– Гражданин, – обратился к нему инспектор, – вы бросились под колеса? Сами?
– Сам, – кивнул пострадавший.
Инспектор вздохнул:
– Вам придется заплатить штраф… Обоим, – заключил он.
– Штраф? – возмутился водитель. – А я-то за что?
– За то, что сбили, – спокойно пояснил инспектор. – Ездить надо медленней.
– Но я ехал не…
– Хотите оформлять протокол? Оформим… – угрожающе пообещал инспектор.
– Сколько с меня? – быстро сориентировался водитель.
Он рассчитался с инспектором, забрал свои права и нырнул за руль. Кажется, никто не собирался вызывать «скорую» для пострадавшего, что, впрочем, не особенно меня озадачило, учитывая мой собственный удручающий опыт пребывания в здешней здравнице. Мне тоже пришлось вернуться в машину, хотя было любопытно, чем эта история закончится для камикадзе. Жалости он у меня не вызывал: было бы как-то неестественно жалеть человека, стремившегося к своей цели, какой бы она ни была, и добившегося определенного результата. Или он стремился к чему-то большему?..
В полном молчании мы доехали до Кирочной, и водитель обернулся к Виталику в ожидании обещанного гонорара. Кегля не спешил расплачиваться:
– Послезавтра… – поморщившись с умным видом, пообещал он водителю.
– Послезавтра? – напряженно сощурился в ответ водитель.
– Послезавтра, здесь, – решительно подтвердил Кегля, открыл дверь, неторопливо вылез из машины и жестом поманил меня за собой.
– А деньги? – нерешительно напомнил водитель.
– Послезавтра, – непринужденно пожал плечами Виталик. – Сейчас не могу, извини.
Водитель сидел с приоткрытым ртом, глядя на меня безо всякого выражения. Я еще некоторое время всматривался в его стеклянные глаза, пытаясь прочитать в них что-нибудь, а затем молча выбрался следом за Кеглей. Водитель, так ничего больше и не сказав, включил передачу и поехал своей дорогой…
– Ну, как тебе? – спросил, ухмыльнувшись, Виталик.
– Нас двое… – заметил я, сознавая, что это не слишком убедительное объяснение: водитель был довольно крепкого телосложения и должен был бы, по крайней мере, возмутиться.
– Я и один справляюсь, – заверил меня Кегля.
– А почему «послезавтра»?
– «Завтра» хуже работает, – авторитетно пояснил Кегля, – проверено… Они начинают сомневаться, приходится дополнительные усилия прилагать.
– Это какие?
– Да так… фуфло всякое, – отмахнулся Кегля. – Лучше «послезавтра» использовать – для них это почему-то гораздо убедительней звучит. Железно проходит.
– И когда же ты успел так навостриться?
– К этому быстро привыкаешь.
– Так тут все такие? – хмуро поинтересовался я. Мне не очень импонировали новые замашки Виталика; я все-таки склонялся к мысли, что в одиночку он вряд ли вел бы себя так развязно.
– Как я или как он? – уточнил Кегля.
– А есть разница?
– Разница есть… Только в том случае, если ты способен ее замечать, – пожал он плечами. – Я ж тебе говорю – сумасшедший дом… Зомби вокруг.
– А ты этим пользуешься…
– Приходится. А как еще жить?
– Ну… Дал бы ему денег.
– У меня нет. Да они теперь особо и не нужны… Как и там, наверно.
– Где – там?
Кегля устало посмотрел на меня:
– Не думаю, что нам есть куда возвращаться.
Я ничего не ответил, но в том, что Виталик прав, у меня сомнений почти не было.
Устроившись на диване, я рассеянно тыкал кнопки пульта. Почти по всем программам шли сериалы. Ничего больше не показывали, даже новостей будто никаких не было – только какая-то бессмысленная тягомотина…
Довольно трудно было понять или даже вообразить себе, что же такое случилось с этим миром за то время, пока я был без сознания. Во всяком случае, телевизор оказался в этом смысле совершенно бесполезен. Однако то, что изменения происходят, и более того – ускоряются, было очевидно.
– Допустим, граждане теперь у нас стали доверчивы, как дети. Вроде не так уж плохо звучит… Но с какой стати они тебе верят, если сами, как ты говоришь, врут без запинки и только этим и занимаются? – спросил я Кеглю.
