- Следующий пункт повестки: жрать охота, как из ружья.
- Желудок ты.
- Ага. Пустой. Кроме шуток: я последний раз обедал дня этак три назад. Так что кончай издеваться, вивисектор.
- Торан?
- Лучше что-то жидкое,- авторитетно заявил тот. Все так и сидит, не меняя позы. Будда, провалиться бы… Что-то не слишком он мне симпатичен. И, кстати, интересно, с какой это радости Учителю взбрело в голову меня спасать?..
- Бульон будешь?
- Давай, черт возьми!
- Даю, черт возьми.
Никогда не думал, что процесс поглошения пищи может причинять такие неудобства… Но я со своей задачей мужественно справился и, надо сказать, почти пришел в норму - настолько, что догадался наконец спросить:
- А где это мы?
- Шут знает,- Эрик пожал плечами.- Похоже, где-то в Приграничье. Ребята уже часа три с машиной бьются, пытаются выйти на канал Пещер. Или хотя бы на какой-то институтский.
- И что?
- Как видишь… Мы ж до сих пор тут.
- А гостей не опасаешься? Серые могли допереть, как этим жестким каналом…
- Не могли. Машину на том конце мы рванули, когда уходили. Долбануло, наверно, здорово.
- Так что получается - мы тут заперты?
- Пока что. Пока машину не разблокировали. Но вот гостей и в самом деле опасаться надо - тут оружия и обмундирования чуть не на роту.
- Наши все живы? Где они, кстати?
- Миллер с Лином на крыше дежурят. Коллинз что-то с генератором колдует. Слава с Шифманом - в бункере, пытаются что-то с машиной сообразить.
- Гельда?
- Я ее часа два назад спать прогнал. Все порывалась с тобой остаться, хоть сама с ног валилась.
- Малыш? Ларико?
- В спальне наверху. Притворяются, что спят.
- Не очень и притворяются,- буркнул Торан, по-птичьи наклонив голову, чтоб взглянуть в потолок и изобразив нечто вроде улыбки. Не очень ему улыбка идет. Суровый парнище. И Сила у него какая-то… недобрая, что ли?
- Ладно, далее по тексту. Какие-нибудь завалящие штаны тут есть? Не хотелось бы нагишом гулять.
- Совсем сдурели, юноша! У тебя ж постельный режим.
- Лучше пока не вставай,- подтвердил Торан.
Я высказался кратко и исчерпывающе. Не знаю, можно ли проделать такое с постельным режимом… Потом спустил ноги на пол и снова потребовал:
- Штаны.
- Ну и на фига они тебе?- Эрик заговорил тоном папаши, которого неразумное чадо вывело из себя.- Ничего интересного тут нет.
- Есть подвал. Есть гараж. К югу километрах в трех - болота, а к северу - лесопилка, поселок…- и кто меня вечно за язык тянет?!
Эрик снял со стола ноги и выпучил на меня глаза:
- Ты что - был уже здесь?
Привстал даже невозмутимый Торан.
- Без понятия… Вполне возможно.
- Силой ты не пользовался,- прокурорским тоном заметил Торан. Я пожал плечами:
- За что купил… Ладно, зубы-то не заговаривайте. Штаны,- не то что б я себя чувствовал в порядке и кипел от переизбытка энергии, но… "Пойди разузнай и разнюхай".
- Ты достал,- сообщил Эрик.- Лежи себе и не рыпайся.
- Щас. Ты ж меня знаешь, я не отстану. Штаны.
Эрик беззвучно выругался, я сочувственно покивал:
- Полностью с тобой согласен. Штаны.
- Знаешь, что бывает с больными, которые врача не слушают?
- Знаю. Они надевают штаны…
Эрик откинулся на спинку кресла и снова выругался, на сей раз вслух и так витиевато, что даже Торан захихикал, потом сделал еще одну попытку воззвать к моей совести:
- Подохнешь ведь, придурок!
