– А дальше?
– В тот же день они ворвались ко мне домой, вкололи какую-то дрянь. А потом привели к их боссу. Я думал, что меня просто убьют. А они сказали, что нет. Сказали, сделают со мной то, что хуже смерти. Нет, не смотри так – мои яйца на месте. И тогда я подумал, что отлично выкрутился. Потом понял, что ошибся. Что действительно есть вещи страшнее смерти.
* * *
Шон остановился, опустив взгляд на пол. Пауза стала затягиваться, и я уже собирался было окликнуть парня, однако он вновь поднял голову.
– Они были правы, – сказал бывший чемпион. – Колумбийские фермы – гораздо хуже, чем смерть. Однако я не хотел мириться со своим положением бесправного раба.
– Этот парень чертовски крепкий ублюдок, – подал голос Андрей. – Чуть что – пускал в ход кулаки, а драться он умеет. Его били, не кормили, но он не сдавался. И, черт подери, этот мудила стал символом сопротивления для остальных бедняг.
– Может быть, nigga, – кивнул ему Шон. – Только в итоге моим хозяевам все это надоело, и они отправили меня в Бразилию, перепродали местной банде. Как они себя называют… «Высшая лига». Я думаю, вы знаете, зачем этим уродам нужны рабы.
– Сколько ты там пробыл? – почему-то спросил Андрей.
– Сорок четыре дня, – ответил он, но практически тут же поправился: – Сорок три.
– Тебе не хватило недели до рекорда… – наемник снова покачал головой. – Больше пятидесяти дней у «местных» никто не выживал. Ладно, парень. Предлагаю забыть все то говно. В конце концов, я там тоже не от хорошей жизни оказался. А как я уходил – думаю, ты помнишь. Так что нам делить нечего. За пару невинных пинков от меня ты уже поквитался. А остальное яйца выеденного сейчас не стоит. Согласен?
– Согласен, dog.
Шон протянул свою крепкую руку через стол, и наемник с очень серьезным лицом ее пожал.
– Думаю, пора подкрепиться, да ложиться отдыхать. К торговцу зайдем с утра, чтобы идти дальше к центру, нам нужно гораздо больше того, что у нас есть сейчас.
С наемником никто не спорил. Мы быстро поели, разогрев консервы на спиртовке, и завалились спать.
Сообщения в анонимном сталкерском чате
Бродяга 66: Что вообще творится сегодня? Вояки на блокпосте будто с ума посходили, в лагере, где Рикарду сидел, взрывы, стрельба. Что успело произойти такого?
Бродяга 12: Вояки свихнулись из-за того, что какой-то придурок въехал в Зону. Говорят, прямо напролом, сбил шлагбаум и дальше. Один из солдат на том свете, еще двое в реанимации. С копами начудил, там тоже трупы были. Правда, гонщик тот далеко не уехал – километра через полтора въехал в «Щипцы». Люди проверяли: машина в крови вся, но тела нет.
Бродяга 141: Тела нет, потому что утащили. Звери, скорее всего. Там след на дороге до самого «Веселого поселка». А в автосервисе, думаю, военные и устроили зачистку. Как карательную акцию за того придурка.
Бродяга 12: Военные вломились и пожгли? Чадит до сих пор, даже из города видно…
Бродяга 192: Не похоже то, что в лагере, на работу военных. Нападавшие цистерну под заправкой подорвали, после чего сняли часовых и вошли сразу с трех направлений. Не знаю, кто это работал, но трупы там только парней, что в лагере отдыхали. Рикарду, кстати, не нашли, а вот автобус его хваленый сгорел.
Бродяга 66: А я еще что слышал… Будто кто-то на «местных», что поле аномалий в парке возле лагеря тралили, напал. Куча трупов, но только «местные» и рабы, что разбежаться не успели. Тоже военные?
Бродяга 192: Были и там, все верно, трупов куча. Но про «местных» больше скажу. Собрались они, и ломанулись из Зоны. Большая часть, если не все…
Бродяга 66: Ох, мать твою. Вот теперь боюсь подумать, что происходит, если даже эти отморозки валят. Либо им инфу слили, что военные под кого-то серьезно копают, либо сцепились с кем-то и поняли, что не вытягивают…
Бродяга 11: Сдается мне, лучше пока подальше от Зоны держаться. Что-то серьезное начинается…
*Модератор очистил чат*
* * *
Матрас был жестким и вонял плесенью, а соевое мясо и какая-то пластиковая на вкус лапша будто растворились в желудке без следа, не оставив абсолютно никакого ощущения сытости. В очередной раз выслушав жалобную тираду моего кишечника, я потянулся и сел.
Недовольно посмотрел на пустой дверной проем. Терпеть не могу незакрытых дверей. А здесь и вовсе нет.
– Чего не спишь? – раздался хриплый голос наемника.
Андрей поделился с нами едой, хотя у самого пищи с собой было ровно на три дня, причем минимальный рацион. Без объяснений было понятно для чего это – снизить вес поклажи. Каждый килограмм лишнего веса – минус к скорости и дальности передвижения, а для наемника это было гораздо критичнее пустого брюха.
Тем более, что при желании он смог бы купить еды. Или отобрать. Ну, или снять с трупа. Уверен, что и таким ему уже приходилось заниматься.
– Сам чего? – вопросом на вопрос ответил я.
– Да вот чего-то… – пробормотал он в ответ.
Бетонная пыль все еще лежала по углам, мети – не мети, меньше ее не станет. Я слышал, что она токсична и канцерогенна. Зато бетон – дешево и многофункционально.
Встав с матраса, я снова потянулся, и решительно направился к дверному проему.
– Куда? – спросил наемник, проводив меня взглядом. Встать он даже не пытался. Честно говоря, мне кажется, что Андрей бы обрадовался, свали я куда подальше. Денег у него от этого больше не стало бы, зато проблем поубавилось значительно.
– Жрать хочу, – прохрипел я в ответ. – Не верю, что хозяин не устроил тут свой маленький бизнес.
– И правильно не веришь, – утвердительно кивнул наемник. – На третьем этаже бар. Для здешних мест заведение люксовое. Цены соответствуют уровню.
Поблагодарив его, я выбрался наружу и пошел вверх по лестнице. Оттуда раздавались голоса, место было достаточно оживленным, даже ночью.
Вместо дверей в проеме висела циновка, а на стене подъезда, поверх серого бетона синей краской ровными буквами по трафарету выведено слово «BAR».
Оставалось только добавить табличку «есть свежий РОМ», и все будет, как в том мультфильме про находчивых искателей сокровищ и глупых пиратов. Хотя, судя по запаху, ром тут был, как и водка, виски, трава, да и вообще все, что хочешь.
Поднырнув под циновку, я оказался в бывшей квартире. Все внутренние перегородки здесь были снесены, чтобы расширить площадь, а вдоль одной из стен тянулась длинная барная стойка. Интересно, как ее сюда притащили-то? На месте бармена хозяйничал худощавый лысый мужик в камуфляже. Кроме стойки здесь было полдюжины белых пластиковых столов, десятка два стульев, вставленных друг в друга. Все это выглядело украденным из какого-нибудь придорожного кафе, и наверняка дело обстояло именно так.
