6. Перенос транспортируемого донор-канала возможен не чаще, чем один раз в год.
Определяющее: в случае невыполнения любого из указанных условий оба канала сворачиваются, транспортируемый терминал переходит в автономный режим, функция снимается, наблюдение переходит в общий режим.
Знаете, что я понял?
Что Писатели действительно существуют.
И мощь их чудовищна.
Глава 16
Правильный Путь никогда не заканчивается.
Все ли из нас понимают это?
Я не хочу быть Спасателем.
Сначала меня такая участь забавляла, потом прельщала, даже гордился: ну как же МЧС-овец планетарного масштаба, Избранный. В процессе путешествия постепенно начал осознавать — не хочу. Сейчас осознаю это с особой остротой. И в прошлой-то жизни меня не тянуло к оседлой жизни. Сами подумайте, что я имел на старте: перспективо-ёмкая Москва, правильные друзья и круг общения, известные в определённых кругах родители и их обширные связи — да у меня с рождения имелись все нужные ходы и верные рычаги, позволяющие начать успешную жизнь не самого последнего столичного обывателя!
Засел бы Федя в какой-нибудь именитой сырьевой корпорации, для начала в должности трейдера, с окладом в тройку тысяч баксов и бонусами в полтора десятка таковых, торговал бы "газиками" на Европу, катался бы в престижные и бестолковые командировки. Дальше больше, вот я уже и начальник отдела, а потом и дивизиона — там размеры валящегося бабла уже и счесть трудно. Оброс бы привилегированными акциями, став значимым миноритарием, ударился бы скупать недвижимость на Родине и подальше, с перспективой превращения в нормального такого рантье...
Дальше по накатанной. Можно остаться в России, забежав за тын Красивой Жизни. Можно удрать. А что? Женитьба на американке, глупой, но симпатичной — ведь именно такие результаты восприятия нужного даёт правильный аутотренинг, девки с кислой рожей и занудными богатыми родаками, потом неизбежный переезд в США. И погнали...
Непременная ежедневная писанина в русских социальных сетях на русском же языке и бывшим соотечественникам адресованная: на все актуальные темы, чё уж услышу. В основном, напишется изобличающе-политическое: как хреново оставшимся в тухлой Рашке, и как рьяно я зашибисею в Великой Пиндосии или Британии. А уж детям моим какая лафа будет.
Обратиться полностью будет невозможно, это правда. Не писать каждый день по-русски не получится, душа просит, не смогу без этого, хотя публично в том и не признаюсь. Да и дети вышли несколько не те, о коих мечталось — роботизированная жеванина, очень адаптированная, но без знакомого с детских дворовых игр бесёнка в глазках...
Родня иноземная — унылая свинина, ни хрена им не надо, ничего их не интересует, тот же социальный планктон, что и ранее. Власть на поверку ничуть не белее старой, давно привычной. А степень осознания собственной мизерной социальной и культурной валентности странному обществу себялюбов стремится к абсолютному максимуму с истерикой в конце. Порой взвыть хочется.
Однако, всё идёт по плану — ты ж влился, ура! Волноваться не о чём, не ты сам, так твои дети научаться менять мир в соответствии с растущим объёмом желудка. "Потребляя — изменяй!". И вот уже появляется потрясающая трудоспособность, определённая устоявшейся привычкой жрать всё больше и больше. Отпрыски пойдут ещё дальше, они уже научаются не просто отращивать защёчные мешки, но и массировать их складками планету так, что весь мировой ништяк течет прямо в пасть — к тебе.
Всё это называется страшно — "Успешность".
Идиотическое слово вбивали меня с первых классов элитной школы, с первых олимпиад и первых же ученических докладов. Успешность давай! Мне почему-то такая перспектива никогда не нравилась. Скучна эта "успешность", нечего будет сказать самому себе в самый последний миг, натягивая на глаза гробовую крышку. Ну, жрал... Ну, пузо трескалось... Больше биологической нормы не смог, облом. И это всё?
Наверное, я когда-то понял, что есть всего два статуса, за которые стоит биться по-серьёзному: статус "реально жрущих всё новое" и статус "реально открывающих новое". Первых даже в рамках "золотого миллиарда" весьма и весьма немного, всего-то с десяток тысяч, вы их видели в мечтательном авантюрном кино "Казино Ройяль" — они рубеж познали и на нём стоят мёртво, никому не отдадут. Жизнь в борьбе провели.
Безбашенных путешественников и авантюристов примерно столько же, никак не больше. Они тоже познали и познают. Ипостаси чем-то похожи, кстати.
Есть и вообще уникальные случаи, когда две эти сущности сливаются воедино — лично знаю одного такого человека, миллионера-авантюриста. Но это столь редкий случай, что Федя на такие вероятности не претендует.
Не подумайте, я не агитирую, меня ни капли не интересует, что лично вы выбрали, к чему тяготеете и подо что подводите базу. Только про себя. Вышло так, что к окончанию высшей школы я уже выбрал способ жизни. Не буду рассказывать и перечислять постулаты, описывать, как я к этому шёл, что терял, где побывал, что там видел и что испытал.
Достаточно одной поверки — меня тоже выбрали.
Курирующие Проект Писатели.
А почему? Да потому, что моя Оценка собственного предназначения оказалась верной. Правильная Оценка. Может быть, самая главная в моей короткой жизни. Нет, я, конечно же, такое доверие свыше оценил и объективно с ней согласен. Вот только Путь, после высокой Оценки нарисованный мне в виде дорожной карты, меня никак не устраивает. Ошиблись вы немного, Писатели, подождать бы вам нужно было, пока Федя устанет в пути, постареет, обзаведётся тёплым клетчатым пледом, обрюзгшим догом и дюжиной высокоэнергичных внуков, украденными ножницами отрезающих тяжёлые кисти — прям с фиолетовых штор темного кабинета, выдержанного в викторианском стиле...
А он ещё не устал, и образ жизни менять не намерен.
Вот как после всего этого мне сидеть сиднем в каком-то замшелом замке, обрастая жирком в амплуа тривиального Главснабженца? И ещё: мне почему-то кажется, что Писатели несколько умней, чем это представляется поначалу. Не вложили ли они в сам термин "Спасатель" более широкие задачи и достаточно многослойные смыслы?
Как знать.
В местечке, за характерное сходство миниатюрной бухты с крымским природным чудом на карте отныне обозначенном, как "Балаклава", мы задержались на три дня, виной чему оказалась неукротимая природная стихия — ураган налетел. Как в песне: — Какой большой ветер напал на наш остров... Когда крепчающие шквальные порывы начали мотать вершинки сосен, закрепившихся на краю "сторожевых" скал бухты, мы с Маурером прогулялись к океану, чтобы посмотреть на обстановку. И там наш шкипер-романтик, стоя с непокрытой головой на огромном камне, под которым разбивалась в мелкую пену вздыбившаяся вода, классически послюнил палец и поднял его к верху.
