Пока Борода затаскивал «инферновцев», я успел покурить. Блин. Последняя сигарета была…
– Идете первыми. – заявил товарищ Прикида. – Мы тут не развернемся.
Ответить было нечего. Он прав – ширина туннеля не позволяет нам пропустить их вперед.
– Останьтесь здесь. Как только мы отойдем на достаточное расстояние, тогда выдвигайтесь, – произнес Борода тоном, не терпящим возражений.
– Ладно-ладно, бородач, – миролюбиво сказал Прикид. – Будь по-твоему.
Туннель, к счастью, был чистый, без изменок. Преодолев его, я поднял голову. Вот она, свобода. Над нами – разлом почвы. Уже вижу небо! Пускай оно затянуто тучами, но все-таки небо.
– Хорошие новости, Борода!
– Ага… – невпопад ответил он, пятясь. Все это время проводник держал беглых «инферновцев» на мушке.
Достигнув выхода из туннеля, Борода сместился в сторону, в нишу, тем самым убираясь из поля их зрения.
– Давайте, сатанисты! – скомандовал он и, повернувшись ко мне, добавил уже шепотом: – А ты вылезай.
Я вскарабкался по уступам и почти достиг разлома, как вдруг услышал выстрелы.
– Твою ма-ать… – Борода выглянул из ниши в туннель.
– Что там?! – испуганно спросил я.
– Вылезай!!! – рявкнул он, причем так грозно, что я чуть ли не одним махом оказался на поверхности.
Стрельба прекратилась. Из глубины тоннеля послышался громкий стук железа о камень.
– Дай руку! – крикнул Борода, протягивая мне ладонь.
Я впервые видел проводника таким – взъерошенным, испуганным. Уж если он так перепугался… Даже боюсь представить, что там произошло.
Вытянув Бороду, я опрокинулся на пятую точку, но вскочил почти сразу.
– Ходу! Ходу! – громко скомандовал проводник, хватая меня за воротник куртки и увлекая за собой.
Не понимая, что происходит, я бежал за Бородой. Вдруг земля содрогнулась, и в следующее мгновение из разлома вылетели куски каменной породы, пыль и пламя. Взрывная волна отбросила нас метров на десять. Хорошо, что впереди не было никаких препятствий, иначе мы превратились бы в расплющенные лепешки.
– Черт возьми, что случи-илось?! – тоненьким от страха голосом спросил я.
– Не знаю… Их кто-то убил, – Борода схватился за голову.
– Кто?
– Говорю же, не знаю! Я не рассмотрел его лицо и экипировку.
– Так это был человек? – я замолчал, сообразив, что к чему.
– Похоже на то. Прикида застрелил… Или зарезал… – Борода перевернулся на спину.
– Выходит, за нами кто-то шел?
– Это у тебя надо спр-росить! – рыкнул проводник; дескать, отвали со своими дурацкими вопросами.
Да… Это я виноват. Тот силуэт на выходе из зала мне не померещился.
Получается, в их смерти повинен я. Не предупредил, не поторопил.
Можно открывать мой личный счет убитых… Или это еще только тренировочная пристрелка по моей совести?
Одиннадцатый шаг. Скрытое в деталях
Меня не интересовало, куда мы шли. Ровно как не интересовали «изменки» и мутированные выродки. Я находился в прострации. Перед глазами то и дело возникали образы беглых, Прикида и его товарища. В общем-то, нормальными людьми оказались, а в Интернете про этот клан сатанистов чего только не пишут… Я стал соучастником их убийства. Я заслуживаю наказания…
Это ж надо! Промолчать, когда заметил силуэт. А ведь я хотел сказать! Но не сказал, посчитал глюком… Вот так, Валёк. Твое нежелание предупредить превратилось в два трупа. Ну и кто там говорил, что недосказанность может спасти жизнь?!
Я виноват… Я виноват… Я виноват… Я убил их… Я убил их… Их кровь на моих руках… А вернее – на моих губах. Ведь я не сказал! Не сказал! Не сказал!
– Да хватит повторять одно и то же! – Борода ткнул меня кулаком в плечо. – Достал уже.
Я вяло посмотрел на него и продолжил тащиться дальше. Но уже молча. Или не молча? Я ведь был уверен, что говорил не вслух, а оказалось…
Вернувшись в реальность, я обнаружил себя сидящим. Осмотрелся.
Небольшое, порядка десятка квадратных метров, помещение. У стены два ящика. На покрытом каплями влаги потолке одиноко висящая лампочка.
Блин, что за нычка?
Я прислушался. Тихо. Как в могиле.
– Это мое тайное убежище, – из угла проинформировал Борода.
Я медленно покачал головой.
– Ты это… Понимаешь, что я говорю? – спросил проводник.
– Да-да. Я понимаю…
– Это хорошо. – Борода открыл ящик и извлек оттуда буханку белого хлеба в вакуумной «долгоиграющей» упаковке. – Давай перекусим, пока желудок сам себя не съел.
Проводник протянул мне половину разломанной буханки. Черствой, но вполне съедобной.
– Не набрасывайся сразу. Иначе будет только хуже, – предупредил он.
После перекуса я почувствовал себя гораздо лучше. То ли просто успокоился, то ли хлеб подействовал умиротворяюще.
– И давно у тебя эта нычка? – поинтересовался я.
– Пару лет уже, – ответил Борода, отправляя в рот очередной кусок. – И не только эта… Ты как? Отошел?
– Да вроде…
– Вот и славно. А теперь советую поспать. Сон здорово помогает справиться с пережитыми впечатлениями.
Мне ли этого не знать!..
Проснувшись, я огляделся. Ведущего не видно.
– Борода, – позвал я его.
Ответа не последовало.
– Борода! – уже громче позвал я.
Вновь без ответа.
Наверное, далеко отвалил.
Мой еще сонный взгляд лениво блуждал по комнате, а мозг продолжал анализировать сон. Мне приснились Прикид и его товарищ. Беглые «инферновцы» стояли на площади и агитировали прохожих поклоняться Сатане.
Агитация, надо заметить, была вполне успешной. Толпа новообращенных быстро росла, но вдруг рядом с агитаторами возник человек в капюшоне. Капюшон был натянут, и тень от него полностью скрывала лицо.
– Не верьте им! – громко возвестил он. – Они не инферновцы! Они даже не сталкеры.
Сразу после этих слов он двумя ловкими движениями сорвал с них экипировку, расцвеченную в триколор клана. Под ней оказались самые обычные человеческие тела, разве что на торсах Прикида и его товарища было написано черной краской «Я чистый!».
– Бывает же такое, – сконфуженно произнес я, комментируя собственный сон, и в этот момент заметил лежащую на ящике пачку сигарет. Очень кстати!
Покуривая, я услышал приглушенные звуки шагов. Насторожившись, спрятался в угол справа от двери и схватил в руки помповое ружье.
Ключ повернулся в замке, створка отворилась.
– Спокойно, новичок, это я! – предупредил Борода и в подтверждение своих слов шагнул под лампу – там светлее всего.
Я облегченно перевел дух.
– Как живот? Бунтов не устраивает? – спросил он, проходя к ящикам.
– А ну покажи ладони! – приказным тоном произнес я, направив ружье в сторону проводника.
