— Ммм... Всё? Гранаты и амулеты тебе, остальное мне.
Тут я встрепенулся, поймав ускользавшую мысль:
— Кофе, кстати, есть? Или чай?
Клеймор пошурудил среди груды вытряхнутого содержимого сумки и извлёк плотно набитый холщовый мешочек.
— Тут корешки какие-то... Их можно кипятком заваривать, получится что-то вроде кофе.
— Пойдёт! — Хоть цикорий, хоть пшеничная выжарка, лишь бы вновь знакомый аромат ощутить и уже крепко подзабытый вкус. — А на случай, если ещё доведётся тут пересечься, прихвачу с собой ещё что-нибудь.
Я окинул взглядом рюкзак, свою амуницию, прикидывая, что ещё можно выгодно обменять.
— Может, револьвер нужен? Дырки делает примерно раз в пять меньше, чем гранаты. Только вот патронов очень мало...
— Вообще-то пригодился бы, — блеснул белками паладин-метаморф, явно с трудом сдержавшись, чтобы не податься всем телом вперёд.
— Свой не отдам, — урезонил я его. — Но на следующий заход, если у себя не помру, постараюсь что-нибудь похожее притащить. Помародёрствую немножко. Трупам ни к чему, да и осталось от них очень мало, а остальные вооружены так, что мама не горюй, им и самим некуда пристроить даже то, что имеется в активе.
— И как ты меня найдёшь, интересно? — хмыкнул паладин.
— Авось вывезет, — хитро, от уха до уха, улыбнулся я. — Да и чуйка говорит, что ещё увидимся. Земляне же. Может, если увижу Артаса, попрошу тебя выдернуть. Всё-таки на одной стороне играем, верно?
Клеймор с плохо скрываемой злостью процедил сквозь зубы:
— Ага, так он и разбежится...
— А своим надо помогать, — я поспешил успокоить вновь готового нырнуть в депрессняк метаморфа. — Десант своих не бросает, а мы чем хуже? Мир твой, кстати, как зовётся?
— Никак, — пожал бронированными плечами паладин. Выпуклая морда льва при его движении, показалось, ехидно усмехнулась. — Просто мир.
— Имя у него хоть какое-нибудь есть? У какого-нибудь народа? Чем древнее, тем лучше.
Метаморф крепко задумался. Очень крепко, особенно для паладина — целую минуту, наверно, думал. А я решил пояснить некоторую подоплёку вопроса:
— Предки моего нынешнего тела по мирам гуляли как у себя по дому, а технологий тут много поразбросано, если верить остаткам памяти. Может, и порталы остались ещё действующие.
— На местном языке что-то вроде «Аркеннор», — наконец выпал из раздумий Клеймор.
— А мой — Эрдигайл.
Надо запомнить название. И всё-таки поковырять память на наличие сведений о порталах и системах перемещения между ними. Ведь если порталы ещё работают, то тут просто ух как размахнуться можно! Главное, найти источник энергии и разобраться с координатной привязкой...
Мой взгляд упал на фляжку.
— Ну, за бартер и встречу? — я долил в кружку из фляжки, протянул Клеймору.
И, едва только губы коснулись горлышка, туман вокруг меня загустел, налился чернотой, и я вывалился обратно в реальность Эрдигайла. Краем глаза заметил всё ещё шаманящего у кухонного артефакта Тоффа и с чистой совестью, обняв заметно потяжелевший рюкзак, уснул.
«Кто, если не мы?»
Люблю сон без сновидений — хотя бы в такие моменты можно выспаться как следует. И никто не дёргает ни в Туман, ни в тонкий план к полупризрачным предкам. «Лепота!», как говоривал один весьма примечательный царь.
Но законы Мерфи, видимо, действуют во всех Вселенных и планах бытия одинаково эффективно: если вам выпала счастливая возможность поспать в относительно безопасном, местами даже комфортном схроне — будьте уверены, разбудят быстро.
Так и произошло.
Из уютненькой тьмы бессознательного меня выдернул спор, ведущийся на повышенных тонах самым натуральным театральным шёпотом. Не открывая глаза, да и вообще стараясь имитировать глубокий сон, я навострил уши, в очередной раз порадовавшись своевременно освоенной трансформации тела в человеческую ипостась: оставайся я в облике кицурэ, по-любому бы спалился хотя бы активным шевелением ушей и хвоста. А так — ничего, посапываю себе тихо, уткувшись носом в сгиб локтя, развалившись в позе естественной для спящего, но невозможной для бодрствуещего, а именно — пластунской свастикой. Только неудобно упирается в щёку пряжка на рюкзаке, но это временно, так что фиг с ним.
Спорили двое, Тофф и обладатель резкого, командного голоса. Вдали, у кухни, тихонько позвякивали ложки о металлические тарелки, несколько человек неразборчиво переговаривались. Хорошо что нос упирается в локоть, и запахи, кроме лапника, почти не ощутимы. А то уж больно оперативно ложками стучат, словно боятся, что я проснусь раньше, чем они наедятся, и всё съем в одиночку. Хотя... Если Тофф успел проболтаться о моём чудовищном аппетите, то эта версия наиболее реальна и обоснована.
Чувствуя, как кишки буквально зашевелились, уловив мысли о пище, я оперативно постарался сменить вектор внимания. Не хватало ещё привлечь к себе внимание голодным урчанием желудка.
— Значит, Дорангай сбежал... — тяжёлый вздох.
— Верно. Ни амулета, ни трупа.
— Близлежащие строения осмотрел?
— Так точно. Никаких следов, словно в воздухе растворился, кхал его разорви.
Повисшую тишину разорвал новый вопрос:
— Говоришь, она меня вернула?
— Да. Сначала сказала что аура...
— Аура? Видела её?!
— Да, видела. И что-то с ней сделала.
— Точно не из Диких? Проверил?
— Точно. В одиночку они не ходят, контрабанду тоже одному не доверят. Да и хоски на них не нападают.
— И на Джин-Ро не похожа, вон как увешана оружием. И выглядит иначе.
— Говорит, что с Раздолья идёт.
Мгновенную паузу подозрительности разорвал тихий кашляющий смех:
— Ты карту помнишь? Где плато, а где мы? Отряды сотнями в Ничьих землях пропадают, а эта — в одиночку? Не смеши, Тофф.
— Хвалис, что мне сказано было, то и передаю. Да и именно леди Кайна добила последних хосков.
О как! Капитан, значит, на поправку пошёл уже. Всё-таки, не зря я над его аурой издевался. Что ж, плюсик в карму лишним не бывает. Авось, где-нибудь там, далеко-далеко, и зачтётся однажды.
— В смысле — добила?
— Как есть, так и говорю. Меня хоск почти съел, когда она подоспела. Не знаю, что за магию леди Кайна использовала, но пять или шесть хосков уничтожила очень быстро.
— Мастер магии?
— Вряд ли, Хвалис. Но в землях за плато Раздолья обитают Т'сааш, может, у них научилась?
— Ай, Тофф, какие, к кхалу, Т'сааш? Кто их в живую видел? Кучка спятивших искателей? Или те жрецы, поклонявшиеся артефактной руке? Бред это. Племя слепых воителей — разве можно придумать что-то более абсурдное?
