– Тут он, – сделал он шаг вбок, демонстрируя шестого бомжа, содрогающегося в агонии за спинами пятерки. – Сами мы Иуду приговорили, ваше благородие…
* * *
«А вот теперь, ротмистр, не желаете ли поведать мне все о данном походе?»
Сашу до сих пор мутило от увиденного. В руках безжалостного графа он оказался более чем совершенной машиной убийства: выживших в двухминутной мясорубке не оказалось, а уж крови было пролито, крови… Позавидует иной автор боевиков, пожалуй. До коих мирный бизнесмен никогда не был большим охотником. Как и до компьютерных игр, в которых игроку предлагается полный ассортимент орудий для умерщвления себе подобных: от голых кулаков до суперпупернавороченных бластеров и плазмометов. Одно дело «утопить» зарвавшегося конкурента, как говорится, виртуально, а совсем другое – пролить кровь своими руками. Эти самые, чуть подрагивающие руки и изучал сейчас, потупив голову, Александр, стороннему наблюдателю кажущийся погруженным в собственные мысли. Но за седым виском убийцы шел напряженный диалог.
«Я и сам собирался вам все рассказать, – Саша давно научился различать оттенки эмоций в кажущемся бесстрастным «внутреннем голосе». – Но сами видите…»
«Ладно, проехали… И за каким таким кладом мы премся в глушь и дебри на этот раз? За золотом Колчака? За легендарной Золотой Бабой? Только не говорите мне, что за Тунгусским метеоритом».
Ротмистр помолчал.
«А ведь вы когда-то любили фантастику, Саша, – в его голосе звучал упрек. – Простительно не верить мне, заставшему этот чудесный литературный жанр в зачаточном, так сказать, состоянии. А вам-то…»
«Ерунда! Сказки об эльфах и гоблинах меня, извините, не трогают. И колдуны с вампирами и оборотнями – тоже. Пустая трата времени».
«Полно вам! Я не имел в виду весь тот окололитературный мусор, которым пичкают зажиревшие мозги «белых воротничков» ваши коммерческие издательства, поставившие на поток его производство. Я о научной фантастике. Так, вроде бы, она сейчас называется».
«Звездолеты? Пришельцы с Марса? А чем, извините, это чтиво отличается от только что отвергнутого вами? В ваше время – может быть: Жюль Верн, Герберт Уэллс, Беляев, Ефремов, Казанцев… Хотя последние вроде бы жили позже…»
«Много позже… Но из ваших «закромов памяти» я кое-что перетащил к себе. И поверьте – был в истинном восторге! Как и вы когда-то, кстати…»
«Ну, это когда было… Я маленьким еще был тогда…»
«А что вам мешает поверить теперь? Чего вы стыдитесь? То, что вы считали единственно серьезным и заслуживающим внимания, – деньги, деньги и еще раз деньги, – далеко. По крайней мере – отсюда».
Один из «лихих» осторожно показался из-за угла сруба, но сидящий на пеньке странный «наниматель» так зыркнул в его строну, что бывший кандидат каких-то наук (проспиртованный мозг «кандидата» сам с трудом припоминал каких) предпочел ретироваться обратно, не дожидаясь, пока яростный взгляд не овеществился. В виде ножа, к примеру, или пули…
«Вы опять об этом? Если хотите знать, то деньги для меня были совсем не самоцелью! Да я…»
«Да-да-да! Дело прежде всего, оборотный капитал, рабочие места, добавленная стоимость… Я тоже, представьте, в свое время ознакомился с сочинениями этого вашего господина Маркса. Премерзостное, скажу я вам, чтиво. Та же фантастика, прегнуснейшего смысла, разве что без этих ваших эльфов и вампиров, но верили-то в нее сотни миллионов. Да и сейчас верят».
«Я не об этом… – смутился Саша. – Только все равно…»
«Ну что вам мешает поверить в несбыточное? – не слушал Ланской. – Почему пришельцы с Марса кажутся вам сказкой?»
«Потому что это и есть сказка. Согласно научным данным…»
«Ну, пусть не с Марса. С одной из звезд. С этой… как ее… с Проксимы Кентавра, к примеру».
«Центавра», – поправил Александр.
«Что?»
«С Проксимы Центавра».
«Да какая разница?! Кентавра, Центавра… Вы и в путешествия во времени не верите?»
«Не верю, – брякнул, не подумав, Саша, но осекся. – В том смысле, что…»
«Да в любых смыслах! Вы же сами только что оттуда! Пусть не своей рукой, но вы сами трогали все эти лайтраккеры и селиведенты… тьфу, язык поломаешь… И видели все. Это не выдумка – это реальность. Так почему же, черт возьми…»
Саша, которому давно уже виделось, что они с ротмистром находятся в его уютной «библиотеке», готов был поклясться, что собеседник подошел к книжной полке и провел пальцами по тисненым золотом корешкам. Не то чтобы собраться с мыслями, не то – успокоиться.
