И выше всё вставала
Причёска ирокез.
«А что, скажите, будет,
Повадятся коль люди
В чужие клетки лазить?!
А к вам бы кто залез?!
Вон, этот злой Мальчишка
Без домика Мартышку
Оставил – вы представьте,
Ей будет каково?!» –
Всё спрашивала Свинка
У рыб на Птичьем рынке,
Но рыбы не сказали,
Конечно, ничего.
Зато, напрягши ушки,
Приятель мой – Андрюшка –
Услышал и Мартышке
Всё-всё пересказал:
«Какой-то злой Мальчишка
И с мискою, и с книжкой
В аквариум для рыбок
Залез и там читал!»
Александр ВОРОНИН
Поэт
Не их вина, не их беда,
Но то не лечится.
Не чтут пророков никогда
В своём Отечестве.
Леонид Якутин
Поэт красивым должен быть:
Высоким, с пышным чубом,
Чтоб все его могли любить –
Не должен быть он грубым.
Чтоб голосом своим владел,
Как Паганини скрипкой,
Чтоб в ресторанах пил и ел,
Всех радовал улыбкой.
Таким хотят, чтоб был поэт.
Ну а на самом деле
Он и не брит, и не одет,
Как все б того хотели.
Не от любви частенько пьян,
И не от Музы утром
Бредёт к себе, в душе смутьян,
А сердцем – стоик мудрый.
Но поражает нас поэт,
Когда, почти играя,
Он вдруг расставит так слова,
Что сердце замирает.
Моей шестилетней дочери
Разъехались папа и мама.
И в редкие встречи теперь
Дочка моя понимает
Сердечком весь ужас потерь.
Скучает безмерно по ласке,
По сильным отцовским плечам,
По тем нерассказанным сказкам,
Что я ей придумывал сам.
Лишь бабушку встретит случайно,
Ей горько на ушко шепнёт:
«Пусть папа, хотя бы нечаянно,
К нам вечером завтра зайдёт…»
При встрече прильнёт со всей силой,
Блеснут огоньками глаза:
«Ну, папка! Тебя где носило?
Я, знаешь, как сильно ждала!
Подруги давно все с обновами,
А папы их водят в кино…
И книжки с рисунками новыми
Им подарили давно…»
И долго идёт со мной рядом,
Наивно мечтая о том,
Чтоб вечером папа и мама
Вместе входили в свой дом.
Валентина СОЛОВЬЁВА
***
Весна тихонько пробует шаги.
Они так неуверенны и робки.
Ещё в лесу сугробы велики
И лишь слегка подтаивают тропки.
Ещё лыжня настойчиво зовёт
В заснеженную чащу покататься.
Но – тоньше лёд и ярче неба свод,
И хочется всё чаще размечтаться.
***
Длиннее дни, короче ночи,
Чуть брезжит первая листва,
И запах тополиных почек
Бьёт наповал из-за угла.
Умыт дождём асфальт шершавый,
Свежо дыхание земли,
И лужи светятся лукаво,
В себе полмира отразив.
Смахнув со лба небрежно чёлку,
Ты глаз не в силах отвести:
Разбили небо на осколки
И разбросали на пути.
А в классе, где свои порядки,
Ты волшебством оглушена,
И рядом с формулой в тетрадке
Выводишь вдруг:
«ПРИШЛА ВЕСНА!»
***
Не с цветов весна начинается,
а с проталин.
И страдает земля, и мается
снегом талым.
Утекает зимы величие,
утекает.
Нас привычное и обычное
покидает.
Скоро-скоро затеплит солнышко
почки-свечи,
И добро прорастёт из зёрнышка
человечье.
Чешуя с наших крыльев свалится
очень скоро,
Вот тогда нам цветы в проталинах
станут впору.
***
Голый куст под моим окном –
Голый куст молодой сирени.
Он, как будто ещё в забвенье,
И ещё с весной не знаком.
Но очнётся, увидев ту,
Он, застенчивый и влюблённый,
Застыдится и наготу
Вмиг прикроет листвой зелёной.
Зацветёт, забурлит, закипит…
Чувства белою пеной польются.
Не жалей их, пускай достаются
Тем, кто здесь на скамейке сидит.
Я – выпускник
Весна, а тут – звонок.
Ну что за жизнь?!
Последний, правда,
нынче день особый.
Поговорить мы в классе собрались.
Природа шепчет:
«Брось, не до учёбы!»
Приятель мел вчера впервые взял,
Чего-то он сегодня невесёлый,
«Я – выпускник!» на стенке написал.
