И с ними словно душу вынесли
из онемевшего дворца.
Все стерпят каменные лестницы
по новым правилам игры.
Скользят рекламные прелестницы,
плюет охрана на ковры.
Здесь заключают сделки странные,
как будто в воровском кругу,
и ходят люди безымянные,
и чьи-то клички на слуху.
Звучат слова чужие, дикие,
таится грязная вина…
Но дому помнятся великие
блистательные времена.
Он ждет — откликнется История,
воскреснет в огненной пыли
разграбленная территория
врагом захваченной Земли.
ВОЛЬНЫЙ СТРЕЛОК
Посмотрю на лунную дорогу,
на всемирную тоску.
Я не верю мудрецу и Богу,
верю — вольному стрелку.
По ночной растерянной столице,
мимо огненной реки,
он идет не думать, не молиться,
и шаги его легки.
Он — последний воин из народа,
не наемник, не слуга.
Начинает русскую охоту
на веселого Врага.
В тень его, огромную, как горе,
укрывается страна,
где сошлись холопы в новом споре
перед рюмками вина,
где покорный тычет пальцем в небо,
ничего не говоря,
где трусливый, пряча корку хлеба,
хвалит доброго царя.
Посмотрю на русскую разруху,
на бессильную Москву,
и не верю недругу и другу,
Верю — вольному стрелку.
* * *
Вздымайся выше, красный прах
всех бездорожий!
Тому удача, в чьих руках
Бич Божий.
Он хлещет вдоль и поперек
рабов негордых:
сердец смиренье — вот порок
людей покорных.
И свист его — одна лишь мысль,
что не отринешь:
"Не покорись! Не покорись!
Ослаб — и сгинешь".
Иди вперед, покинув дом,
со мною рядом.
Твой щит — с серебряным крестом
и бой твой — с Адом!
Мы разгуляемся в веках,
Мой друг хороший.
Тому удача, в чьих руках
Бич Божий.
РУССКАЯ КРОВЬ
Кровь текла в моих жилах, текла издалека,
сквозь столетья, по воле славянского рока,
в потаенных ручьях округ сердца журчала,
на горячей волне мою душу качала.
И шептала душе, что по праву рожденья
ей великая доля дана во владенье:
Благородного племени древняя слава
и доверье Творца и святая Держава.
Мы с тобою богаты, безмерно богаты:
Нам молитвы отцов, как незримые латы,
бесконечная даль просит нашей охраны,
Сотни трав исцелят воспаленные раны.
Кровь текла в моих жилах, текла издалека,
холодела в предчувствии злого урока,
закипала она, когда Русь унижали,
застывала она на восточном кинжале,
проливалась на землю от пули устало,
в чернозем уходила, зарей расцветала.
Но приказ ее, что неизбежней победы:
созидать и растить, знать пути и ответы.
Мы с тобою спокойны, по-детски спокойны:
В нас Россия живет, и проходит сквозь войны.
И прославится вновь — это может быть завтра —
Безупречна кровь, безупречная правда.
* * *
Страна, куда ты год за годом?..
Как будто есть сейчас страна…
Ведь чтобы снова стать народом
нам нужен Враг и Цель нужна.
…Но вот и Враг и Цель известны.
Казалось бы — гори огнем!
Но так же тянет к краю Бездны,
тайком вглядимся и замрем:
людей влечет процесс распада,
парад смертей, пороков рать.
И пошлой кажется отрада
творить, рождать и побеждать.
ЗНАМЕНИТОСТЬ
Он возжелал великой славы,
в подделке видя бриллиант.
И, выбрав роль в судьбе Державы,
режиму подчинил талант.
Писал, как властным было надо,
фальшивый образ создавал,
душе поставил он преграду
и чувств порывы обуздал.
Жизнь превратилась в лицедейство
и речь размеренно течет…
Не губит гения злодейство,
а губит гения расчет.
И каждый раз, ступив на сцену,
угрюмо Мастер смотрит в зал:
вдруг кто-то подлинную цену
его поэзии придал?..
МАКЕДОНИЯ
Вечер сумрачный память встревожил нечаянно —
вижу снова огни вдоль озерной воды…
Вот от берега белая лодка отчалила,
поманило ее в глубину темноты.
Виноградные звезды, ночные купания,
а подальше, где бронзовых гор чешуя,
за границей незримой таится Албания,
там — чужая земля, здесь как будто своя:
речь похожа на русскую, лица открытые
и как будто душе отвечает душа —
то славянская кровь говорит, чуть забытое
вековое единство напомнить спеша.
…Или жемчуг речной собираю в ладони я —
он с оборванной нити скользит на ветру,
или падают слезы твои, Македония,
и Россия не может утешить сестру?
Нынче в милом краю дым пожарища тянется
и проходят отряды в горючей пыли.
Македония, бедная, что с тобой станется?
Всюду губят славян, изгоняют с Земли…
Но не все еще сила и мудрость потеряны.
Мы должны отстоять то, что Богом дано.
Чтобы Солнце взошло, чтоб — ни выстрела с берега,
Чтобы белая лодка не встала на дно!
* * *
Вечер прокуренный… слезы… чужая квартира.
Строчка приходит: "Россия, валькирия, лира" —
поиск опоры в опасных легендах былого,
руны и свастики, молнии, воины Бога…
Утром на улицах злы полурусские лица,
гарью и мусором всех осыпает столица,
стонут бомжи и воруют голодные дети,
пьяный кавказец обойму сменил в пистолете.
Вот президентский кортеж напылил, пролетая,
в черных машинах — холеных захватчиков стая.
…Где же вы все, экстремисты-националисты?