– Наоборот, – возразил Виталик, – вовсе не как дети. Как раз ничего детского в них и не осталось – никакой непосредственности… Они совсем не доверчивые – это что-то другое. Да, они иногда могут лгать без запинки, только для чего им все это на самом деле нужно, они, кажется, и понятия не имеют. Словно просто играют – кто кого переврет… Безо всякой задней мысли. Вернее, нет… задняя мысль все же присутствует. Видимо, какая-то своя причина для вранья у всех имеется – иногда корыстная, иногда нет, иногда совсем непонятная, – но сама эта причина, как будто условная… неживая какая-то, словно по инерции все происходит. Но если я, например, несу какую-нибудь околесицу – просто говорю, что первое в голову взбредет, но убежденно, – то они верят. Всему… Словно у них эти «батарейки» сели, о которых мы с тобой как-то говорили… Как будто какая-то программа, по которой они жили, вдруг дала сбой. То есть она пока еще действует, но очень слабо… И сбоев все больше и больше. Вот они и живут по привычке, а привычка постепенно угасает. Я же тебе говорил вроде… – Он помолчал. – Я раньше об этом не задумывался, но теперь…
– Ну? – нетерпеливо окликнул его я.
– Мне кажется, что «правда», как мы ее ощущаем, сама по себе не существует. Она словно должна быть еще «чем-то» наполнена, чтобы правдой стать. И если этого «наполнения» нет, то неважно – правду ты говоришь или ложь, – все кажется ложью. Но есть, видно, и обратная сторона, как это ни странно… Я имею в виду, что если ложь «искренняя» или «вдохновенная», что ли… то заранее уже нельзя сказать – ложь это или нет. Понимаешь, о чем я?
Я кивнул, правда, не очень уверенно: Кегля тут без меня, очевидно, здорово мозги себе выкрутить успел…
– В общем, очень неприятные у меня мысли от всего этого, – добавил он. – Даже страшно становится…
– А мы? – задал я сильно беспокоящий меня вопрос. – Мы-то как? Мы тоже становимся такими или что?
– Не думаю, – обнадежил меня Кегля. – Иногда мне кажется, что я тоже на это поддаюсь… Да, наверно, я немного от них нахватался, но… Все же я так себя не веду, – покачал он головой.
– А я?
– Ты? – Он посмотрел на меня прищурившись. – Да кто тебя разберет…
Ирка сидела в кресле, болтая ногой, и скучающе поглядывала на нас. Будто бы и не было нашего последнего разговора, когда она рыдала о своем погибшем возлюбленном. Она тоже заметно изменилась. Когда мы с Кеглей заявились, Ирка сухо напомнила, что я обещал на ней жениться и купить ей шубу. Я только рассеянно кивнул, и она тут же потеряла ко мне всякий интерес.
– В общем, если все так и дальше пойдет, то… что бы ты там ни думал, а конец света до нас доберется… – заключил-таки Виталик.
Я ухмыльнулся… Как иначе мог «здравомыслящий» человек реагировать на подобные заявления? Однако в данной ситуации мои здоровые рефлексы меня явно подводили…
– Что тут смешного? – поднял брови Кегля. – Допустим, мы с тобой остаемся в здравом уме: разве нам это чем-то поможет? От этого только хуже, по-моему.
– Ничего смешного, – согласился я. – Однако вспомни: стоило мне пошутить, как доктор все карты слил про свои бредовые махинации. Значит, есть в этом резон…
Я хотел лишь подбодрить Кеглю, но он, похоже, совершенно утратил чувство юмора.
– О чем ты говоришь! – раздраженно воскликнул Виталик. – Это просто случайность. Да и какое это имеет значение, если для них тут ничего смешного нет, если для них все это – реальность…
Кегля запнулся на последнем слове и смолк: очевидно, это понятие в последнее время слишком уж сильно себя дискредитировало.
А я подумал о том, что суть юмора не так уж и проста, как кажется в свете нашего легкомысленного восприятия этого увеселительного «продукта». Ведь понимание юмора вовсе не равнозначно пониманию причин его воздействия, наоборот – всерьез мы совершенно не в состоянии понять, почему что-то смешно, а что-то нет. Мы просто искренне радуемся чему-то, а чему – не способны даже объяснить вразумительно. Возможно, того загадочного «наполнения», о котором вещал Кегля, в юморе еще и побольше, чем в «правде»…
– Значит, чего-то тут не хватает, в этой реальности, – глубокомысленно констатировал я.
– Так ты, наконец, заметил! – криво усмехнулся Кегля. – Ну, слава богу…
– В той тоже что-то не так, – добавил я.
– Знаю, – кивнул он.
– Возможно, их больше, чем две.
– С чего ты взял? – насторожился Виталик.
Я напомнил, как повстречался со своими киллерами на «неопознанной территории», а потом вкратце, стараясь не задевать его чувств, изложил содержание последнего разговора с Ольгой. В заключение я привел в пример две неудачные попытки «освоения» банковских ячеек.
– Логично, – не особенно охотно согласился он. – И сколько тогда их может быть? Три?
