поэтому не сообразил сразу. Дарю вам за это минуту жизненных сил! Потратьте их с умом. Ты смотри-ка... Не горит, но как же его мило крючит. Мучается, бедолага! Вас-то совесть не мучает? А то вы часто переживаете по этому поводу.
Пожимаю плечами:
— Не. Не мучает.
Норана всё это время смотрит то на меня, то на Костю. Видно, что она не понимает, в чем дело, но спросить стесняется. А вот бандюганы давно привыкли к такому. И они знают, что влезать в дела господ нельзя. Для меня они — что-то фоновое. Их дело работать и заслужить моё внимание.
— Мастер, похоже, всё: он задохнулся. Неплохо вы придумали. Для человека.
Верно. Задохнулся. Что будет, если в замкнутое пространство резко запихнуть столб горящего пламени? Точно: кислород мгновенно сгорит. Дым и угарный газ — убийцы пострашнее огня. В большинстве пожаров умирают именно из-за дыма, а не огня. Иногда даже не успевают понять, что где-то что-то горит. А если учесть, что торговец костями и так дышал через «кхе-кхе», то получается очень эффективно. Даже если у него и были какие-то средства против этого, он просто не успел ими воспользоваться, всё произошло слишком быстро. И никакая защита кожного покрова или магическая аура от огня не спасёт. Дышать нужно всем. Как обычному крестьянину, так и магу хоть десятой ступени.
Позволяю себе лёгкое самодовольство:
— Знаешь, Костя, что-то меня огорчают местные силачи. Я-то думал, нужно сто лет учиться, чтобы с ними справиться. С одним я справился... — Перевожу взгляд на Норану: — Заткни уши, девочка. Так вот, справился кучей дерьма. А ведь он мастер воинских искусств шестой ступени. С другим справился стогом соломы. И что? Где его проклятия, орда зомби?
— Мастер, вы забыли один нюанс. Знаете, такой маленький нюанс. У вас есть древнейший и могущественный артефакт, о котором никто не знает, и все путают его с обычным пространственным.
— А, ерунда, — отмахиваюсь я. — Не будь анклава, придумал бы что-нибудь другое. По крайней мере так бы не рисковал. Ну чё, как он там?
— Кряхтит...
— Ого, живучий какой!
— Конвульсирует...
— Это спазм. Пройдёт, когда умрёт.
— Слюни пускает...
— Пеной?
— Ага. Прям пенится и бурлит.
— Хорошо...
— И мне нравится. Кстати, мастер, я заметил, что вы не любите думать о последствиях. Знаете такое слово? Ну, это когда действие несёт за собой противодействие. Обидели принца — нажили врагов. Подрались с крестьянином — раскрыли любопытным своё тёмное нутро. Измазали фекалиями рыцаря — оскорбили чувства верующих. Перебили завсегдатаев борделя — привлекли внимание всего города. Или вот сегодня: убийство известного некроманта и торговца проклятыми артефактами в подпольном городе. Нет, я не спорю — очень весело. Но Гильдия убийц с ним тесно завязана... Я бы на их месте с этого момента перестал с вами нянчиться. Не боитесь, что ваших девок сейчас поймают, скрутят, а вам потом бегай, писюном размахивай, чтобы их вернуть.
Думаю пару секунд, поджав губы. Киваю:
— Волков бояться — в лес не ходить.
— А-а, понимаю. Ваши компаньоны не так уж вам и нужны. Так, расходный материал. Замените другими.
— Эм, не совсем. Тут я более...
— Герои так не поступают! — перебивает меня Норана.
Костя усмехается:
— Козявка, не вмешивайся, когда взрослые разговаривают.
— Извините...
Я встаю, внимательно осматриваю девочку, перевожу взгляд на стойку с черепом. Почему эта кость выглядит такой... ухмыляющейся?
— Кстати, Костя. Давно мы с тобой не разговаривали по душам.
— Это да-а-а... Вы всё в делах да делах. Да ещё и таких важных! Нужно всех убить, везде сунуть свой нос, подставиться. И ничего не достичь. Подумаешь, через неделю превратитесь в пускающего слюну некроманта. Куда вам до скромного меня...
Не обращая внимания на колкости, я подхожу к черепу, беру его в руки, вглядываюсь в бездонные глазницы.
— Шутки кончились, мой скользкий друг. Или мне лучше назвать тебя... пауком?
Почему-то кажется, что череп улыбается. Этой пустой коробке из пожелтевшей кости будто нравится происходящее.
— Мастер, вы точно хотите поговорить сейчас? Ну, сами понимаете, вам дела решать надо. Вы загнали себя в закрытую комнату, полную огня и страдания.
— О, не переживай, мой скользкий друг. С этим я как-нибудь разберусь.
Верно, разберусь. Солома или скоро полностью потухнет из-за недостатка кислорода, или какое-то время ещё будет тлеть из-за щели под дверью. Ожоги мне не грозят — спасибо доспехам с защитой от элементализма. Я просто задержу дыхание, прикрою глаза, вызову череп в руку и покину помещение проверенным способом — через дверную щель. А если не получится и возникнут сложности, быстро вернусь в анклав и подожду ещё немного.
Будем надеяться, что некромант не успел как-нибудь позвать «друзей» и умер быстро. Хотя не похоже, что у него есть друзья. Даже в кавычках.
Случайные свидетели безобразия не заметят. Это место найти непросто. Какая-то дыра в канализации.
Ладно, смысл думать о том, чего ещё не произошло? Все нюансы никогда не учесть, потому лучше делать, чем не делать. К чему-нибудь это да приведёт.
В общем, время в анклаве на моей стороне. Пока солома догорает, успею поговорить.
— Ну хорошо, мастер. Признаюсь: я паук. Я спланировал всё, что с вами произошло. Вы такой догадливый! Ну, что дальше?
Морщусь. Действительно, а что дальше? Чего я вообще ожидал? Что он начнёт как девочка ломаться и оправдываться?
— Знаешь, в это я даже поверю. Слишком уж всё странно складывалось.
— Да-да, очень странно! Подходящая душа в подходящем теле. Пробуждение чёрного эфира. Что ещё нужно тысячелетнему черепу для веселья?
Ставлю череп на стол. Бандиты работают кирками и вряд ли прислушиваются. А вот Норана... Пусть знает, с кем мы, чернушные, имеем дело.
— Так ты паук?
— Я — череп.
— Ты не ответил на вопрос.
— Ещё как ответил. Вы чем слушали?
Понятно.
— Ты отправлял меня в академию некромантов. Чтобы я научился собирать для тебя тёмный эфир из утропиев.
— Было дело, мастер.
— Отсюда я делаю вывод, что моя смерть тебе не нужна. Кто тогда послал тролля?
— Да хрен какой-то...
— Костя.
— Повторяю для самых далёких мастеров: я вам не друг и не советник. Разбирайтесь сами со своими троллями и пауками.
Скрещиваю руки на груди.
— Ой, ну не смотрите так, мне же
