– 7 –
Так вот она какая, та любовь!
Та, что зовётся громко роковою.
Та, от которой закипает кровь,
В которую, как в омут, с головою.
Не знаю, как любили до меня,
Не знаю, как любить Вас будут позже,
Но только ярче моего огня,
Но трепетней, нежнее и дороже
Не будет чувства – это знаю я!
– 8 –
Что тихо тлело столько лет,
То, что тревожить я не смела...
Любовь, какой казалось вовсе нет,
Какой я не ждала и не хотела…
Когда коснулся моего лица,
Когда дыханье ощутила близко,
Воскресло всё с начала до конца,
Высоким стало, что казалось низким.
Как в зеркале переступила грань.
Разрушена темница – и на волю…
И ясногласную я возвратила дань,
Открытую, щемящую до боли…
Лишь горстка пепла у меня в руке…
Как невесомо позднее признанье!..
– 9 –
"Кругом шиповник алый цвёл,
стояли тёмных лип аллеи..."
И.Бунин
Всё те же "тёмные аллеи",
Всё та же чувственность ночей,
И блеск обманчивых очей,
И губ пожар, и изумленье…
И вереница тусклых дней,
Ветвей морщинистых объятья,
Игра и сумрачность теней,
И липы золотое платье…
Всё то же в темноте аллей.
***
Прощай! Уже пропели петухи.
Пар поднимается с реки.
И стелется туман у ног.
Если б могла, если бы смог ...
Прощай, нечаянная грусть!
Я напоследок обернусь.
Я напоследок брошу взгляд –
как стражи, тополя стоят.
А то, что мы не сберегли,
травинкой тонкой из земли,
цветком душистым прорастёт.
Но будет горьким этот мёд.
***
Воздух был сухой и тёплый.
Пахло прелою листвой,
Хвоей, ягодой прогорклой…
Помнишь? Погоди, постой! –
Губы в алой землянике,
И травинка в волосах,
Солнца сквозь деревья блики,
Нежность спелая в глазах,
Робость рук прикосновенья,
Вздох, застывший в облаках…
Помнишь, помнишь? То виденье
Часто мне приходит в снах.
***
Сентябрь в рассветах был уже седым.
Сад пряжей Богородицы укрылся.
И плоти лета, догоревшей, дым
промотанным наследством растворился.
Ещё вчера. Ещё вчера любовь
казалась вечной и в глазах светилась –
сегодня осень и другая новь.
Я каюсь истово. Могла, но отступилась.
***
Предзимье. Утренний мороз
Сковал непрочной коркой землю.
Сад, опустевший, голый дремлет.
"Зима" – ты тихо произнёс.
Крупинка белая упала
Мне на ладонь, и от тепла
Растаяла, слезой стекла.
"Зима" – я тихо отвечала.
Дыханье нового начала,
И стёрта тяжесть жарких дней.
Даль и прозрачней и светлей.
Зима нежданная настала.
***
Голубь глядит в окно.
Я в золочёной клетке.
Покорна тебе давно,
И не ломаю ветки.
Но дверь отвори – улечу.
Ветреный день не страшен.
Прощай, нелюбовь! – прокричу,
мне душно в неволе нашей.
***
Сказать, что разлюбила – ложь!
Лишь поплотнее дверь закрыла.
Но, имя слышу – в сердце дрожь,
Тебя, мой милый, не забыла.
Отвергнута? Бог мой, как знать!
Вернусь, и захлебнёшься в страсти.
Себе не сможешь ты солгать.
Ну, позови! – всё в твоей власти.
Ну, позови! Я прилечу.
Переплыву моря и реки.
Услышишь всё, о чём молчу.
Ну, позови – твоя навеки!
***
Молчи! Слова уже не важны!
Стреножен дикий зверь, не вырваться ему.
Так и тебя, когда-нибудь, однажды...
Покорен будешь моему ярму.
Безропотно?! О так я не желаю!
Борись и разгорайся ярче на ветру.
И день придёт, уверена, я знаю –
Воскликнешь: "Твой! Я без тебя умру!"
Александр ЗОЛОТОВ СОНЕТЫ И СУЩНОСТИ
СОНЕТЫ
***
Мы видим, как народ величье множит,
И из рядов его герои возрастают.
Они плоды безделья разрушают,
И предрассудки, догмы зла тревожат.
Но есть и те, кто лезут вон из кожи,
И что-то делают, и что-то созидают.
Творенья их порой обожествляют
И их зовут богами осторожно.
Им имя – глупость, дело их – унынье.
Они не плачут, слёз чужих не видят,
А на досуге отдают себя гордыне
И мухи без причины не обидят.
И есть на то одна причина –
Боязнь жизни. Вот их злой губитель.
***
Чего Вы ждёте от меня:
Литературного прозренья,
Сонета, полного огня,
Или убогого смиренья?
Когда-нибудь на склоне лет
К Вам явится мудрец усталый
И поэтический привет
Пошлёт. Последний, запоздалый.
Быть может, скажете тогда:
"Да, лет спокойных череда
Не сгорбила его желанье…"
Но что же в строчках он сказал,
Пером скупым что написал?
Одно лишь только "завещанье".
***
Любить не можешь ты, злодей.
Не можешь даже ненавидеть.
Страдать не можешь. Плач детей
Тебе противен. Больно видеть,
Как ты, во власти ленных мук,
Всё ждёшь судьбы вознагражденье,
И с трепетом безвольных рук
Наносишь быстрые движенья
На жизни строгой полотно,
Где только роскошь и вино –
Твоя религия, безбожник.
И, заполняя ум слепой
Своей духовной пустотой,
Творишь, безнравственный художник…
***
Когда природы храм священный
Меня впустил в свои врата,
Явился образ мне блаженный
Перед распятием Христа.
Как чистый друг пред искушённым,