- Зато ни одна сука не скажет, что я подох без штанов. Слушай, тут ведь не жарко. Если я заболею и умру…
- Ладно, принеси ему одежду,- нехотя разрешил Торан. Эрик возвел глаза к потолку и самозабвенно произнес длинную фразу, относящуюся к моей родне вплоть до двенадцатого колена, но из комнаты все же выкатился. Торан заткнулся и желания продолжать беседу не выказывал.
- Да, Торан, а сколько тебе лет?- хоть что-то спросить…
- Тридцать один,- ответил он как бы нехотя. - Мастера, как и ты, в двадцать пять схватил.
- М-да…- выдавив сие глубокомысленное замечание, я тоже замолк. Не располагает этот тип к задушевным беседам… А выглядит, кстати, куда старше своих лет.
Появился мрачный Эрик, швырнул мне на колени какой-то сверток:
- Держи, придурок.
- Душевно благодарен.
- И пеняй на себя.
- Слушаюсь, сэр. Еще какие-нибудь указания, сэр?
То, что он предложил мне совершить, требовало незаурядной извращенности и акробатических навыков. Я оставил его выпад без внимания и занялся шмотками - натянул камуфляжные штаны и шерстяную фуфайку в желто-зеленых разводах, толстые носки…
- А ботинки?
- Все мелкие размеры. Были одни подходящие, их Малыш захамил.
- Понял…
Поверх фуфайки я напялил куртку убитого в том мире неизвестного, машинально проверил содержимое карманов. Мятая пачка сигарет. Связка ключей. Бумажник. Внутри - с десяток купюр достоинством в пятьдесят чего-то, фотография симпатичной темноволосой девушки в легоньком платье, сидящей в шезлонге где-то под жарким южным небом. Все. Документов никаких.
- Аноним.
- А ты, проворачивая сделки с оружием, стал бы при себе документы таскать?
- Естественно. Причем комплекта четыре и на разные имена.
- Прирожденный аферист…
- Учимся помаленьку. Постоянно новые таланты в себе открываю.
- Продолжай в том же духе,- поощрил Эрик.- А я подремлю покуда часок. Торан, я б на твоем месте тоже выспался.
- Успеется,- проворчал тот.
- Ну, как знаешь…- Эрик сладко зевнул и растянулся на койке, Торан занял освободившееся кресло, положил на колени меч и немедленно принялся клевать носом. Вот и чудно. Хоть какое-то время без соглядатаев побуду. Ведь Торан - кишками чувствую!- не столько спасать меня послан, сколько проверить, проконтролировать… И, если понадобится… Но пока что не понадобилось, значит, будет меня защищать. То есть я с подачи Грентвига персонального телохранителя удостоен. Ну и ладно, и хрен с ним…
Когда я поднялся, меня шатнуло, но с приступом головокружения я справился. Надо пойти прогуляться. Разузнать и разнюхать. Штормит, однако… Ладно, не впервой.
За дверью оказалось что-то вроде холла с широкой деревянной лестницей на второй этаж. Темно… Свет только откуда-то из-под лестницы. Ага, это спуск в подвал, к машине. Дизель тоже в подвале живет. А где-то там, в дальнем конце, должна быть дверь в гараж. Но вот в прошлый раз никакой машины переброса тут не было даже в проекте… А когда, кстати, этот прошлый раз был? Ладно, будем считать, еще один сюрприз затертой памяти.
Придерживаясь за стенку, я спустился в подвал и заморгал, привыкая к яркому свету. Потом разглядел какие-то электронные потроха на полу и чей-то зад, торчащий из недр машины. От невидимой верхней половины исходил невнятный мат. Судя по тому, что на корточках у стены, нервно затягиваясь сигаретой, примостился потный и серый от усталости Шифман, зад принадлежит Рогожину. Вытаскивать его из машины трудно, а главное - незачем, поэтому я обратился к Шифману:
