напарник ключевой момент. – А в чём он такой стратегический, не сказал?
– Не-а.
– Кхм… занятно… получается, «мускус» делает что-то такое, что позволяет считать его стратегическим сырьём, и это что-то корпорация держит в секрете даже от владельцев планеты…
– Особенно от владельцев, Вов.
– Не сбивай с мысли, Профессор! В общем, инфа о «мускусе» секретна, и при этом корпорация его скупает – неофициально и в больших объёмах… внимание, вопрос: зачем, то есть нахрена?
– Если бы я знал, Вов… слишком мало информации для каких-то выводов. Ну а то, что корпы те ещё жучары, и без афёры с «мускусом» ясно, как божий день.
– Зато у меня есть один вывод, неутешительный, – заявил напарник.
– Ну-ка?
– Мы очень сильно продешевили, когда слили хабар Раулю.
– Я бы с тобой согласился, Вов, но при одном условии: если бы мы знали реальную цену «мускуса», ту, что действует на уровне «стратегического сырья». Но мы её не знаем. И корпы сейчас с поставщиками «мускуса» обращаются ровно так же, как «белые господа» с аборигенами в эпоху великих географических открытий: выменивают золото на стеклянные бусы.
– То есть мы сейчас на позиции диких индейцев, ты это хочешь сказать?
– Примерно. Правда, есть нюанс: у нас всё же присутствует выбор, потому что мы догадываемся о реальном положении дел.
– Выбор продавать за бесценок или складывать в кубышку на будущее? – усмехнулся Вова. – Не очень-то он радостный.
– Вот поэтому мы и слили хабар за бесценок Раулю, – вернул я разговор к исходной точке. – Смекаешь? Но вот в дальнейшем…
– Предлагаешь поискать скупщиков там, наверху? – задрал Вова голову к потолку кабины.
– Как вариант. Должны же в Порто-Либеро найтись настоящие контрабандисты, не связанные с корпорацией?
– Да наверняка! – заверил Вова. – Но с контактами могут быть проблемы.
– Это решаемо, – хмыкнул я. Чуть крутанул руль, направив трак на обочину, и сменил тему: – Владимир, вам не кажется, что уже самое время занять пост номер один?
– Рановато так-то, – задумался напарник, но, окинув ближайшие окрестности орлиным взором, настаивать на своем не стал: – Чёрт с тобой, полезу! «Оборудование» на месте?
– Само собой! – заверил я. – Полезай, хрен ли Зигги за хвост тянуть!
– Мля-а-а-а!!!
– Поговори мне ещё! И скажи спасибо, что не за яйца!
– Мляк!
– То-то же! – сменил я гнев на милость. – Можешь здесь остаться, Вова как раз сидушку нагрел.
– Мля-а-а! Пр-р-р-р… фр-р-р-р…
– Злые вы! – констатировал успевший выпрыгнуть из кабины Вова. – Уйду я от вас!
– Вали! – ухмыльнулся я. – Только гарнитуру нацепить не забудь, она в бардачке.
– Понял! – тут же сунулся в указанное место напарник. И незамедлительно восхитился: – Ого! Это ж каких времён раритет?!
– Древних, – подтвердил я. – Но не оригинал. Жалкий новодел.
– Главное, что функционирует! – протянул мне один комплект напарник. Нацепил свой на ухо, постучал по наушнику и гнусаво проговорил: – Проверка связи! Раз, раз, один, один, один! Как слышно, приём?
– Отлично слышно, проваливай уже!
– Как скажешь, начальник! Зигги, присматривай за этим типом!
– Мля-а-а-а!
Хлопнув на прощание дверцей, Вова ловко забрался на крышу боевого модуля, поколдовал с фиксаторами, откинул неравные «половинки» щитков и «солдатиком» нырнул в пулемётное гнездо. Вне поля моего зрения он пробыл всего ничего, уже буквально через минуту показавшись на свет божий, но уже не один, а в компании «шестнадцатого», как он любовно прозвал калашниковский «ручник». Да, в итоге остановились мы именно на нём, решив не связываться с полноценным пулемётом под усиленный винтовочный боеприпас. Обошлись, так сказать, отечественным вариантом SAW, пусть и под калибр 7,62х39. Почему именно такой патрон? Да фиг знает. Тут причина скорее психологического плана, 5,45 всё-таки несерьёзно для вооружения импровизированного броневика.
– Вов, готов? – активировал я гарнитуру.
– Как штык! – отозвался тот, продемонстрировав большой палец.
Знал, поганец, что я в зеркало пялиться буду, вот и воспользовался ситуацией. Хорошо, рожу не скорчил. Или какой-нибудь другой, не столь приличный, жест показал. С него станется.
– Постараюсь сильно не трясти, – посулился я, – но это неточно. А ты уж будь добр, поглядывай на все триста шестьдесят.
– Будь спок, Проф!
– Всё, едем.
И мы таки поехали, да. Правда, в момент трогания Вову повело, и он был вынужден схватиться за щиток, едва сдержав грубое слово. Впрочем, к ритму он приспособился довольно быстро, и принялся – по большей части от скуки – вертеться вместе с поворотным кругом в рваном ритме, переводя ствол пулемета то вправо, то влево, а то и вовсе назад.
– Проф, а ты ничего не забыл? – поинтересовался он чуть позже.
– А? – озадачился я.
– Б! Свой ствол приготовь! – рявкнул Вова. – Передняя полусфера за тобой, в случае чего корректируешь!
– Понял!
Что ж, логично. Вова хоть и вертлявый, что называется, с шилом в афедроне, но на все направления одновременно его не хватит. А я один хрен вперёд смотрю, контролируя дорогу, так что мне и карты в руки. Ну и насчёт ствола он однозначно прав. Опять же, кого стесняться? Ещё с четверть часа, и мы достаточно углубимся в «серую» зону, чтобы наличие скорострельного оружия стало не прихотью, а жизненной необходимостью. И с этим фактом ни один, даже самый отмороженный, патруль не поспорит. Так что АКМС на соседнее сиденье, Зигги подвинется…
– Мля-а-а!
– Поговори у меня ещё!
– Мляк!
– Вот так бы сразу… чёрт! Вов, варнинг! Прямо по курсу!
– Окей, принял! – подтвердил напарник. И успокаивающе добавил: – Не кипишуй пока, похоже, это снова патруль! Но чисто на всякий случай… как скажу «жми!», ты, Проф, движок не жалей!
– А может… свернём, от греха?
– Не, – помотал головой Вова, вернее, его отражение в боковом зеркале. – Так только хуже будет… ладно, прорвёмся!
Прорвёмся, куда ж мы денемся…
Трасса «Мэйнпорт – Порто-Либеро», 08.10.23 г. ООК, ближе к полудню – вечер
Я как в воду глядел – это и впрямь оказался патруль. Причём самый серьёзный из виденных
