«Ох, лукавишь, старый лис, – подумал Пошта. – Красивые слова говоришь, а сам шпиона Сургуча к ополченцами небось не вчера заслал, давно он тут под прикрытием тусит, слишком уверенно себя чувствует…»
– Ты мне, Пошта, лучше скажи, какого хрена тебя в Старый Крым занесло? Тебя с какой миссией отправляли? И куда? В Керчь и на Карадагскую биостанцию, так? А ты, доброхот энергичный, на что время тратишь? А?
– Я хотел очистить имя клана, – твердо ответил Пошта.
– Балбес! – сплюнул в сердцах Филателист. – Да если мы не доберемся до бункеров первыми, не будет больше никакого клана! И никакого Крыма, вероятно, тоже не будет!
Пошта понурился.
– Как далеко вы продвинулись в своей экспедиции, пока вас не потянуло на подвиги?
– Не знаю.
– Как это – не знаю? – изумился Филателист.
– Я Бандерольку с Телеграфом и доктором Стасом отправил в Керчь, на связь они пока не выходили, поэтому о прогрессе не осведомлен, – доложил Пошта.
– Та-ак, – зловеще протянул Филателист. – И кто такой этот доктор Стас?
– Севастопольский военный врач. С атомного крейсера «Адмирал Лазарев». Хороший мужик, надежный.
– А где Штемпель, профессор, в конце концов?
– Штемпель погиб. Еще в Советском. Прикрывая наш отход. Мутанты-нетопыри.
Филателист вздохнул. Еще одним листоношей стало меньше в Крыму… Слишком быстро они уходили – надежные друзья и товарищи.
– Слыхал, – сказал глава клана неформально, по-дружески, – у Контейнера племяша похитили. Помнишь пацаненка с бумерангом? Того самого. И кто похитил – неясно, выкупа не требуют, условий не ставят. Прямо из Джанкоя, как – ума не приложу.
Пошта замялся.
– Ну, вообще-то он сам сбежал, Костя-то, – виновато сообщил Пошта. – С нами. В экспедицию.
– Да ну? – хлопнул себя по коленям Филателист. – Ай да Костя, ай да сукин сын! Весь в дядьку пошел! Ну, хоть одна хорошая новость за сегодня, жив, негодяй! А чего ж вы его обратно-то не вернули?
– Времени было жалко, да и пацан толковый…
– Ну да, ну да, – покивал Филателист. – Может, оно и к лучшему. Всяко безопаснее, чем сидеть в Джанкое под бомбами и испытывать на себе гнев Контейнера. Где он, пацан этот? Куда пристроили?
– В актовом зале сидит, в сером балахоне…
– Что-о?! – Филателист аж привстал. – Ты притащил ребенка в это змеиное логово?!
– У меня не было выбора, – начал оправдываться Пошта. Филателист горестно вздохнул.
– Ох и времена настали! Уже и дети воюют… Ладно, Пошта. Слушай меня внимательно. Твоя миссия – важнее всего на свете. Важнее тебя, меня, Кости, всего клана листонош. Ты должен во что бы то ни стало добраться до бункеров. Ты и Бандеролька, раз уж вы разделились. Проникнуть в них, добыть содержимое и сделать все, чтобы оно не попало в руки таким, как эти придурки – Рыжехвост, Дорошенко, Арслан Гирей и прочие Волобуевы.
Сделав паузу, Филателист опять погладил свои знаменитые усы.
– Здесь я уж как-нибудь сам разберусь, – продолжил он. – То, что противников много, иногда играет на руку не только им. Слишком глубоко гнездятся корни ненависти в их сердцах. Пираты ненавидят татар, татары – казаков, казаки презирают горожан, те, в свою очередь, боятся, а значит – ненавидят пиратов. Ты замечал, что в основе ненависти всегда лежит страх? В первую очередь – страх непонятного, чужого. Молится не так – враг. Кожа другого цвета – враг. Говорит на другом языке – архивраг! Нет, эти ребятки каши вместе не сварят. Нервы они нам, конечно, под Джанкоем знатно потрепали, но цитадель взять не смогли. Я так думаю, что за пару деньков челночной дипломатии рассорю я всю эту гопкомпанию к чертовой матери.
