А Сила такая что — тоже из подсознания взялась?! Нет уж, Сила есть Сила, и эта явно не моя была. К тому же там, в ущелье, был некий Йокан — и обоих этих деятелей ущелье Морока как-то слишком интересовало, и маза такова, что они чуть ли не из-за него и схлестнулись, и оба этого ущелья побаивались, а ведь были Чародеи не чета любому Магистру. Далее, тот же Йокан с какой-то непонятной целью перегородил это ущелье Лабиринтом, какие-то безвестные старатели доходят на этом месте до смертоубийства… Значит, было что искать? Далее, Камни тут стираются, орденцам сюда вход воспрещен, Институт зачем-то ставит на выходе заставу, Серые зачем-то ползут сюда, причем небольшим отрядом — и параллельно атакуют на Волчьем, а это всего десяток лиг от ущелья Морока… Однако, отуземился я — в лигах уже думаю…
Но это как раз ерунда, важно другое — что-то тут такое нагнетается вокруг этого ущелья, а зачем бы? Далее, чувство, что своей Силой ты какие-то тамошние мороки, или что там такое, провоцируешь на что-то, а на тех, кто Силой не обладает, они, конечно, тоже действуют, но не в такой же степени! На магию все это не похоже — магические действия требуют сверхаккуратности, педантизма… а тут полный разгул всяких идиотских фантазий: и тебе старатели, и Чародеи… Запределье этакое.
Так-так, а это уже забавно… Когда я у Прокаженных выходил а Запределье, выходил я туда через непонятный наркотик. И через Камень. Зеленый взрыв, ощущение погружения… Тут что-то есть, какое-то ключевое словечко. Инструмент. Чародейский инструмент. «Я готов завидовать Чародею, которому он достанется»… Горбун-гранильщик!
Гранильщик! «Пляска рук и Силы»! Значит… Камни вроде моего Юрда, а может, Сила, их заряжающая, только, так сказать, в диком состоянии. Да еще если принять в расчет то, что Камни оставляют в себе отпечатки личностей прежних владельцев, своего рода посмертные маски… Значит, здесь, как мухи в янтаре, сохранились и гранильщик, и Ринге, и Йокан, и все, кто прошел здесь, и кто погиб… Оставили что-то вроде следов на мокром песке. Вот так следочки!.. Я в таком, можно сказать, захлебнулся… Но то, что с Юрдом случилось, эта гипотеза вполне объясняет. Проще соленого огурца: мой Камень размагнитился. Ладно, главное — я не размагнитился… Хотя сейчас даже на контроль Силы не хватит. Спать, спать, спать…
Проснувшись, я некоторое время пролежал с закрытыми глазами, пытаясь определить время суток. Без Камня не совсем получилось, так что глаза пришлось открыть, но и это не помогло. Окон никаких, только лампа под потолком. Да и откуда здесь окна возьмутся — я же в Пещерах…
Я сел и огляделся. Проснулся, вроде, там же, где и заснул. Все в том же виде, вплоть до бумаг на столе. И еще имеется начатая пачка «Житана». Я размял сигарету, вставил в пасть. А ну-ка, маленькую проверочку…
Я свел пальцы в знаке Огня, кончик сигареты послушно затлел, но при этом я чуть не опалил себе волосы. Да. корректироваться надо… Но главное — то, что я снова жив и дееспособен.
Ага, шмотки — вот они, на стуле, Хельмберт к спинке прислонен. Интересно, а над ним я контроль не утратил? Серебряная рукоять удобно легла в ладонь, прикосновение к ней меня даже несколько взбодрило. Хоть с этим порядок… И вообще все не так уж плохо — башка ясная, нигде не ломит, только вот жрать охота — просто сил никаких нет… А в этой комнате хавки как-то не наблюдается.
И есть еще момент, который поважней даже голодной смерти: помнится, накануне я проделал какие-то выкладки и пришел к замечательному выводу, что пресловутое Ущелье Морока является чем-то вроде месторождения чародейских Камней, давно заброшенным. Почему заброшенным — тоже ясно: орденцы туда не ходят, у них без этого дел хватает. Мотивация простейшая — не буди лихо, пока оно тихо. Забрел, скажем, туда в кои-то веки Чародей, а в него возьми и вселись что-то вроде того же Ринге, и вышла из ущелья уже такая чума, что десяток бойцов с трудом сладил… Я попробовал еще раз все просчитать — очень логически и очень придирчиво. В целом, все сходится.
Я затушил сигарету, напялил рубаху и подкольчужник, перевязь с Хельмбертом небрежно повесил на плечо, как спортивную сумку. Теперь надо найти жратву. И Эрика. И аккуратненько его повыспросить, с какой это радости Институт своих людей на заставе в ущелье гробит. Но вот только где его искать? База, похоже, большая, народу — как на хорошем линкоре… Ладно, Эрик тут, вроде, за крупную шишку канает, так что уж кто-нибудь подскажет, где его искать. Все лучше, чем сидеть и ждать. И вообще, «пойди, разузнай и разнюхай».
Дверь, как и обещал Эрик оказалась незапертой. Я вышел в коридор, постоял, привыкая к свету. И куда теперь? Насколько помню, пока мы сюда шли, никаких лестниц не было… Ладно, понадеюсь на интуицию, И-группа, все же. Куда ноги понесут, туда и пойду.
Ноги понесли меня мимо абсолютно одинаковых дверей, пару раз я сворачивал. Везде тихо, все как вымерли… Хотя нет, неподалеку звуки какие-то, разговор в десять глоток, только слышимость скверная. И ржет кто-то… Да еще, если чутье меня не обманывает, там Дикс.
Я подошел, постучался…
— Да!
По другую сторону двери оказалась большая комната, типа лаборатории, и имел там место самый разгар пьянки.
— Эрика никто не видел?
И тут почти над ухом загремел знакомый голос:
— Вот у кого на пьянку нюх как у десанта! Не успели начать — он уже здесь!
— Малыш! Живой, скотинка рыжая!
— Не дождешься, Ученик Чародея!
Мы обнялись.
— Легче! Я тебе не баба! Малыш, ребра последние!
— Ладно, так и быть, живи, — прогудел Малыш, пододвигая мне табурет. Я сел, огляделся. Здесь, в комнате, человек пятнадцать — Дикс о чем-то сосредоточенно беседует с Эриком, мелькнула и пропала рыжая кожаная куртка Секретника, через стол, угрожающе шевеля усами, Генрих таращится… В основном народ в той же маскировке, но имеется несколько экземпляров в камзолах, а один даже в рясе бродячего проповедника.
— Господа, жрать хочу — просто умираю.
— Момент!
Я накинулся на консервы и пиво, как голодный дракон на рыцаря. Кто-то пытался завязать со мной разговор, я только бурчал что-то нечленораздельное. Не видят, что ли — занят я…
Наконец я смог хоть что-то отражать. Малыш, естественно, находился в центре внимания — травил какие-то свои десантовские байки. Вот ведь человек — везде себя своим чувствует, и что характерно, его тоже воспринимают как своего все — от бандита до академика.
Дождавшись конца очередной истории, я вклинился в разговор:
— А Вилли со Старым где? Отдыхают?
Лицо Малыша тут же окаменело, даже осунулось, он замолчал. Так…
