- Павел?
- Да, душа моя?
- У тебя так переменилось лицо…
- Вздор!
- Вот опять! Ты каждый раз другой.
- И который лучше?
- Не знаю, просто вдруг глаза становятся такими… не знаю как сказать…
- Добрыми? - пытаюсь свести разговор к шутке.
- Добрыми, - соглашается она без всякой весёлости. - И мудрыми. Даже немного грустными. Так смотрят люди, видевшие смерть.
Вот оно что… глаза - зеркало души. А кто я есть теперь, кто через них смотрит? Я рядовой Романов, которому снится жизнь императора, или же император, в сумасшественном мозгу придумавший страшное светлое будущее со страшной войной? Ответа нет. Есть? Я Павел Первый! Павел Первый с половиной… Ещё бы узнать какая из половин настоящая.
- Так видел.
- Кого?
- Её, смерть. Вот представь - меня вчера убили.
- Не говори так!
- Да-да, убили. Нет прежнего Павла, того, что был когда-то. А новый… новый только рождается. Как водится - в крови и муках.
В ответном взгляде вместо ожидаемой жалости к убогому - неожиданное понимание.
- Расскажи.
- О чём?
- Какая она, смерть? Безносая старуха с косой, да?
- Ну почему же? Вполне приличная молодая леди.
- Леди?
Почему я так сказал? Да первое, что в голову пришло, и сказал. Поправляться не буду.
- Мне так показалось. Было в ней что-то английское.
- Леди, значит, - повторила в некоторой задумчивости. - У твоей смерти английское лицо….
Если бы только такое! В виденном мной будущем оно ещё и немецкое, австрийское, румынское, итальянское - разное. И это не считая прочей швали. А тут всего-то делов - англичанка гадит. Естественное состояние, она разве когда-то умела иначе? Ничего, вот ужо Платов доберётся до Индии, возглавив национально-освободительную войну угнетённых индусских ширнармасс против британского колониализма, мало не покажется. Арестованные в русских портах корабли - ещё цветочки…
- Ваше Императорское Величество!
Ну нельзя так орать над ухом, когда я кушаю. Заикой стану, или более того - подавлюсь, и осиротеет держава.
- Чего тебе, прапорщик?
Офицер из вновь произведённых лейб-кампанцев щёлкнул каблуками башмаков:
- Там это… - запинается, не зная как объяснить. - Александр Павлович спрашивают дозволения войти. Попрощаться хотят.
- Зови.
Вот и очередная семейная сцена назревает, с теми же действующими лицами, но без посторонних.
- Ты был с ним суров, - Мария Фёдоровна ни единым словом не упоминает об устроенной в защиту старшего сына истерике. - Не жалко родную кровь?
Сказать - не, не жалко, и что только армия сможет сделать из него человека? Не поймёт и обидится.
- Так нужно, душа моя. Запах пороха быстро выветрит из головы вольтерьянскую дурь, а звон шпаг и пушечный грохот вообще несовместимы с бредовыми идеями господина Руссо.
Александр вошёл и остановился на пороге, то ли ожидая особого приглашения, то ли демонстрируя покорность воле отца-самодура, то ли оценивая эффект, произведённый новым нарядом. По мне, так нормально смотрится. Может и самому переодеться во что-нибудь казацкое? Мягкие сапоги вместо говнодавов с голенищами выше колен, широкие шаровары… точно, а то из-за натёртых лосинами ляжек хожу враскорячку. Кафтанчик тоже ничего, только серебряные пуговицы заменить костяными, чтобы снайперы… Ах да, откуда здесь снайперы.
- А ну, поворотись, сынку, какая смешная на тебе свитка!
Сын захлопал глазами. Видимо, готовился ко всему, вплоть до разноса по поводу отсутствующего парика с буклями, но не насмешки. Мальчишка, хоть и давно женатый, всё хочется убедить родителей в способности принимать самостоятельные решения. Одобрительно хлопаю его по плечу, для чего пришлось встать из-за стола и привстать на цыпочки:
- Орёл, мать твою! Машенька, это не тебе. С чем явился?
- Вот, Ваше…
- Титулование для парадов оставь. Ну?
Протягивает сложенный вчетверо лист бумаги:
- Прожект арестантского батальона, государь.
- Штрафного, Сашка, штрафного! - и объясняю уже помягче. - Мы же людям даём возможность искупить, так? И зачем им потом всю жизнь носить титул арестанта?
- Но позвольте… - вскидывает белобрысую голову.
- Не позволю! - пробегаю глазами бумагу. - Зачем тебе старые казацкие "сороки"? Вычёркиваем. Твоё дело не в осадах сидеть да приступы отражать, а… хотя… Ты чухонцев любишь?
- В котором смысле?
- В самом прямом. Забирай своё каторжное войско, да отправляйся в Ревель - будешь учиться морской десант отражать. В Ревель я сказал! Чтобы через неделю в Петербурге ни одной сволочи не было! Указ напишу, да… И на эскадру напишу, пусть помогут немного.
- Государь, но Ревельский порт ещё во льду.
- Как так? Кто позволил? - смотрит как на последнего дурачка. Ладно, для пользы дела можно и подыграть самую малость. - Лёд сколоть и в Сибирь! Во избежание его возвращения установить батареи на… ну там сам разберёшься. Всякое иностранное судно, военное или купеческое, подлежит немедленному аресту как возможный пособник неприятеля.
- Льда?
- Кого же ещё? При сопротивлении - уничтожить!
Убежал окрылённый. Мне бы в его возрасте кто сказал - топи всех, а Господь разберётся… Эх, чувствую, не избежать потом дипломатических скандалов, если намнёт копчик какому-нибудь нейтралу. А плевать, на англичан и свалю, не всё же им с больной головы на здоровую перекладывать.
- Павел?
- Да, дорогая?
- Ты ведь это не всерьёз?
- Насчёт чего, льда или Сашки?
- Того и другого.
За стол уже не хочу, потянет в сон, а спать пока некогда. Неторопливо прохаживаюсь по столовой, заложив руки за спину, и стараюсь не оскользнуться на натёртом до сияния паркете. Объяснить ей?
- Знаешь… просто боюсь.
- Чего?
- Английских ушей в окружении Александра. Нет, конечно же, там шпионы толпами не ходят, самое обидное - не предадут и не продадут, просто ляпнут ненужное в неподходящем обществе. Англоманы, франкофилы, германолюбцы… бывают такие? Уроды, одним словом - ради желания понравиться иноземной сволочи наизнанку вывернутся. Ага, загадочная русская душа… бля…
- Не понимаю.
- И не нужно. Пусть считается моей придурью.
- Но это не так!
В уме не откажешь. Или в обычном женском тщеславии - кому охота быть замужем за идиотом? Хотя они в большинстве случаев именно таковыми мужчин и считают, но в глубине-то души надеются на обратное!
- Конечно не так. Но об этом - молчок.
Утро закончилось, и новый день принёс сотни новых забот - казалось, здесь даже птички не гадят без высочайшего на то соизволения. Чего проще - накормить солдат, со вчерашнего вечера перебивающихся сухарями с ежечасно подносимой чаркой? Нет, нужно лично бить морды, снисходя с заоблачных высот до мерзостей обыденной жизни. Мордобитие в коей-то мере подействовало, и плац затянуло дымком от костров. Форменное безобразие и нарушение всего что можно, но кухня не справляется, и над огнём в больших котлах готовили баланду для арестантов - морить их голодом не входило в мои планы.