«Мы не за метеоритом идем, Саша, – глухо пробормотал Ланской. – Что бы он дал нам с вами? Мы идем к кораблю пришельцев с далекой звезды. Если хотите – к летающей тарелке…»
9
Александр внимательно изучал карту, извлеченную из «своих» пожитков.
Многие «свои» вещи, кстати, показались ему откровенно странноватыми, а пара так просто вызвала улыбку. Вероятно, собираясь в тайгу, ротмистр следовал советам бывалых путешественников из так любимых им романов Майн Рида и Буссенара. Чего стоила одна сетка, предназначающаяся для защиты от упитанных заморских москитов, но никак не рассчитанная на поджарый отечественный гнус, легко проникающий сквозь ее ячею. Иначе не были бы так расчесаны «ротмистровы» лицо, шея и руки. Да и тяжеленное мачете по руке какому-нибудь Илье Муромцу или Арнольду Шварценеггеру тоже вряд ли пригодилось бы здесь, где не было ни тростниковых зарослей, ни переплетения лиан. Не кедровый стланик же им рубить?
Но карту бывалый вояка раздобыл что надо. Это Александр понял с первого взгляда, хоть и не был особенным знатоком геодезии и картографии. На обширном листе, явно ведшем свою биографию из засекреченных военных мастерских, был обозначен если и не каждый куст, то каждая тропка и мало-мальски заметный ориентир – точно. И не было основания не верить скрупулезно обозначенным высотам, глубинам и прочим промерам, густо разбросанным по просторам, легко вместившим бы какую-нибудь европейскую державу средних размеров. Куда там мелкомасштабной и схематичной, отдаленно совпадавшей с реальной карте, которая то и дело услужливо всплывала перед мысленным взором «картографа».
Но было на той, мысленной, карте нечто, что отсутствовало на правдивой и подробной бумажной.
Красный кружок, означающий цель путешествия, и четко, по-военному, проложенный маршрут к ней.
«Высокое дерево на плече Подзорной Трубы, – по памяти процитировал Саша, улыбаясь. – Направление к северу от северо-северо-востока. Остров Скелета восток-юго-восток и на восток. Десять футов».
«Что? – не понял Ланской, мысленно представляемый Александром нависающим у него над плечом и заглядывающим в карту. – Какой еще скелет? А-а-а, Стефенсон… Вы тоже романтик, Саша».
«Сейчас его называют Стивенсоном. А вообще-то, я скорее практик… Мы с пацанами… мальчишками то есть, тоже искали сокровища. Так что опыт у меня есть».
«Боюсь только, что десятью футами мы не отделаемся, – вздохнул граф. – Там несколько глубже…»
«Что же вы взяли такую слабосильную команду? Да и с шанцевым инструментом небогато».
«Я просто хотел для начала убедиться, что все это…»
«А-а! Вы тоже не верите до конца?»
«А вы? – огрызнулся ротмистр. – А ведь вам проще: в наши времена о полетах за пределы атмосферы лишь мечтали, а уж разместить братьев по разуму далее Марса или Луны вообще не решались».
«Вы, случаем, не из желтой газетенки всю эту историю дернули? – не удержался от колкости бывший бизнесмен. – А то окажется, что подступы к этой летающей тарелке снежный человек охраняет. На пару с Несси».
«Шутите-шутите… Что вы думаете по делу?»
Саша усилием воли отогнал игривый настрой и, нахмурив брови, вперил взгляд в буро-зеленые разводы на бумажном листе.
«Осталось не так уж и много. Какие-то три сотни верст – ерунда. Если по прямой. А в реальности, думаю, выйдет больше. Особенно сейчас, когда одним носильщиком стало меньше».
«А если по прямой?»
«На ковре-самолете? Где он тут у вас припрятан?»
«Я имел в виду геликоптер… вертолет, как вы его называете».
«Плодотворная идея, – похвалил Александр. – Дебютная, что главное. А управлять вы им умеете? Кто влепил нож в лобешник пилоту? Не вы, случаем?»
«Я полагал, что вы… В конце концов, управление одним транспортным средством не так уж сильно отличается от управления другим…»
«Ха! Видали, какой специалист выискался! Вы, кстати, наверное, тоже каким-нибудь фаэтоном в свое время управляли. Или тачанкой. Так попробуйте! А я, извините, не самоубийца».
«Если я попробую, – огрызнулся граф, – вы станете самоубийцей. Перечисленное вами совсем уж не из той оперы…»
«Да уж и автомобиль, поверьте, тоже…»
Петров поднялся на ноги, спрятал карту в планшет и направился к вертолету.
Обычный работяга «глазастый» «Ми-8», на необъятных сибирских просторах встречающийся, наверное, чаще любого другого транспортного средства, включая нарты и джипы с «кенгурятниками». Не новенький, далеко не с иголочки – вероятно, абреки решили сэкономить на транспорте. А скорее всего, его возвращение из тайги вообще не предусматривалось – что-то чересчур уж смахивал мастью и статью на остальных «жмуриков» пилот с пробитым насквозь черепком. Да и пистолетом владел неплохо – пуля, в горячке боя показавшаяся «чужой», все-таки изрядно царапнула плечо.