Филателист самодовольно хмыкнул, а Пошта подумал: этот может.
– Ты же, брат Пошта, отправляйся туда, куда шел, – на Кара-Даг. Самый короткий путь лежит через Коктебель, но будь осторожен, по слухам, там активизировались морские гады, подводные мутанты выбрались на берег и бесчинствуют там. Когда дойдешь до Кара-Дага, найди батискаф, профессор Кайсабек Аланович должен разобраться, как им управлять. И спускайся в бункер, не медли…
– Я все понял, – кивнул Пошта. – Я все знаю. Но у меня сердце кровью обливается при мысли, что я оставлю вас здесь одного, среди врагов.
– Иди-иди, брат, – усмехнулся Филателист. – Я ведь тоже листоноша, а значит, все будет хорошо.
Когда Пошта и Филателист выбрались из кладовки, в коридорах Дома культуры (ныне – штаба ополчения) царила нездоровая суета. Конвоиров отчитывал немолодой казак: «как это потеряли? Какой еще, к чертям, сектант забрал?», публика, жаждущая продолжения спектакля, нервничала, личная охрана пиратского адмирала повздорила с казаками, которые, в свою очередь, задирали татар… Обстановочка была – как открытая бочка с бензином, только спичку кинь.
Вдобавок в зале прибавилось серых балахонов – наверное, адепты Серого Света, теперь уже настоящие, пошли искать пропавшие комплекты униформы.
– Так, – оценил ситуацию Филателист. – Пойду я переговоры переговаривать. А ты давай-ка сматывайся отсюда, пока тебя не разоблачили, сектант липовый. И отряд уведи. А то устроите тут драку – и все переговоры коту под хвост.
– Служу Серому Свету… – пробормотал Пошта и пошел пробираться к своим.
На полпути его схватили сзади за рукав – неагрессивно, но требовательно.
– Стоять, сволочь сектантская!
Пошта обернулся, не поднимая головы. Из-под низко опущенного капюшона видны были только ботинки обидчика.
– Что вам было надо от Филателиста? – спросил назойливый незнакомец.
– Именем Серого Света, – забормотал Пошта, готовясь лягнуть противника в пах.
Но тут с него сорвали капюшон, и Пошта осознал, что стоит нос к носу с братом листоношей по имени Сургуч.
– Пошта? – изумился тот.
– Тише, – прошипел Пошта, натягивая капюшон обратно. – Не шуми, Сургуч.
– Ты что тут делаешь?!
– То же, что и ты, – ответил Пошта. – Выполняю тайную миссию. А ты мне мешаешь.
– Понял, – сказал Сургуч. – Расходимся.
Листоноши синхронно развернулись и пошли в разные стороны: Пошта к своему отряду, а Сургуч (как предположил Пошта) – негласно охранять Филателиста.
– Уходим, – сказал Пошта своим. – Быстро, но тихо.
– А как же переговоры? – осведомился голосом профессора Кайсанбека Алановича один из серых балахонов.
– Без нас разберутся, не маленькие. Нам надо двигаться в Коктебель, а оттуда – в Кара-Даг.
– По морю пойдем? – с надеждой спросил самый маленький балахон, висящий складками на тощей фигуре Кости.
– Нет. Поверху. Через горы.
– Опять! – заныл Костя. – Не хочу в горы, хочу в море.
– Молчать! – чуть повысил голос Пошта. – И идти за мной. Сейчас нам надо выбраться из толпы, никого не убить при этом и не попасться настоящим сектантам на глаза. Поэтому – отряд, за мной тихим шагом марш!
