы ему дать", - предложил я.
"С этим в стране дефицит", - заметил серьезный всезнайка, - надо в Америке на специалистов менять. А вообще слово "Америка" прошу не использовать".
Работа подземных жителей кипела. В полчаса они разобрали вагон. Крокодила ради безопасности обмотали проводами. Но меня поразил следующий момент: все части, кроме колес, они уносили и прятали глубоко под землю. Для колес рыли могилы, укладывали торжественно, под музыку, поскольку вновь появились трубы и барабаны и даже плакальщицы. Над каждым колесом ставили крест и расходились.
Очнулся я от резкого удара в бок. Оказывается, кому-то на ногу наступил. Был я в метро, кажется в настоящем метро. Но откуда знать, какое настоящее, а какое…Теперь я понял: это ужасный античный дракон Тифон, бесконечно разветвляющийся в глубинах Тартара. Как только открылись двери вагона, я протиснулся в них и поспешил к эскалатору.
«ИМПЕРИЯ БРОНЗЫ И ВЕТРА…» 50 лет Алексею Широпаеву
Алексей Алексеевич Широпаев - поэт.
Неугомонный, дикий, седобородый - не то дервиш, не то викинг, всякий раз он видится мне, как старец, он же и дитя, - неугасимый русский типаж.
В каком-то текучем, поверхностном измерении он похож на вечно растущий эмбрион, чья эволюция стремительна и страшна, ибо проходит через стадию рыб, рептилий, млекопитающих - к тому же, она готовит нам непонятный и таинственный итог. Бесчисленны превращения и перевоплощения А.Ш., который за свои пятьдесят лет успел вырасти из советского патриота в православного мистика, а затем в правого радикала и огнепоклонника, ставшего ныне нигилистом, склонным к рефлекторному, подпольному западничеству. Такая трансформация мировоззрений напоминает еще магические пересыпания материала в трубе калейдоскопа, когда хаотические сочетания цветных стеклышек, раскрываются невиданными цветами, всякий раз разрушаются при каждом новом повороте волшебного инструмента. Что стоит за этим: религиозный и интеллектуальный поиск? Игра артистического ума? Тайная мука и неудовлетворенность происходящим? Думаю и то, и другое, и третье… Но никак не мелкий эпатаж и не попытка быть "в струе" изменчивой эпохи. Ведь всякий раз А.Ш. отдавался новой идее страстно и исступленно, вкладывая в неё все свои силы публициста, спорщика и поэта.
Но в том-то и дело, что поэзия тайно и почти незаметно отслаивается от любой идеологической схемы, от ребяческой несдержанности или стариковского самодурства любого автора.
Некогда Новелла Матвеева написала от имени капризной девчонки: "Если кукла выйдет плохо, назову её Дурёха". На закате ХХ века с Россией вышло плохо и это ей, как водится, многие не простили. Те, кто не хотели "любить нас чернёнькими". Именно тогда Широпаев-публицист воспел героический порыв полярных рас и брезгливо отвратился от всего нашего, гибнущего, невнятно стонущего. Он бросился в великое отрицание, заявляя, что всё было напрасно, что века потрачены попусту, что России изначально предначертан иной путь, движение по которому было прервано тысячелетним сном. Отчего тогда не перевернуть воз истории, не разбить горшки, не убить лошадь и не поджечь телегу, пустив горящие колеса в овраг? Отчего не поступить так, ежели вся наша история - это страшная сказка о потерянном времени?
"Патриотический декаданс" - явление гораздо более глубокое и сложное, не раскрытое через систему инертных размышлений о противостоянии перцев с имперцами. Так уж получается в последнее время, что в идеологических спорах нет места свежему слову, образу, новизне, биению живой мысли. Но, слава Богу, история, как и поэзия, не знает ничего о законах и установках - она по-прежнему растворена в людях, в зданиях, в дожде, в ветре, в текстах… В этой неувядающей фарфоровой заре над крышами.
А помнишь ли, Алексей Алексеевич, как сидели мы десять лет назад большой шумной компанией на террасе открытого кафе в самом центре скворчащей августовской Москвы и в воздухе колыхались призраки убитого лета? А помнишь ли, как во время купания на Киржаче по быстрым водам уплыл твой нательный деревянный крест? И я кинулся за ним вплавь, да куда там… Стремнина унесла его навек.
