форзаце выведено: «Дорогому Егору от Н.Р. 1980».
— Я так мечтал прочитать эту книгу, — улыбаюсь я. — Но тебе вроде не говорил, нет? Спасибо большое. Роскошный подарок. Проходи.
Она впархивает в комнату, как фея, в платьице в крупный горох чуть выше колена и белых колготках. Волосы, падают к плечам тяжёлыми волнами. От неё пахнет духами и юностью, и этот аромат сразу разносится по квартире.
— С именинником вас, Анна Никифоровна, — щебечет Наташка, забегая на кухню.
Она договорилась с мамой прийти заранее, чтобы помочь. Мама её любит и жалеет, понимает, что с таким батей, как у неё жить не сахар.
Потом приходит Трыня. Подарок он всё-таки приносит. Тоже книгу. О нелёгком труде сталеваров.
— Спасибо, Андрюха. Обязательно прочитаю. Расскажу тебе потом. Проходи.
Раджа носится по дому, усиливая праздничное возбуждение и суматоху. Интересно, что подарят родители? Как-то они тянут с подарком. У нас было принято поздравлять и одаривать сразу утром, как только увидишь новорождённого, а тут вот всё по-другому… Сам себе удивляюсь, дед под сраку лет, а туда же: что мне родители подарят? В детство впал, бедняжка.
Трыня наседает на отца с новыми, созревшими за ночь вопросами, а я слоняюсь из угла в угол, желая, чтобы это всё поскорее закончилось. А, с другой стороны, я хочу, чтобы суббота не наступала, как можно дольше.
— Егор! — зовёт мама, — неси на стол. Ты приборы все разложил? Проверь. И салфетки. И давай, включи музычку какую-нибудь приятную, чтоб атмосфера была.
Она подаёт мне целую гору пирогов. Ай да мама! Я включаю «Пинк Флойд» и по дому расплываются сладкие звуки.
Наконец, все собираются. Пацаны приходят все вместе и приводят Юлю Бондаренко. Неожиданно…
— Это Юля, — говорит Витька Алёшин извиняющимся тоном, — моя сестра двоюродная. У неё родители уехали на неделю, и она у нас сейчас живёт. Я не хотел брать, но меня мать заставила.
— Что ты такое говоришь, Витя! — укоряет его моя мама. — Мы очень рады. Проходи, Юлечка.
Я благодарю судьбу, что Рыбкина слышит этот диалог, потому что Юлечка выглядит как конфетка. Думаю, мне бы она ни за что не поверила, что всё это случайно.
— Ну давайте, — говорю я, потирая руки. — Открывайте чёрный ящик.
— Точно? — спрашивает Серёга?
— Не умрёшь от разрыва сердца? — подыгрывает ему Вадим.
— Ну вы заинтриговали. Мам, у нас валидола нет?
Они ещё немного хохмят и, открыв коробку достают из неё фанерный ящик. Вот он, как раз, чёрный. Посредине в него вмонтирован внушительных размеров динамик, сверху, на крышке вмонтированы гнёзда и переключатели.
— Смотрите, — хохочет Серёга Бельков. — Он точно сейчас в обморок свалится.
— Что это? — спрашиваю я.
Все смеются.
— Да, именно то!
— То самое!
— То, что ты хотел больше всего!
Как Ивана Васильевича Буншу, меня начинают терзать смутные сомнения. В это время раздаётся звонок в дверь. Наташка, стоящая ближе всех к прихожей идёт открывать, а за ней бросается и Радж.
— Ну пацаны, вы даёте! — выдыхаю я. — Вы сами что ли сделали?
— Паял Витёк естественно, — говорит Серёга, а так, да, совместное творчество. Нравится?
Пипец, как нравится. Я, правда, очень надеюсь, что это всё-таки не гитарный комбик…
Входит Большак.
— Привет честной компании, — говорит он. — Егор, с днём рождения! Я вот совсем без подарка не мог, так что держи.
Он протягивает бутылку шампанского.
— Ух-ты! — восклицаю я. — Французское! «Монополь»! Любимое шампанское Ленина. Вот это да! Спасибо большое! Знакомьтесь.
Я представляю всех и предлагаю уже рассесться за стол.
— Погоди-погоди! — останавливает меня отец. — Мы же с мамой ещё тебе ничего не подарили.
Вы мен жизнь подарили, папа, этого достаточно.
— А наш подарок очень подходит к подарку ребят. Скажу честно, мы координировали свои действия.
Не надо, папа, потом подарите, пожалуйста, давай не сейчас…
— И раз уж сегодня сбываются твои давние мечты, то и наш подарок относится к этой же категории.
Из спальни выходит мама и все ахают.
25. Покроется небо пылинками звёзд
Мама держит в руках невероятно красивый, с двумя хамбами, с четырьмя восхитительными ручками, с топом из тополя, с накладкой из красного дерева, даблкат… Это неизъяснимо прекрасная и чудесная… электрогитара. «Ибанез Атрист». Я её знаю, в моём первом детстве мой одноклассник мне все уши прожужжал этой гитарой и не только мне, за что и получил пожизненную кличку Ибанез. Или Артист, в зависимости от обстоятельств.
Она висела в «Мелодии» на Пушкина, и он бегал туда почти каждый день. Смотрел, облизывался, пускал слюни. Это ведь целое состояние, между прочим. Гитара просто шедевр. Она и по нынешним временам даст фору многим современным топам. Да вот только… я играть не умею. Нет, несколько аккордов, Мурку там или ещё что-нибудь простенькое наверное сбацаю, но вот музыку, достойную этого инструмента, точно нет.
Поднимается суета, комбик срочно включают в розетку, гитару включают в комбик, меня включают в гитару. Папа откупоривает шампанское, мастерски, элегантно и без пены, с лёгким дымком из голышка. Он разливает всем по одному глоточку, да на большее одной бутылки и не хватает.
— Ребята, — говорит мама, — давайте символически поднимем бокалы за нашего именинника.
Все невероятно оживляются. Шампанское! Алкоголь! И предки не против. Вот это праздник!
— Егор, — продолжает мама, — прошло семнадцать лет, с тех пор как мы с папой принесли тебя из роддома. Маленький писклявый комочек.
Вадим толкает меня локтем в бок.
— Пи-пи-пи, — шепчет он на ухо.
— Все эти годы я смотрела на тебя, как на ребёнка и совсем не заметила, как ты повзрослел. Когда ты успел? Как это произошло? За последнее время ты очень изменился. Ты возмужал, внутренне окреп, у тебя появился стержень. Я вижу перед собой уже не мальчика, а молодого мужчину. Это меня радует, но в то же время изумляет. Никогда, наверное, я не смогу понять такого чуда, как человеческая жизнь… Так, про что я… А, Егорка, мы с отцом тебя поздравляем. Мы тебя очень любим и желаем, чтобы ты успешно преодолел испытания, экзамены в школе и в вузе, чтобы ты нашёл свой путь в жизни и никогда с него не сбивался, и отстаивал свои принципы, вопреки всему, чтобы ты всегда оставался человеком. И смог бы стать человеком с большой буквы. Здоровья тебе, и ещё желаем сохранить таких замечательных друзей!
— Горько, — говорю я.
— Чего? — хлопает глазами мама.
— Отличный тост, мам! Спасибо! Горько!
Она не понимает, что за глупости я несу. Не успевает понять, потому что в этот момент её обнимает папа и целует. Не теряется, молодец. Вот