Ещё б добавил:
«Плачь со мною, школа!»
Заплакать, что ли?
Знаю, что не стоит.
Но почему-то очень грустно мне.
Стучится дождь,
и он сегодня смоет
Написанное мелом на стене.
Не только у меня печальный взгляд,
Смотри, весь класс
штурмует подоконник,
Девчонки в белых фартучках
стоят, –
Смешно. А ветер тучи гонит.
И я к стеклу холодному приник,
Уткнулся носом в мокрые разводы.
Я здесь теперь уже не ученик.
Я – выпускник! Ты слушаешь,
природа!
Сейчас вот на крылечке покурю,
Сглотну слюну.
В немыслимом азарте
Я речь скажу! Я так наговорю!
Я десять лет молчал
на задней парте!
Марина ПЕРЕВОЩИКОВА
Россия: сон.
С фонарём обшарьте
Весь подлунный свет.
Той страны на карте
Нет. В пространстве – нет.
М. Цветаева
Той России –
не знала
В золотых куполах,
С широтой величавой
И с душой нараспах!
Или знала –
забыла,
Иль привиделась мне
Величайшая сила
В беспредельной стране!
Да по этим просторам,
Что умом не объять,
По тебе ли, Россия,
Буду я тосковать?!
От берёз и от елей,
От глубоких снегов,
От морозов, метелей,
Гор, полей и лугов –
моя сила –
По жилам
От глубоких корней...
Ту Россию забыла.
Или помню о ней?!
Это сон неизбывный,
Но зачем же опять
О России в России
Русской мне горевать?!
Метаморфозы
Как же донимают нас
метаморфозы!
Мы тасуем маски, мы меняем позы,
Мы играем роли, улучив момент, –
Жаждем долгосрочный
взять ангажемент.
После реверансы да поклоны ниц.
Ждём, что непременно
вызовут на бис.
Затвердили фразы на десятки лет
И не замечаем: зрителей-то нет.
Жалко нас, убогих,
прямо аж до слёз, –
Все мы только жертвы
злых метаморфоз.
Фотография
Для памяти есть множество
причин,
Пройдёт лет десять
или даже двадцать,
И мы с тобой, как в юности, решим
Вдвоём на фотографии засняться.
А мне уже совсем немало лет,
У глаз легли морщины-паутинки.
А ты остался молодым навек,
Вот только снялся
в шапке-невидимке.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
«Удивляться не перестаю, Что живу и жить не устаю…»
Совместный проект "Подмосковье"
«Удивляться не перестаю, Что живу и жить не устаю…»
СУДЬБА
Оптимизму и жизнестойкости замечательного поэта Анатолия Богдановича стоит удивиться и восхититься и нам, его читателям.
Родившись в роковом 1941 году, через 5 дней после начала войны, он, как и многие ровесники, остался без отца. Жил с матерью и дедом на Кубани, в благословенном южном крае, где всё дышало поэзией – плодородная земля, жаркое солнце, статные работящие люди, песенные дружные застолья. Когда появился отчим, кадровый офицер, семью помотало по военным гарнизонам. После школы Анатолий не сразу себя нашёл: был и шахтёром, и трактористом, рыбачил на Волге, мечтал стать моряком. С ранней юности писал стихи, но писал больше для себя. В 1957 году его стихотворение было напечатано в ростовской районной газете «За первенство». Всё изменила армия, где подметили литературные способности солдата и определили корреспондентом в окружную газету.
В один из декабрьских вечеров заглянул на огонёк в Химкинское литобъединение, руководимое известным поэтом Яковом Шведовым, да так в нём и остался. Посещал семинары, печатал в журналах «Октябрь», «Знамя», «Москва», «Смена», «Огонёк» свои стихи. Здесь на одном из поэтических вечеров и жену нашёл, дочь поэта Максима Виндряевского.
Уйдя в запас, стал работать редактором отдела поэзии издательства «Советская Россия»; параллельно учился в пединституте. Жизнь била ключом: любимая работа, многочисленные поездки с писательскими бригадами по стране, дружная семья, любимая дочка. Стихи слагались легко и много, набралось на книгу, и в 1972 году вышла первая – «Красная земля». Потом были и другие. Признание не заставило себя долго ждать: в конце 70-х А. Богданович был принят в Союз писателей СССР. Нашлись читатели и почитатели, были многочисленные выступления перед благодарной аудиторией, выступления на радио и по Центральному телевидению, песни на его стихи.
